PARTIDA DE UN ENTE IMAGINARIO

Amor
Soledad
Muerte en otoño
Cuando el polvo domina los paisajes
Las hojas secas son viles calendarios
Las hormigas trazan los caminos
Pero sigo siendo un fugitivo
De todas las apuestas creo hacer perdido x+ 1
O más de cinco cosa que no importa
Es imposible escapar a las certezas
Cuando uno siempre desviste la belleza
Y sabe que el amor huele a cabaret y viceversa.
Morir borracho
Como un chompipe sin fortuna
Con todas las certezas del vacío
Y un desatinado estupor por la violencia.
Eso sí
Cebando el confort con todo el alma
Porque el. confort es un absoluto nihilismo
Morir sin asombro
Porque sabemos que los guiones se repiten
Nada es merecedor de la memoria
Es falso que no seas repetible
Toda mezquindad muy fácil se duplica
Y toda buena causa es envoltorio
De un tumor maligno que se incuba
Ni la soledad ni el amor ni la esperanza
No cargar discursos religiosos en los hombros
Insoportable cómo el mal se mistifica
O nos atrapan dictados fatalistas.
Morir sencillo
Rodeado de hojas muertas
Tirar la última broma por el suelo
La ficción que debía ser contada
Ceniza piedras arena barro puro
Vidrios rotos de colores vidrios rotos
Pueden ser de vitrales de pantallas
Impredecibles formas de aerolitos
Porque ha decidido que estallen las luciérnagas
Con máculas de sangre y de sus dedos
Artificiosas poses de la angustia
Que sugieran que ha roto algo sagrado