MONEY, MONEY

Tras el vidrio la penumbra.
El vidrio es un paño grande medio sucio
Y tiene la abolladura de una piedra para atestiguar su resistencia
A los golpes del martillo
Al deterioro del clima a los sonidos
A la garra de la rata ingrávida y nocturna
A todas las formas de silencio.
El lugar es un salón viejo que guarda maquinaria
Molinos poleas herramientas y viejos cucharones 
Las palabras cubiertas con latones el cielorraso extenso
El salón en negro
Lo habitan mariposas nocturnas y murciélagos
Hay sonidos imperceptibles del herrumbre
Cuando muerde poco a pocos los barriles
Crujen las poleas por la noche su ayuno de aceite su desgaste
Y los motores en pausa tras los años
Han dejado crecer hongos esponjosos
El azúcar es una costra resistente
Los olores a esencias y emulsiones
Salen de repente para recordar lo difunto
El proceso de ida que no acaba
El ventanal que soportó tres terremotos
El vacío de vida tanto tiempo
Mañana vendrá la maquinaria
Enemiga de todas las formas de recuerdo
A arrancar cimientos y cableado
A acumular astillas equipos y basura
Para montar las nuevas estructuras.
El inversionista no tiene idea que las cosas
También tienen su forma de agonía.
Es como desahuciar un precario
Le parece
Le interesa la cifra el rendimiento
Su majestad el punto de equilibrio
Le asegura un status protegido
Por eso tiene miedo de detalles
Le chocan las historias y la gente