DE LA PALABRA INÚTIL

Y si estamos en simples malabares
Buscándole sentido a la palabra
Si la palabra no sirve para bajar la fiebre
No podemos decir acantilado y lanzarnos al vacío
Ni siquiera nos sirve de consuelo
Porque la traición es fundamento del lenguaje
Y una rosa de Stein tal vez es una col teñida
Y nosotros somos miopes de costumbre
Necesitamos inventar la maravilla
Cuando esa col era una col maravillosa
Pobres sumos sacerdotes los humanos
Todo buscar sentido es un engaño
El principio de belleza es el delirio
Mas toda fiebre mata a corto plazo.
Lo grave es que tememos al silencio:
La idea de deriva nos sofoca
La luna es un plato de cocina.