HORAS

Si amanece con frío, no se apura.
Si ha fallado la luz, duerme más rato.
Cuando tocan el timbre, ni se mueve.
Da lo mismo atender a los extraños.

Trabaja con las luces encendidas
Mientras busca galletas. El desorden
Tiene sus propias reglas: se acumula.
Teléfonos sin nombre son basura.

Si se le antoja, lee. Puede ser
Que raye las paredes y aparezcan
Monigotes alegres, casi vivos.

El tiempo es interior y misterioso.
No se cuida de nadie; no hace falta.
Huele la soledad a pan tostado.

DEL CAOS

La palabra no pretenda salvar
No somos ni auxilio ni naufragio
Somos creadores de burbujas
A veces enlazamos vientos deshilados
O nos puede asombrar una simple escarapela
Pero no vamos a fundar el mundo
Sospechamos que todas las hazañas coexisten
Igual puede pasarle a la tristeza
Y todo puede ser interpretado
Desde el múltiple ojo de la araña
Si ya han muerto los relatos
Hay algo que siempre los supera
Tóxica como un dardo la cultura
Es algo que poco permanece
Nada más capturamos su fantasma
No mueve al mundo el arte no lo mueve
Lo falsifica mal 
Patético lirón
Herido por un hacha y medio torpe
Un poco sin camino algo turbado
Que busca luz con el afán
De quien quiere una muerte cristalina
Vaya idiota.

MALAS HERENCIAS

Estos pobres nacieron amarrados
Al tabú. Los curtió la violencia.
Les cobijó el silencio. Les ataron
Los mitos religiosos, la malicia.

 

Estos pobres crecieron infelices
Llevaron garrotazos de sus padres;
A su vez, golpeados por abuelos
Bañados en alcohol y embrutecidos.

 

Estos seres no tienen esperanza.
Cualquier ladrón de feria se los baila
Si sabe dar chillidos sin vergüenza

 

Y se declara ungido. Muy posible
Que obedezcan cualquier cosa. Las hordas
Han sido todo el tiempo, combustibles.

 

El paso de los años los retrata.
Quien consume el horror, allí convive.
No heredará la luz quien siembra sombra.

CONSPIRACIÓN EN SOMBRAS

Las líneas negras del fondo
Enmarcan un objeto
Una mosca lo detecta
Y se incorpora al paisaje
Ahora hay un objeto con forma de vasija
Y diminuta cabeza de mosca le corona
El nuevo ente
Creará un reino para dominar el mundo.

FREAK

La lacra comunista feminazi 
Me culpa porque soy el elegido
Porque me gustan las viejas encueradas
Pero predico moralismo de monasterio y candela
-El candidato quiere ser héroe de novela-
Y dice lo que aconseja su pastor
Hablar mal del enemigo
Sacarla plata al pobre que es urgido de amor de lo que sea
Hace sentir el odio como un pan compartido
Tenerle miedo al mundo y a la gente
De hecho el candidato es un tipo soilitario
Y si su pastor no le orienta busca ayuda:
Saca del freezer una morcilla dura y seca
Le clava unos palillos tipo brazos tipo piernas
Y unas aceitunas como ojos
Y así tiene su amigo imaginario
Para acusarnos a todos de salvajes-
Por qué el mundo no es binario
Si mi pastor lo dice?
-La morcilla le mira con ojos tambaleantes
Y él despotrica sus miserias-
Si siempre he sido tonto, qué esperaban?
No tenemos derecho a la ignorancia…?
No es un valor ser un pelotudo?
Por qué por qué…
Y la morcilla parece responderle:
-Vos sos el elegido, tienen roncha de vos.
En realidad 
Ha sido su tripa la que habla
Y sigue oyendo voces todo el día
Más ahora que los debates le asustan
La colitis le saca la paciencia
Cómo le roba de su tiempo
Y sabe que no puede tener las manos limpias
Un sujeto que pasa con diarrea.
Sabe que no puede con la carga
Lo que quiere es encarcelar sus enemigos
Y que todos se sumen a su odio
Está buscando socios en las mafias políticas
Por allí va a revolcar los basureros
Y encuentro algún exministro, ciego vividor o diputado
Dispuesto a salir a flote bon vivant (más bien, chulo)
Que sabe parasitar a perdedores.
Junto van a predicar odio al resentido
A la gente olvidada que come misticismo
A los que necesitan odiar para ser alguien
Y a los ladrones más ricos de este pueblo.
Que se cuide Alí Babá que somos más
Le dice el delirante a la morcilla
Y ésta mueve su cola imaginaria
Y se porta con la nobleza de un perro lazarillo.
Cuando el candidato se va
La morcilla resbala lentamente hacia la orilla de la mesa
Y es posible que caiga el basurero

Cuando vuelva
El lambiscón estará más solo todavía
Cómo entender que una morcilla 
Haya querido suicidarse
Si eras mi mejor amiga -ya eran años-
Si nunca juzgue si eras correcta.
El excandidato llora porque le ha fallado su dios hecho a medida

ESPECÍMENES

Bufones del poder taumaturgos de trapo
Camaleónicas palabras las que lanzan.
Son hienas azules en la noche.
Son pendejos cuando hay pendejos ciudadanos
Verdugos entre las masas predadoras
Y venden pociones recogidas de los caños
Para curar enfermos con la muerte.
Malditos mimetizadores del vacío
Casi todo pueden imitarlo
Pero si los percibe gente honesta
Quedan en evidencia
Pues a ellos no pueden repetirles

ANÓNIMOS

La gente que no existe
Que pide permiso a cada rato
Para no molestar a nadie
Tiene miedo de la lengua del vecindario
Cree existir ante el espejo
Y sabe maquillarse las ojeras
Esconde su tristeza
Siente vacíos que le tragan
Traga consejos de los otros
Y que dirijan su vida los prejuicios.
Gente sembrada como un árbol en medio del asfalto
A la merced de todos y molesta
Expuesta al sol a la llovizna y a los brutos
Que marcan con cuchillos su corteza
Para registrar su nombre a rayas secas
La gente que no existe no sabe liberarse
El mismo coche le quebrará las piernas
Sabrá repetir los accidentes
Porque carece de nociones de futuro
Como el perro que salta en el vacío
La gente que no existe 
Puede tener todo o tener nada
-no es nada más cosa de pobreza-
Es que no cuentan para nadie
La gente que les conoce les rehúye
Pues parecen más fantasmas que presencias
Y es imposible el diálogo con muertos
Las almas tristes se quedan atrapadas 
En un intervalo de horror y negaciones
Así que si lo intentas fracasas
Ellas no te escuchan por el vidrio
Ellas están viviendo su tormenta
Cien veces los mismos episodios
Acaso se aferran a milagros
A todos los relatos de obediencia
Parecen una estampa religiosa
De 5 x 6 pulgadas para repisa
Que se llena de polvo y nadie limpia
A menos que vengan visitas anunciadas
La gente que no existe
La gente que no existe
Gente que no decide 
Gente que obedece
Gente sin pulso sin historia

HUELLAS 

La textura de la herida
Filamento encendido reacción inmunitaria
Marchita candela bajo el vaso
Rincón de silencios humo seco
El hueso roto genera nuevo hueso
La piel herida suele repararse
O a veces se corrompe se gangrena
Y corresponde darle sepultura
Con la esperanza de corregir alguna pifia
Queremos estar sobre un fondo verde
Una ficción intervenida y lo intentamos
Las heridas del ser se vuelven escritura
Color sonido experiencia consecuencia concreta
La herida es una fuente 
Nuestro origen

OPACIDAD

Uno se asoma hacia la nada y se marea
Porque aún no ha comprendido su misterio
Fuimos educados por fetiches
Esclavos de recuerdos desechables
Así han sido los juguetes de madera
Los héroes de la tele descubiertos in fraganti
Ciertas lecturas doctrinarias esenciales
Las viejas recetas de familia
Los sueños un tanto limitados
La vocación mezquina que se aplaude
Aferrarse al objeto como un náufrago
Nos hace alucinar con tierra firme
Y la carne de una hembra líquida
Nos sustituye la ternura y. la noción de trascendencia.
Sin embargo cerrar los ojos nos asoma a la nada
Sin hallazgos sin dolor sin esperanza o territorio
Lo inexistente del yo es lo que crece.

PRÓLOGO A LA LUZ

Todas las imágenes lejanas
Como una artesanía naif pero animada
Los parchones de color que se desplazan
Se empujan se rozan se cohíben
Una mancha es poder otra resiste
Hay otra que fagocita los contornos
Se generan pequeños charcos de pigmentos
Es un error adivinar los cuerpos
Es un error adulterar las formas
Todo lo que ves es impreciso
Como las calles de un pueblo a tus espaldas
Un pueblo del cual sales hace poco
Pero no te merece la memoria
Cuando das la vuelta para verlo
Un lienzo plano te sugiere el camino
Los verdes se diluyen al costado
Y una mancha se agita como un perro
Y nunca acaba el dinamismo
Una molécula en crisis inestable partícula
Con movimientos cuadrados o elípticos
A ratos en zigzag máquina floja
Que regurgita lágrimas de cobre
Y algunas estructuras sedimento.
No intentes llegar de vuelta
Algo pasa
Nada tiene contenido
Ni siquiera el musgo sugerido
La estación de salud que te imaginas
Son incidentales pigmentos sin puertas
Has visto que no hay sol tampoco noche
Aunque haya líneas negras y derrames chicos
No puedes buscar cansancio amor o vida
Lo único a mirar son incidentes de la luz
Pequeños cruces que parecen evocar formas de vida
Mas puedes salir decepcionado
No verás cuerpos ropas artefactos
Ni sentirás el roce de la brisa
Te juro que lo piensas es camino
Son accidentales líneas paralelas
Una especie de conejo mitad rata
Que quieres aplaudir porque no aclaras
El mundo no se parece a nuestros sueños
Tal vez pequeña broma del demiurgo
Que suele repetir bastante.

CEREMONIA DE INÚTILES-VÍDEO

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