viernes, 27 de diciembre de 2019

RÉQUIEM 
 
Los peces de vidrio soplado 
Flotan en un frasco de aceite 
Los peces de vidrio de vidrio 
Inertes e iguales carcomidos 
Grises en un cuarto olvidado 
Una bodega de errores y equipos dañados 
De posters pasados de moda 
De vasos rotos de guitarras viejas 
Los peces de vidrio serían dorados 
Si la luz pudiese atravesarlos 
O serían prismas flotantes 
Si tuviesen el chance 
Los peces de vidrio 
Golondrinas muertas 
Manojos de insectos 
Pesada penumbra 
Si alguien los recuerda 
Esta tarde terminarán 
Boqueando en la maleza 
Porque son fríos y ajados 
Repugnantes como beber vino 
En la copa más sucia disponible.

INDIVIDUO

 

Sos un muro pintado de olvido

Un mueble con las patas rotas

Un vaso de lata con un fondo de herrumbte

Un engranaje con la polea rota

Una llave de candado perdido

Un girasol de piedra que espanta las moscas

Un avión sin radar que cae en el Pacífico

A medianoche sin testigos

Una gota de lluvia del año mil

El que escribe la historia

Inventa el personaje

El que inventa la historia

Se encargará de mentir

La dimensión de tu importancia.

miércoles, 25 de diciembre de 2019

EL QUE PORTA LOS MENSAJES

 

El aerodinámico sicario

Transita por el centro enmascarado

Viste de calavera y de neón

Los policías lo saludan

Se siente conocido e importante

Todos saben cuàl es su vecindario

Es intocable mientras tenga al día los sobornos

Puede hacer lo que le venga en gana

Hasta robarle a una anciana sus lentillas

O quebrar los  vidrios de los buses escolares

Para hoy ya tiene un contrato de balazos

Debe ir a recoger a su asistente

Los policías deben retirarse de la zona

Antes que den las cuatro de la tarde

Lyego vendtán las presas las sirenas

La ambulancia que trepa las aceras

Los retenes tardíos para catear

A todo aquello que se mueva  on dos ruedas

Habrá pasado el tiempo suficiente para enfriar el muerto
Y  que el sicario se tome sus cervezas. 
SHHHH…! 
 
Si separamos al poema 
De esa mierda que son los círculos poéticos 
Habremos mejorado el mundo 
Sería de enorme beneficio 
Ver que no se contamina la palabra 
De egos enfermizos de prejuicios 
Que no usa capas ni coturnos 
Y que cuando llueve sigue jugueteando con la lluvia 
No importa si su padre es un borracho 
O se le han acabado las jeringas 
Digo sería bueno que se acaben los cuentos de comadres 
Que se sepa que ninguno es importante 
Que solamente importa la palabra 
Que es cierto lo que dice Víctor Hugo 
El poeta no es dueño del poema 
Entonces es bueno que piense en el retiro 
Que vaya a fumar mecha a cualquier parque 
O haga la fila de los premios estatales 
Con abrigo impermeable y bajo techo 
Para que nunca le lleguen los insultos 
Yo digo que el poeta está sobrando 
Tenemos abundancia de lugares 
Donde pasar a retiro su tristeza 
Ya tranquilos nada pasa 
Puede que no me gusten sus mugidos 
Seguro que estoy buscando otro secreto 
Pero eso no debe acomplejarle 
Lo cierto es que la vaca y la luna bien se entienden 
Las oraciones herméticas nunca son lo mío 
Yo no distingo la altura de las notas 
Doy falsetes que crispan a los grillos 
Claro que no cobro una peseta 
Acaso debiese publicarlos 
Porque el lector no suele respetarse 
Cualquier puñado de hojas es un libro 
La nomenclatura te dice cuánto vale 
Hay coro de urracas infiltrado 
Eso es lo que daña la poesía 
Se agitan entre las piernas de las damas 
Como si fuese un ritual de cacería 
La mezcla de la ocurrencia y el gruñido 
Qué tal si se alejan del poema 
Para ser si tiene un gesto hermano para alguien 
O termina en el cajón e de la basura?
EL VUELO DE PEDRO EN LA AZOTEA

 

Pedro trepaba a la azotea por las noches

Hacía sus ejercicios de yoga en la cornisa

Yo vivo en el sexto C

Suelo vigilar el vecindario

Veo las discusiones de pareja

Los amores furtivos el desorden

Pedro es uno de ese vecindario

Da clases de pintura cada tarde

Lee poco tiene un par de perros

Ya les dije que robaron acá abajo? 

Han robado los ordenadores de la entrada

El asunto es que Pedro hace eso desde que se ha mudado

Dos años atrás o poco menos

Yo llegué a sospechar que era sonámbulo

Pero lo vi contestar el celular un par de veces

Mientras hacia estiramientos o fumaba hierba

A una semana de eso moví el carro

Opté por estacionarlo allí a la vuelta

Hasta que robaron las llantas delanteras

Empecé pues a pagar por un parqueo

El tipo hizo una rutina de su hierba

Hasta acá llegaba el humo perfumado

Supe que habló con la gerencia del edificio

Les propuso dar unas clases de pilates

Quedó de mostrar sus facultades el sábado en la tarde

Lección gratuita la primera

Diez dólares por cabeza la segunda

También hacer maromas convincentes

La gerencia contrató un toldo por aquello

Que cubría el ancho de la calle

Engonces noté las mariposas amarillas

Que rondaban la sien de la gerente

Grandes mariposas amarillas

Han de ser como las de Mauricio Babilonia

El sábado llovió por la mañana

El toldo fue instalado muy temprano

Había algunos charcos a la una

Pero la novedad trajo curiosos

La fila bajaba la escalera

Soledad la gerente nunca vino

Pedro meditó con dos puritos

Y a las dos sudaba la manada

Más de cincuenta saltando sobre un techo

Frenesí de momias adiposas

Y luego vino el intermedio

Las maromas la cornisa  la destreza

Lo feo de resbalar sobre el aceite

La multitud asombrada por el golpe

El resistente pavimento que se quiebra

Porque han robado las lonas hace un rato

SUPERPODERES


La tortuga de seis velocidades
Es casi metafísica y curiosa.
Toma el sol mañanero, junto al río.
Combina los bocados de zacate

Con minúsculos vasos de cerveza.
Más tarde trepa a rastras la ladera.
Con la doble tracción sube en disparo
Hasta el nido ruinoso de algún pájaro.

En posición se loto, se concentra.
Ahora es una bestia cazadora
Y vigila el ganado en lontananza.

Se decide a correr por una liebre.
Mira que es de verdad como una bala.
La rama que se rompe, le despierta. 

lunes, 23 de diciembre de 2019


PROFESIÓN DE QUÉ


Que no haya restos
Cuando levanten la losa
Ya hemos contado historia infinitas veces
Siempre con un milagro nuevo
Violamos los archivos
Trajimos fariseos para validar nuestra mentira
Hicimos una junta de gobierno
Hicimos la santa guerra
Tomamos todos los vicios del poder
Confiscamos los bienes de los derrotados
Vendimos licencias para el cielo
Provocamos la peste del prejuicio
Mandamos a limpiar la sepultura
Y ahora llaman los conserjes que no llegan
Porque hay mucho peligro religioso.
Habrá algún disolvente para huesos?


VÉRTIGO


Da un paso en falso como si bajase una escalera

En consecuencia se tropieza con una piedra imaginaria
Y cómo no puede más patea un perro ídem
Pero éste es bravo y rabioso y lo muerde ferozmente
Entonces saca un rifle de agua y le dispara
El perro sale disparado hacia una gruta de montaña
A la par del supermercado mayorista
De la oscuridad sale un hombre bajo y encorvado
Con un garrote enorme como maza
Y unos pelos enormes piojosos y rudos como cuerdas
Le golpea en seco con derecha
Va a caer de boca en la cuneta
Donde juegan domino unos duendes borrachos
Que le apuestan que tiene dientes flojos
Mil a uno
El dolor de cabeza no le deja
Y el perdedor porfiado de costumbre
Se apura a buscar su billetera.


IRONÍA 2019


Jardines que parecen de paja
Insectos electrónicos
Agua financiada con tarjeta
Frutas que no conocen los gusanos
Semillas patentadas cancerígenas
Despojo del territorio de los pueblos
El poder tiene un parásito de pelos amarillos
El teléfono pinchado se oyen voces descaradas
La internet nos cataloga sumisos rebeldes vendepatrias
Alguien olvida en el cajero su tarjeta y nadie roba
La línea anterior es el chiste del poema.

CLASIFICADO DE GÓTICA PEREZA


Compro muerte de bajo presupuesto,
Discreta, personal, intransferible.
Dispuesta sin palabra, ni contrato
Para darme final de un sólo tajo.

Que no recurra al cáncer, ni a bacterias.
Que no me haga pagar medicamentos.
No me deje baldado en un pasillo
Con la vía de suero en la derecha.

Que se olvide de largas estadías
Y de pedir ayuda de enfermeras.
La muerte es un asunto muy privado.

Lo ideal ha de ser volverse humo
Y que nadie se inquiete con tus tripas.
Las luces son la puerta del vacío.



LA ESCENA DEL CRIMEN


He sospechado de este sujeto largos años
Ingresa directo hacia el fondo de la sala
Donde están las más viejas colecciones
Se queda repasando de uno en uno
Las carátulas los bordes el tizne
No le gustan los libros subrayados
Ni que tengan perforaciones de las larvas
Esos los pone aparte en un canasto
Luego los trepa a unos cuatro metros
Y ya tiene ocho recipientes saturados
No es puntual mejor dicho no tiene horario
Puede aparecer a mediodía y se queda
Hasta las siete menos cinco
No se toma un café no masca chicle
Luego de seleccionar algún volumen
Apaga su teléfono saca su cuchilla
Revisa que este bien afilada
Lo lleva a un cubículo de estudio
Allí `permanece lo menos cuatro horas
Y al filo del cierre se retira
Casi nunca falta
Una de tantas he preguntado
A la bibliotecaria
Por usuarios
Ellas suelen saber de pormenores
Fulano escribe una novela
José es un jubilado y está loco
Cecilia busca extraterrestres
Pero asegura no haber visto nunca al tipo
Yo no me dedico a leer con tanta saña
Ando buscando seres enfermizos
Y debe ser por eso que conecto
Lo que he descubierto es muy sencillo
El tipo que usa una jacket de mezclilla
Hasta en los días de sol y en el desierto
Lo que hace es devorarse cada libro
Disfruta realizar cortes precisos
A veces párrafos
Casi nunca páginas enteras
Suele dejar en la basura
Los lomos los hilos los cartones
La boletilla de préstamo
He encontrado tras su mesa un salero
Una botella de agua y servilletas
Aunque tampoco he visto desorden
Ni recortes en el suelo
He pensado en llevar las evidencias
A la oficina que coordina la custodia
Cómo explicaré que escarbo la basura
Que persigo sujetos que ellos nunca miran
Eso me detiene
He visto mermar las colecciones
Más de cuatro años en lo mismo
Pronto llegará a algunos tomo de mi afecto
Algunos libros no sirven para nada
Pero accidentalmente muestran el misterio
No permite que eso me pase
Creo que debo asesinar al comelibros
Me tocará desmenuzar sus osamentas
En el callejón trasero que es del lumpen
Yo no he querido dejar algún testigo
Ud. amigo lector
Queda en mi lista.


TIEMPO QUE SE VA


Revisa la pared y está correcta
Maciza alta impecable y seca
La luz desde la espalda llega
Hay pequeños intervalos de silencio
Hay prolongado sonido de motores
Un perro echado en los jardines
Algunas orquídeas suspensas en los árboles
Mas no llegan las sombras cotidianas
Hace los gestos con las manos y nada ocurre
No logra simular algún conejo
Ni siquiera la boca de un lagarto
O un puente levadizo nada ocurre
Sus brazos se han vuelto transparentes
Ninguna presencia comunican
Definitivamente carecen de sustancia
La gente pasa indiferente
Un muchacho pega un afiche de un concierto
Un grafitero dibuja un par de llaves
El perro viene y levanta su patita
Ahora lo atraviesan calendarios.


CAMBIO DE PIEL


Las ciudades se mudan de pelaje
Extienden sus orillas como ríos insolentes
En su crecida arrastran seres vivos
Dejan enormes callos calles áridas
Enormes testimonios de basura
Cordilleras que lloran líquidos hediondos
Nuevas migraciones y expulsados viene el zanate
Muere el yigüirro nacen los parches de cemento
Las carreteras de asfalto la esclerosis urbana
Los vehículos son trombos colosales
Pero impresiona ver la maquinaria
Que remueve la tierra deja escombros
Caen a los ríos bañistas del estiércol
Que no debe mirar el desarrollo
Porque nadie debe saber que contamina
Para ello las torres taparán el horizonte
La prisa será atrofia sensitiva
Seguiremos avistando las quimeras
Importante la grandeza el monumento
Nos hemos olvidado de nosotros
Los jóvenes están heridos de pereza
Porque les han cerrado los espacios
Los viejos llagados de nostalgia
Anacrónicos son los huesos con el frío
El sol flota sobre mares grises
La tecnología moja nuestros sueños
Pronto usaremos pieles injertadas para protegernos de la lluvia
La acidez quemará nuestros domingos.