DEL CAOS

La palabra no pretenda salvar
No somos ni auxilio ni naufragio
Somos creadores de burbujas
A veces enlazamos vientos deshilados
O nos puede asombrar una simple escarapela
Pero no vamos a fundar el mundo
Sospechamos que todas las hazañas coexisten
Igual puede pasarle a la tristeza
Y todo puede ser interpretado
Desde el múltiple ojo de la araña
Si ya han muerto los relatos
Hay algo que siempre los supera
Tóxica como un dardo la cultura
Es algo que poco permanece
Nada más capturamos su fantasma
No mueve al mundo el arte no lo mueve
Lo falsifica mal 
Patético lirón
Herido por un hacha y medio torpe
Un poco sin camino algo turbado
Que busca luz con el afán
De quien quiere una muerte cristalina
Vaya idiota.