CEREMONIA DE INÚTILES

RECETA DEL ABUELO MUERTO

La soledad tiene cura
Y no es milagro.
Tómate el medicamento puntualmente
Y nunca reprimas tus palabras
Ni las juzgues
Ese coro de aves esos ecos
Acompañarán tu ruta de ausentes eucaliptos
Aunque no encuentres mortal en el camino.
Desconozco si es la gragea o la palabra
Mas la mezcla de ambas sí funciona

FIGURINES

La gente que vive en el sistema, no lo sabe.
La gente es bastante predecible:
Si les cae un yunque en una pierna, gritan.
Si ven algo gratuito, piden.
Si rompen una piñata de billetes, se muerden, se asesinan.
Si les pagas de más, todo es silencio.
Si le meas el carro, vociferan.
Cuando pueden, estudian.
Cuando pueden, roban.
Es posible que hagan de todo con frecuencia
Procuran acumular algún dinero
Tener un amante por lo menos
Cerrar muy bien las ventanillas
Rodearse de muros altos en los patios
De cámaras de drones de espionaje
Un par de gamberros que le sigan
Para evitar que se acerquen con reclamos
Los nadies de la hambrienta periferia.
Corrijo
La gente que vive en el sistema
Sí lo sabe, pero no le importa.
No se cuestionan la mugre de su alma
Creen tener derecho a todo
Y eso ha de ser culpa de sus padres
Que les leían libros infantiles de autoayuda
Y les hicieron creer dueños del mundo
Raza impermeable
Gente que no saluda a la gente de servicio
Ofendida gente por unas huellas que encuentra sobre el coche
O por la lluvia que salpica del alero
Gente débil que no puede valerse por sí misma
Figurines del cuento de hadas pobres diablos

TRAS LOS OJOS VACÍOS

Imágenes interiores les definen
Ellos tienen una vocación de fatalismo
Les puede servir de seda o linimento
No ocupan estructura o territorio
Algunas son secretas y pesadas
Por eso miramos a gente cabizbaja
O con los pies de plomo
Sembrados en el cemento aunque les gaste la lluvia
Vencidas calaveras de tristes cavidades
No han sabido crear la fuerza propia
Tienen menos libertad que una tortuga en repisa
Tienen miedo de caerse por el borde
Tienen miedo de comprobar si el borde existe
Ya no les queda material para algo nuevo
Ni siquiera pueden imaginar un ave visitante
Una pequeña orquídea que parasite su memoria
Toman prestadas las tradiciones las ideas de abuelos reprimidos
Y tejen un capullo donde sufren el proceso de secado
De irse poco a poco en repetidas ceremonias
Hasta que la última vela se despida
Con ese hilillo de humo 
Su agonía

PATAS ARRIBA

Las banderas son trapos a merced de la intemperie.
Lavanderas reciben y aporrean las mismas
Para sacarles el polvo y el herrumbre.
La gente se pone de pie ante los trapos
Y los pasean victoriosos en la fuente
Mientras gritan que ganó la democracia
A estas mujeres las ignoran.
Ellas, si tienen derechos, ni se enteran

CONCIENCIA 

Huye del sol salta a través de la cortina
Se resbala en la teca muerde el crucifijo
Da golpes en el techo reseca los enchufes
Un avión le cruza el centro de la sala
Lo rompe a martillazos hace de las alas parapente
Que nunca lograr elevar pues es pesado
Luego arranca el motor rompe bobinas
Desbarata los cuervos los despluma
No deja ni las plumas para el gato
La foto de los viejos envejece
Ahora hay calaveras ya sin dientes
Las lámparas quebradas mucho polvo
Y un nefasto olor a cementerio
Tras el viejo sofá hay una pala
Una vieja cebolla ya reseca parece de papel
Y se deshoja
Nefasto fugitivo de la rabia
Renuncia de todas las certezas
Cava en fondo negro y tierra seca
Se saca del costado sucia daga
Espanta con paciencia los insectos
Se bebe el cloro con azúcar el agua de guisantes
Siente revolver el alma se vomita
Y sólo piensa en cuestiones incendiarias
Cuando el agujero ya es hondo y todo oscuro
Baja y se sienta en el fondo del abismo
Y saca un mazo nuevo de baraja
A esperar que baje su tormenta

DECLARACIÓN INTERIOR

Soy la mente
No  dejes que me llene se fantasmas
No permitas que se instalen los prejuicios
No me instales historias genocidas en nombre de la paz
No fabriques diferencias ni la verdad absoluta
No seas esclavo de demonios interiores
Ni dejes que te seduzca el placer por placer ni el poder del sistema
No tengas raíz ni territorio
Rompe todas las formas de frontera
Siembra brotes de libertad donde pudieses
Pero no le digas a nadie reglamentos.
Soy una bomba de tiempo positiva
Soy un poco delirio y trascendencia
No tengo porqué someter bajo mi huella
No vale segregar nada ni nadie
Porque los infinitos son hermanos míos.
Soy la mente
No instales condenas de antemano
No cargues de chismes ni etiquetas
Tampoco seas ajeno al semejante
Porque somos la suma de las fuerzas
Piensa libre
Que ningún gusano de odio te someta

FÓSIL

De la textura vital
El sedimento
De las viejas experiencias
La memoria
Como un cuerpo se derrite
Para integrarse a la piedra
Y dejar su surco testimonio
Mensaje para voces del futuro
Susurro apenas
Aquí estuvo un alma o un insecto
Su cuerpo y sus aceites dejaron este rastro
La luna y el sol alternaron su custodia
Y tuvo cobijo entre las sobras
Como pasa con todo lo que muere.
Su historia no fue registrada por testigos
Fue antes del milagro de escritura
Y ha sido una suerte que sus partes
No fuesen a nutrir a las hormigas
Fue el calor el aire las sustancias minerales
La lotería propicia del paisaje
El aquí y ahora de este bicho
Una especie de momia chiquitita
Que escapa de la muerte y está muerto

BORRADORES

Multitud de triángulos isósceles al fondo 
Blancos pájaros estrella vuelan al noreste
Formas ovales sobre negro puro
Que giran como huevos hervidos
Y a veces entrechocan y la sangre blanca se derrama
Y bajo la línea del horizonte
Un tanto gris borroso intermitente
Ni la línea ni el lápiz ni la forma.
Todo blanco sobre fondo negro

PASO DE LA VACA

Aroma de caldos muertos
La periferia urbana
Parece un cuadro de basura
Porque nada cambia
Los lotes baldíos
Los perros del pordiosero
Las almas baldías
Los bares de mala muerte
El papel aluminio
Las sobras de la droga
Las botellas quebradas
Las palizas continuas
La desconfianza la mugre
Los labios rotos y resecos
Los rostros enjutos
La gente en harapos
Las casas de maderas que ya cumplieron su ciclo
Los caños atascados por la deriva de desechos
Los desechos sin nombre
El olor amargo de la mierda
Las personas que se mueren temprano
Y que no son personas hace tiempo
El comercio con rejas
Los proxenetas presumiendo del oro
Las putas golpeadas o tristes esperando en la acera
Algunas horas silencio
Casi siempre violencia
Las viejas casas se incendian
O las habitan las sombras
A todas horas lo mismo
La gente es mugre con alma
Con la esperanza perdida
Puede cambiar el sol o la noche:
Será igual la deriva.
Éstas son calles de olvido
Fatales islas de plástico
Cuyos culpables lo niegan.

VIÑETA

En las maromas del grafito están los cuerpos
En unos pocos trazos el mensaje
Los personajes acaso atrapados en rutinas
Se parecen a nosotros muchas veces
De alguna forma compartimos
El permanente presente insatisfecho
Podría sernos muy pesado
Pero basta una frase del guionista
Y el mundo acartonado se revienta

CIUDADANOS

Identidad verde neón 
Cadenas invisibles
El muñeco de madera ahorcado
El kilometraje nunca disminuye
En la alcantarilla una foca blanca
En el banco hay balas gratis para todos
Una sirena suena sin apuro
-se trata de quitar a los que estorban-
Siempre hay apostadores clandestinos
Alguien que nos vende algo robado
Un ruido de licuadora permanente
El tufo seminal de la basura
La gente que se apura sin camino
Semeja un choque de cardúmenes
Olor a pan sudor desasosiego
El miedo de ser la misma especie
Un poco más mortal cada segundo

DELIRIOS

Cuando llegué sonaban campanitas monótonas
Pensé que había un artefacto oculto
Revisé los bordes de las piedras
Las cavidades del árbol las ramas enlazadas
Y solamente puede ver unas cigarras
Cuando llegué sonaban campañitas
De todo grave de pocos decibeles
Pensé en una película de misterio en blanco y negro
Mil formas de terror con luz de día
No encontré las puertas sólo muros
Y una mínima ranura elevada por ventana
Adentro se escuchaban rasguños en madera
Y un resplandor azul inhtermitente
Traté varias veces de escalar sin resultado
Busqué una piedra que lanzar mas tuve miedo
Cuando llegué sonaban
Campanitas rasguños en voces
Gemidos animales de sofoco
Aceleré el motor para ser visto
Pero nada pasaba el muro quieto
Estoy seguro que vi leña picada y en desorden
Bajo el farol de insectos ya de noche
Y escuché patadas de elefante
Quebrar todos los muebles de la sala.
Entonces pedí ayuda al viejo peón del cementerio
Que me siguió con pico y pala humildemente
Y me miró con la tristeza de un ayuno
Porque había nada
Cuando llegué

NIHIL NIHIL

El mapa de los olvidados
Tiene rastros vegetales
Flores de lirio resecas
Un olor de bodegas catacumbas
Alimenta a larvas se reduce
Sus bordes oxidados se deshacen
Es como tocar sin reverencia una reliquia
El mapa de los olvidados
Son pequeñas manchas minerales
Que puede barrer el viento
Sin lograr generar los nuevos brotes
Siete veces olvidas siete veces
No germina la página blanca no germina
Pero sólo olvidas si estás muerto

VIOLENTA

No tenés la libertad de elegir a tu verdugo.

Todos vienen disfrazados

El cura vejete un poco rengo

La maestra falda ancha sin escote

El obrero grasiento y fatigado

El ingeniero un tanto metódico y suficiente

El carnicero que inyecta la carne la suaviza

El médico que deja a las señoras a su suerte

Incapaz de faltar a su fe

Aunque deba faltarle a su palabra

El que come de buen modo y con respeto

El que se dice ciudadano consciente y pacifista

El que venderá los bienes de su abuelo

El que come como si masticara cartón o pizza vieja

El que reparte una multa si no hay coima

El que dice que nadie trabaje los domingos

El que reparte volantes cinco a cinco

El carcelero que reparte garrote por las tardes

El abogado que te inventa una esperanza

Aquellos que seducen sólo idiotas

Los idiotas que reniegan de sus pares

Aquel que agarra a mordiscos las cebollas

O vende pólizas de vida si estás sano

Los que venden a plazos condominios

Sabedores que se vienen malos tiempos

Tiempos de empleos partidos entre cuatro

De pago precario y sin derecho

Cuando son más dignas las ratas que los hombres

Pues pueden decidir algunas cosas

Tú ni siquiera decides qué te altera

Quién habla mal de vos con resultados

Quién se siente ofendido por la idea que le contrasta

Quién ha de robarse tu laptop tu mochila

Esperas el ataque de tu sombra

El hacha gris bajo penumbra raya

Todas las caras encajan en la noche

VIDA

Extravagante azúcar
Que gusta de las formas filosas del acero 
Y sabe estallar como una fuente
Combustible
Rojo veneno que nunca alcanza a perpetuarse
Contigo el aliento se congela
Todo es materia helada poco a poco
Yo he pensado que eras esperanza
Luego supe que eras callo roto
Las formas del dolor intermitente
Un pocillo de arcilla descompuesta
Estás destinada hacia la lluvia
En ella es posible te disuelvas

GENOMAS

Todas las moscas tienen sangre azul lo sospechaba
Volvía del humedal con densa lluvia
Había derrumbes de arcilla maloliente
Únicamente me ayudaba la paciencia
Y la doble tracción del carro viejo.
Tenía cierta fiebre. Los temblores
De una novela de exorcismos
Duraban un ratito y se calmaban.
Entonces seguía con la marcha.
Al llegar a la ciudad ya no llovía.
Aún no soportaba los oídos
Tenía el mal aliento venenoso
De aquellos que mastican tabaco todo el día.
Pude hacer una pausa a media tarde
Estacioné junto a una plaza de deportes
Y pude disfrutar las maldiciones
De los jugadores salvajes en mejenga.
La fiebre estaba en reposo
El sol debilitaba la tarde sin esfuerzo
Y me quedé dormido sobre el poyo
Pasaron tres horas. Lo supe gracias
A las hormigas que ayudaron.
Decidí volver a casa de inmediato
Y al sentarme al volante estaban ellas.
Setenta moscas azules en siete pelotones
Acomodadas como los pines del boliche
Fractales enfemizos que estorbaban
Peor que un aguacero sobre pista.
Tuve que bajar para espantarlas
No hubo modo de lograr que se alejaran
Entonces tomé un libro nuevo de poemas
Y supe darle uso conveniente.
Maté las setenta en pocos golpes
El parabrisas se manchó de esa sustancia
Los puños de la camisa se empaparon.
Era sangre azul yo no sabía
El secreto de las moscas imprudentes
Tuve que leerlo después por accidente
Varias veces encontré revistas sobre ellos
Los genealogistas de las moscas azuladas
Me hicieron saber que todas las familias
Cuentan ese factor en su linaje.
Mi tatarabuelo era una mosca azul
También su padre.
Estoy seguro que los vecinos de este pueblo
También han descubierto sangre azul en sus raíces
Desde el vendedor de papas hasta el cura
Porque así funcionan las aldeas.
Parece que a nadie le importa lo nocivo de esta plaga 
Que disemina complejos de blancura
Ni nos importa el chance que tengamos
Una trompa de succión como la mosca.
Triste modo de saber la parentela
Que un genealogista diga que provienes 
De las moscas sangre azul cara de higo
Y no puedas saber para qué sirve
Y no sepas qué taras heredaste
Aunque tus primos las presumen como idiotas.
De aquellas setenta moscas aplastadas
Cuántas han marcado mi simiente
Y de qué putas sirve que lo sepa?
No ser mejor vernos de frente
No asumir que tenemos esa sangre 
Si al final es tan común que mancha todo
Y todos somos esa mancha de lo mismo?

ESE PUTA MUERTO MENTIROSO

El muerto dijo llamarse Pablo
Tenía cejas diagonales que caían hacia dentro
Y una nariz redonda negra y grande
En las manos tenía cuatro dedos
Parecía usar guantes todo el tiempo
Sus orejas gigantes y redondas
Su costumbre de jugar de héroe prosistema
Y esas patas flacas fanfarronas
Que gustaban de robar cámara frecuente.
No era cierto. No se llamaba Pablo.
Dicen que era Miguelito. 
Usaba esos pantaloncillos cortos de niñete
Y el maldito ya es casi centenario
Los mismos pantaloncillos rojos todo el tiempo
Sus guantes de mimo insoportables
Y esa novia inútil en problemas.
No soporte más. Busqué tinta
Le dibujé dos balazos en la frente 
Cada uno arriba de las cejas
Parecía un Hellboy en decadencia
Le tracé una x en cada párpado
Cerré el libro
Lo puse al fondo del tarro de basura

ACLARACIÓN AL MARGEN

Le acabo de decir a la señora
Que su marido ha muerto de muerte natural
Estaba un poco gordo y medio calvo
No es mucho tener cuarenta años
Y padecer de artritis y lumbalgia
Es cierto que ha sido precipitada su partida
Mis muchachos sólo venían a cobrarle
Y parece que quiso vacilarlos
Les entregó un sobre gordo
Lleno de algodones y estampillas
y los inocentes cayeron en la trampa.
Fuera de la casa lo abrieron entre ambos
Se sintieron cabreados -qué querían-
Y de vuelta lo hallaron empacando las valijas
Con un kilo de polvo medio oculto
Le han dado una paliza de jolgorio
Parece que le pisaron elefantes
Y el cargador completo sobre el rostro.
No creo que pueda resolverlo el médico
Es difícil: hay pedazos de él por varias partes.
Nosotros recogimos ya lo nuestro
Y el forense dirá lo mismo que nosotros
Que está un poco jodido construirle
No hay que perder tiempo en los detalles.
Los agujeros son rastros de violencia
Y la violencia es natural en estas partes

UNA DE LAS CALLES

Propongo salir a la calle
Cuando estés aburrido
Y decidido a cerrar la novela.
Puedes embriagarte primero
Tomar algo robado
Por ejemplo la vida de un gusano
Ir pateando latas sin prisa
Sentarse junto a un perro callejero
Gastar el tiempo disponible
En cosas importantes para nadie
Puedes hacer la fila del bus y abandonarla
Porque era la ruta equivocada
Y no necesitas ese viaje
Algunos chicos cuentan los carros en la tarde
Uno puede contar idiotas con maría
O dibujarle bigotes y lunares
A todos los perfiles en las redes.
Puedes gastar el tiempo a gusto propio
Escalar por una manzana podrida en la ladera
Buscar oro en la dentadura de un caballo
Vender agua de chicle en los estadios
Nadie venga a rebuznar contra tus cuentas
Ese rol de vagabundo lleva fuego
Has tirado la llave y todo mapa
La libertad es cosa de los gatos
Implica quemar las naves de primero

DE LA BELLA EUTANASIA

Si subes la pared, rompes tus huellas.
Te lanzas del octavo y te revientas.
Te metes unos gramos y alucinas.
Comes dos de azúcar y desmayas.

 

Parecen prohibido los excesos.
No se vale pasarse de la raya
Pero no tienen gracia los esquemas
El tufo a santidad y naftalina.

 

Acaso inevitable ir de frente
Tan sencillo perderse en la tormenta
O enfrentar una bala, alguna guerra

 

Porque cumplir destino debe serlo.
Poner punto final, cortar relato
Entre Hemingway y Bierce, ebrio y profano.

TELE-EVIDENTE

Si pone las noticias
Gusta de dejarlas sin sonido
Gusta de ver los gestos los modales
Esa actitud mediocre repetida
Como el tipo que atiende en el McDonald's

Si llega hasta el bloque de sucesos
Toma fotos del paisaje sin violencia
Y el lugar de la sábana sangrante
Lo reemplaza una fruta gigante una sandía
O la estampa de un conejo humanizado

Si hablan de farándula vomita
Tanto vacío premiado por las luces
Toma una botella de tequila
Donde ha vertido arena de colores
La sacude para verla combinarse

Al llegar los deportes toma un bate
Lo lanza al tragaluz donde se queda
Espera tener noticias del mapache
Pero nada le indica que ande cerca.
Ve un balón girar sobre sí mismo

Entonces busca el control saca las pilas
Las toca con la punta de la lengua
El ácido le quema con certeza
En la tele los rostros hacen muecas
Y él mira como se mira una candela

UNA PARA NOVELA NEGRA

Se escucharon balazos junto al río
Estaba todavía muy oscuro.
Roedores corrían sobre el techo.
Dio vuelta sobre sí bajo la colcha.

 

Se levanto temprano. Desayuno
Y luego a caminar por el potrero.
Miró los policías que subían
Hablando de un cadáver enterrado.

 

Tenía tres balazos en el pecho,
Algunos moretones en el rostro
Y una nota suicida en el bolsillo.

 

Qué complicado caso! - comentaban.-
Para mí que se mató y luego, luego
Se dedicó a excavar su sepultura

URBANA N

Cuando la noche, lluvia calurosa.
Se ve, desde el tejado, gente poca.
Muchas zonas vacías, casi hostiles
Y el rumor de cafishos negociando.

 

Mas ésta es la ciudad antimateria:
Muchos seres al alba desvanecen.
Los que quedan se mezclan en la masa
Arrancando carteras y estafando.

 

Los insectos que infectan la mañana
Desorientados y hoscos, como en fuga.
Entonces, llega el ruido de los coches.

 

La multitud sin rumbo que se agita
Es cuestión de catarsis y es absurdo:
Desaparece la ciudad en humo

DE SEGURIDADES

Una llave es un artefacto inútil
Porque nada necesita o merece ser abierto
Si no está abierto de antemano
Derribar una puerta o un muro es inútil
Pero siempre es un acto inaceptable de violencia.
No importa la forma de la llave
Ni el color ni la tecnología impresionante
Que nos permite creerle irrepetible

Los ladrones nunca las tienen
No requieren permiso de saqueo
Pero igual abrir una cerradura
Tiene demasiado de violencia
Si la puerta no te pertenece
Tal vez fuese buena una llave de acero
Si somos amigos de las bromas
Y queremos chimuelo al jefe
Luego de morder el pan del desayuno
No obstante
Las llaves de acero
No se venden en las tiendas de bromas
Tampoco he podido encontrar llaves de San Pedro
Que eran abundantes en los llaveros de mi infancia.
Eran de un tubo oscuro y en la punta
El hueco de los dientes dejaba una forma de cruz
Que encajaba en los llavines de lis viejos mobiliarios
No entiendo cómo se pierden las llaves
Pero las he perdido siempre y las llaves de San Pedro
Se quedaron sin repuesto
Tampoco me parecen útiles las claves
Barreras que atentan contra la memoria
El token de la cuenta
Todo lo que puedo extraviar y condiciona mi paciencia
Yo no entiendo proteger lo que nadie va a robarme
Y luego pagar al perito que me salve
Con una llave nueva o un martillazo al cerrojo
Ya les dije que los pollos no usan cerrajero
Para salir del cascarón...? Lo rompen
Así se aseguran de que nadie
Le dé importancia inmerecida
A una membrana que causa claustrofobia
Una burbuja de ceguera

SOMBRAS

Ya pronto nos habremos ido
Porque nos vamos cansando mutuamente
El calor estimula este fastidio
Se vuelve pesada la existencia.
Conviene dejar un puñado de recuerdos
Hechos un atado al borde del sofá
Habrá que haberlos pulido de antemano
Untarles una gota de resina
Y orearlos cuidadosamente varias horas
Aunque dicen que de nada sirven las reliquias
Imagina lo inútil de las fotos los anillos las medallas
El cabello la ropa el mobiliario la jarra del café
Aquellas pertenencias que parecen vincularte
Pero que no pasan de simples evidencias
De tu paso y de la rutina que tenías
No entiendo ese horror de los fetiches
Nunca compraría un objeto histórico
Ni el saco de un héroe de guerra o político
Y si me lo dan le prendería fuego por las liendres
Pero la gente cree en la magia
Por lo menos pretende motivarse
Y es capaz de guardar algunos bienes
Hasta de los seres que en vida nunca quiso.
Debe ser un juego de conciencia
Si me paro frente al espejo y le sonrío
Tal vez duerma profundo por la noche
Podré reescribir toda la historia 
Para salir en ella limpiamente.
No sé si sirven los recuerdos
O son nada más chantajes viles.
Lo mejor de las cosas es que acaban
Y la esencia no se atrapa y se transmite
Algunas cosas muertas son eternas
Porque no se parecen al origen.
No importa lo que hagas ni merezcas
La vida es una ficción de mala leche
Y si alguien quiere torcer o hacerlo interesante
De nada sirve tu silencio
Serás una historia sin defensa
Los muertos están llenos de nostalgia
Y no saben defenderse de las lenguas.
Cualquier tarde se va uno en silencio
Lo despiden como siempre en ceremonia
Cuando pasa el tiempo lo retraen
Lo ponen a tomar café hecho una sombra
Algo le inventan hazañas generosas
O le ponen de borracho por las tardes.
No importa
En la mesa de al fondo de los bares
Estaremos durmiendo ayer al mediodía

MERCADOS

Dime, qué haces acá?
Nunca hay forma de satisfacer el ego enfermo.
No serás mejor por lo que gastes, ni te dará estatura lo que tengas.
Éste es un altar que atrae idiotas
Secuestra fanfarrones y poderes
La espiral del consumo va in crescendo
Supones ganar carisma con las prendas
Y la mirada boquiabierta del anónimo.
Emborracharse de bienes da sentido?
Sospecho que otra cosa te sucede
No alumbran mejor las lámparas enormes
A muy pocos les importa tu uso del dinero
O si te crece un tumor en la cabeza.
De hecho, los bienes que acumules
Los pelearán los de tu sangre como hienas
Aunque luego los tiren al desván seco y caliente.
Si has generado deudas da lo mismo
No vale la pena sufrir tanto sofoco
Siempre es caro lo que nunca necesitas
Mucho más si el peso te envejece.
Dime qué haces acá,
Afuera hay vida
Muchas cosas son tiempo disponible
Mientras los idiotas recorren ventanales
Con la presión de las tendencias.
Los que acuden a este altar
Son víctimas dispuestas al desguace
Dejarán su identidad hecha pedazos
Por un concepto equivocado de respeto.
Pequeños esclavos de los juicios
Presuntos maestros del status
Tienen que doparse para un sueño
Acudir a brebajes de alegría
Porque nada nada les es propio:
La soledad es un estadio con tiquetes en reventa.
El amor la contraparte de prestigio (digamos que similar e interesada)
El malestar la falta de dinero y de estimulantes
Para saltar con aplomo las cornisas
Porque allá abajo está difícil
Sólo se ve que la niebla traga todo

DE ENTES DESTRUCTIVOS

Un elefante en una tienda de cristalería
No tiene porqué respetar las convenciones
No se preocupa del precio de las cosas
No admira las líneas artesanas
No detecta las huellas de la historia
Nada entiende de piezas delicadas
Ni buscará un tratado que lo eduque
Es posible que se sienta sofocado
Confundido por la superposición de cajas de madera
Y se admire por cosas más sencillas
Como el uso de la paja para aislante.
Lo digo porque tengo mucho de elefante
Cierto tamaño y peso y problemas de motora
Para cambiar una bombilla rompo cinco
Y nada entiendo del uso de las cosas
Me consterna la gente aglomerada
Cierta tendencia al glamour medio informado
Y la idea de clases me abochorna.
Pienso que si soy ese elefante
Me traería al suelo los cajones
Volarían en trizas las arañas los faros decorativos
Las tacitas de verde porcelana
Los perros de cristal azul tan irreales
Y los dependientes tirarían de sus mechas
Mientras yo rompía el portón de la bodega
No es que sea irreverente o violento
Se equivocan
Es culpa de las maestras de mi infancia
Que me cerraron la puerta del kínder viejas brutas
Que me consideraron un tanto mamulón
Y me quedé con las manos inútiles 
Como si tuviese en cada dedo una manopla
Incapaz de caminar sin botar algo
Con cierta tendencia por dejar caer
Cualquier objeto delicado que me ronde
Los elefantes no rompen todo por venganza
Creo que nos pasa lo mismo
No cabemos en el mismo espacio que los otros
Es que no comprendemos mucho de lo humano
Y nos interesa más esa bodega
Con su olor a paja y a madera
Que tiene algo de bosque primitivo
Que todas las expresiones de belleza
Si son tan frágiles que rompen
Apenas con la primera cercanía.

RESACA

Cuatro palomas bajan del estadio.
Buscan alimentarse de basura.
La calle está mojada. Poca gente.
Dobla un motociclista hacia la izquierda.

 

Anoche, multitudes, emociones.
La luz sobre el arco intermitente.
Treinta grados a ver la carretera
Que por la noche sangra muchas veces.

 

Multitud solitaria la que ladra
Y se aleja dejando toneladas
De terca frustración y de desechos.

 

Amanecer de lunes en silencio.
Alguien duerme tal vez en gradería.
Las palomas acuden en silencio.

 

PROFECÍA PARA UN DT

Todo lo que necesita la sele es construir.
Construir un muro de unos ocho metros de altura 
De hormigón en media cancha
Asegurarse que el rival carezca de migrantes
Y que sea la hora del té el mes de ramadán la sesión de yoga
Para que a los otros les valga un pepino ese problema.
Haréis una pequeña capilla bajo el marco
Y esperar que se venga el aguacero
Porque os van a zafar la tabla por cabrones
Y cuando se inunde el territorio
Sólo quedarán a flote algunas bestias
Que supieron vegetar en el naufragio.

MODERNA POSTAL `DE INDIGENCIA

La lentitud
La tristeza
Ese olor a kerosene y a basura
La violencia
La carcoma
Esas maderas que crujen casi rotas
Los perros de noche
Los perros de día
El fantasma que se roba el sueño
Porque el sueño puede dejar despojos solamente
La droga
La anestesia
El olor de la vela casi ausente
Los cuerpos corrompidos por la sarna
La sarna olvidada por nosotros
La casa que ha perdido el techo ya hace tiempo
Y los ventanales rotos invadidos por hiedra
La carcoma
La violencia
La lentitud
La droga 
La anestesia
La agonía que significa la tristeza
El pan breve
El agua sucia
El alma despojada
Cómo no escuchar aullidos en el barrio
Si tantas veces los han quemado vivos
Si nadie los quiere ver de cerca
Y la locura les dice que la llama
Es absolutamente redentora?
La calle es un charco de carbones y astillas
De hule quemado y de huesos
Huesos flacuchentos como cables.
A nosotros nos llegan las noticias.
Ellos ni se enteran de que mueren.

UNA FÁBULA DE HISOPO

Cuando pasé por el Ministerio
Soplaba poco viento
Una tortuga colgaba del asta
Amarrada del cuello pero viva
Y aún era poca la gente de la fila.
Yo iba a comprar el pan del desayuno
Siempre tan feo y duro pero cerca
Apenas a media cuadra de mi casa.
Mientras pagaba 
Vi llegar los bomberos aturdidos
La gente irrespeta las sirenas
Y vi una patrulla que traía 
Un tipo de traje y lentes caros.
Éste tomó un megáfono del coche
Escupió tres veces hizo gárgaras
Como suelen hacer los cuentacuentos
A modo de ejercicio
Y trató de convencer a la tortura
Que no cometiese algo estúpido
(Toda la gente que hacía fila 
Seguro era más infeliz que ella)
Que tenía que sentarse a dialogar
Y plegarse al tratamiento.
La tortuga oscilaba muy poquito
Las patas apenas las movía
Y juro que babeaba vez en vez
Como si estuviese tal vez envenenada.
Esto duro tres horas. Mientras tanto
Decidí reportarme enfermo a la oficina
Y me senté a comer el pan sobre un poyo
Con dos frescoleches de vainilla.
Vi llegar la unidad móvil con equipos
Para transmitir en vivo
Un gordo indiana jones de periodista
Y dos tipos con cámaras al hombro. 
El ministro vino a ver el alboroto 
Y procuró tomas truculentas
Para parecer que salvaba la tortuga.
Algunos juran que vieron lágrimas quelonias
Que mojaron el brazo al funcionario. 
Entretanto cuidacoches y coperos
Cambiaban pedestres opiniones 
Alguna que otra cartera se perdía
Y los bomberos tristes se quejaban
Que la escalera del carro no servía. 
Vi a unos chicos del barrio buscar piedras
Tratar de arrojarlas desde lejos
Pero no tardó en llevarlos la perrera.
La tortuga entre tanto había crecido
Unas cuatro veces y cien kilos
Y parecía ir adquiriendo transparencia
Y en su vientre se observaban unas letras
Tipo logotipo de superman o dc comics
El asta empezaba a combarse
Porque un bicho así seiscientos kilos
Seguro tiene efectos tensores impensables.
Ya todos se habían resignado
El negociador policial buscaba 
La bolsa de confites de jengibre
Y en la lona salvadora para el salto
Daban clases de aeróbicos a gatos
Las palomas habían vuelto a picar sobre la plaza
Rumores de un concierto sostenían
A la masa idiota como masa idiota
Pero ninguna tarima aparecía.
Fue hacia las tres antes que llueva
Que por fin se tensó el asta lo que pudo
Vimos la tortuga dispararse
Y salir disparada al edificio.
Entró por los cristales abiertos como gigante bala
Se llevó el escritorio del ministro 
Y de paso la caja de puros del sujeto.
Dicen los testigos que la tortuga verde
Sí volaba sin necesidad de catapulta
-Algunos quedaron catatónicos-
Y que su baba es tóxica como el agua 
De una letrina en días de epidemia
Y que el logo de su transparencia
Dice FMI tras de ello una ese con barritas
Este animal nunca ha buscado suicidarse 
Buscaba llegar arriba 
Buscaba el control de todo
Y eso lo sabía el ministro
Desde siempre

MORIR ES UN ACTO SECUNDARIO

“Nadie debe abrir este cadáver”
Tómese al pie de la letra
O dejaré pagado un asesino 
Para que vuele la cabeza del forense.
Quiero decir
La muerte es un asunto tan privado
Que muchos enfermos evitan las visitas
O van donde nadie los encuentre
Si tienen curiosidad y alegan desarrollo ciencia prospectiva
Sería bueno que preparen al abuelo
O rescaten indigentes de las calles
Para perfeccionar su aprendizaje.
Siempre he evitado al matasanos
Una de mis cirugías acabo con mala praxis
Y era un niño que caminaba con la pierna hecha un arco
Y tardaron en entenderlo cinco meses.
No me moriré para que hagan debate
No lo acepto
Si me cayó un piano o un plomo ha buscado mis neuronas
Uds. seguirán siendo los mismos
Llenos de urgencias problemas y evasiones
Buscarán las redes para decir injurias
Que es algo parecido a tirar bodoques de papel masticado
Cosas nunca resueltas de la infancia.
No creo en la obligatoriedad de las autopsias
Puedo morirme cómo me dé֖ la gana
Y los vestigios aún así me pertenecen.
¿Pero es que son brutos, acaso?
Digamos que estoy enfermo ya hace tiempo
Y se van agotando mis funciones
Estoy en el dormitorio del fondo en la penumbra
Y he conseguido una automática.
Si suenan un par de balazos, todos corren
Me van a encontrar desparramado y con los dientes rotos
(Porque las balas tienen sus efectos)
Y algunos tantos muebles salpicados
Sugerirán que soy el responsable.
Incluso algunos dejan una carta
Que me digan para qué putas la cuchilla
Si ya lo único que queda
Es empacarlo en una bolsa resistente
Y mandar a quemar el chasís
Hasta que quede la ceniza primigenia.
Olvídense de cortes de chaleco.
No les importa lo que ingiero o lo que esnife
Yo cadáver 
Tú cadáver, etc.
Ya no somos rescatables
Y lo único que puede agradecerse
Es que vayan todos a sus casas.

Bienvenido, lector. Acá encontrará unos doscientos textos de breve lectura que puede disfrutar o ver a disgusto, pues lo clásico y lo moderno cruzan estas páginas. Cada mes -aproximadamente- agregamos un puñado de textos. Este blog corresponde al ocio creativ de alguien que cree saber algo y, no necesariamente . es cierto. Gracias por pasar por aquí. Saludos. Adán Vivas (Costa Rica, 1968)

PRIVACIDAD

El ojo vigilante
Sabe que es como una rosquilla
Y no disimula que me observa.
Está acostumbrado a la inclemencia
Su operador elige las escenas
Por ejemplo
Si ve un asalto armado
Salta la vista hacia el semáforo
Mira si está el vendedor de lotería
Mueve la cámara hacia adentro.
El operador es como una mosca de mil ojos
Tiene a su mano todos los rincones
Y si sabe que hay algún negocio
Gente. de pasos clandestinos
Los seguirá de cerca con cierto enfado
Que parece ser ética sin serlo.
Pocas cosas anota en la bitácora
El tipo que se cayó en el lobby
La insolencia de algún anciano que reclama
Sujetos que han venido a dar mantenimiento
O a cambiar algún equipo primitivo.
En otra libreta personal anota siglas fechas y otros datos
Todos de manera muy confusa
Ha de ser un relato paralelo.
La cámara 4 no está buena
La ha roto un loco vagabundo a medianoche
Le dio un ataque feroz de paranoia
-Andaba con un bate despintado-
Miró al aparato blanco miró un ovni
Y lo bajó con secos golpes palo y palo.
Eso quiere decir que el edificio
Tiene un punto ciego por lo menos
Y allí puede gastarse las rosquillas.