AQUÍ YA NO NACE LA BELLEZA

Las orugas devoran los billetes
Que los abuelos guardaron bajo la cama
Bajo la promesa de convertirse en mariposas
En la habitación flotan partículas de polvo
Y la luz desciende en lento tobogán ingrávido

Los roperos están abiertos y vacíos
Solamente unas bolsas de recortes de prensa
Acumulados al azar aguardan en la puerta
Un rosario de madera en la mesa de noche
Un vaso gris con agua vieja
El retrato individual de cada uno
De cuando no llegaban las arrugas
Y el mundo era lento y coherente
Con una pizca de esperanza sobre el plato
Las orugas ya han hecho sus capullo
Han consumido todos los billetes
Lo curioso es que cuando rompen la crisálida
Es terrorífico mirar las criaturas de largos colmillos peligrosos
De pelambre sucio y de infecciosas garras
Gárgolas escapadas del infierno.