NOCTURNO DE TARDE

Los pájaros negros silenciosos
El sol en fuga
La sombra de las nubes
El planeta tras lo blanco 
Apenas sospechado
La brújula de plomo
Sus agujas de plástico
El reloj de leontina y números romanos
Ese ardor en el pulmón como cortadas
La vieja cuchilla en el bolsillo
El foco de papel de los abuelos
El viejo siempre tenía documentos
Rollos de metal en el bolsillo
Y una herradura imantada tras la puerta
Queda el frío de un vidrio que se quiebra
La muerte es el parto del silencio.