MENTES MODERNAS

El quinto de la fila va primero
Y logra posicionarse en ventanilla.
Abre su portafolio, da el dinero
Y saca una pistola. Se dispara:

Un trozo de cerebro va al gerente;
Un mechón de cabello a la pantalla.
Las orejas patinan por el suelo
Sobre el pozo de sangre que se alarga.

Al dinero la brisa lo dispersa:
Espectadores cazan animosos
Las cintas de papel, dulce milagro.

La cajera se ofende de las manchas
Que percuden su blusa. Tiene rabia
Del descuido y descaro del extraño.