ESA ESPIRAL ES EL DRENAJE

Las poleas y el cableado se mueven sordamente
El número siete se ilumina en el panel
La habitación de espejos es un capullo caluroso
Entonces ambas hojas se abren 
Lo primero que mira es un reloj que da las doce y cinco
Está suspendido de una viga de acero color azul metálico
El piso siete carece de lámparas propias
Pues de la luz del sexto algo le llega
Solamente hay oscuridad absoluta en las esquinas
Y en algunas partes falta el piso
De hecho todas las vigas son visibles
Hay remaches suficientes tornillos enormes
Enormes cadenas gruesas se suspenden del techo
Unas cuantas palomas descansan en las vigas
Las voces de abajo son apenas perceptibles
En cambio el eco de la tarde anterior sigue dando golpes
El hombre de traje patea un dron que se atraviesa
El hombre de traje cuelga su mochila
El hombre de traje adapta el ojo a la penumbra
Finalmente enciende un candil de keroseno
Piensa en una escena del infierno
Piensa en alguna película de héroes
Camina al sur camina al sur y no hay pasillos
Comienza a cruzar el salón infinito
Usa las cadenas como lianas suelta una toma otra
Flota como péndulo se mece y una que otra vez
Golpea un mueble un archivo la frente de un sujeto una señora
Bota una máquina de café de color rojo
La misma va a caer al sexto piso y él procura no darse cuenta de su falta
Lo curioso es que este piso hace dos meses
Era totalmente transitable como todo banco con respeto
Alfombras módulos el aire la luz palidecente
Un cartel de bienvenida un directorio salas de trabajo
El Banco de la Nación era este sitio
Si querías hablar con alguien lo pedías
Podías pedir un crédito despacio un par de meses demoraba
Pero salía con altos intereses.
Parece que las gerencias se fueron a otro piso donde el ascensor no llega sin la clave
Ahora no sabe el rango de la gente sólo que allí sigue Don Roberto auditor toda la vida
En la última oficina de las sombras
En pleno oficio después del terremoto
Reducido a la esquina por metiche
Ha visto estimado nadie sabe lo que ocurre en los altos estamentos
Esto va a caerse en poco tiempo y hemos perdido la prueba de la estafa
Mi turno acaba en media hora pero nada puedo investigar si no me llega
Todas las órdenes vienen de la sombra
Pronto se llevarán todas las vigas
En su lugar habrá horcones de madera
Y la mitad de este piso será nuevo
Aquí se instalará la lechería y nadie va a saberlo
Para que nunca nos cobren los impuestos.
Tenemos mucho espacio yendemos actividades clandestinas
Casino a las cuatro de la tarde lujuria después de medianoche
Eso sí clientes VIP recomendados
Gente que juega duro supersucio
Gente que sabe no mancharse con achiote
Gente que tiene para todo testaferros
Le parece ridícula la trama?
Nosotros no queremos que nos vean
Nadie que se arrime a pedir cuentas
En cada despacho gris tras la cortina
Hay un enorme tobogán pintado en negro 
Para que escapemos por la puerta de servicio.
No espere nunca hallarnos en el lobby.
No espere nunca que aparezca su dinero
Si Ud. quiere quebrar venga por plata
Mas no pida cuentas no cuestione
Ni piense que algún lector de Kafka tramó esto
Y es pesadilla que un whisky soluciona.
Cuando despierte no habrá mayores diferencias.

PANÓPTICO

La cámara vigilante
El ojo o el dedo acusador
La lengua vilipendiosa
El cura los comités de la moral
La vieja que predica en la estación de buses
El inquisidor de la tele el columnista
El periodista acosador acaso chntajista
El politico que espera un sobre de Consuelo
El sindicalista que acaricia las manos del gobierno
La pobre diabla que la comedia premia
El pobre diablo que los demás desprecian
Los educadores que desfilan con la mordaza entre los dientes
Los policías que saben que un ascenso vale un garrotazo
La señora que cura las uñas enconadas
El obrero que recoge la basura y el sujeto que la tira tras su paso
El perro que a medianoche ladra
Los vendedores de drogas y de tiempos
Los que estudian de noche y que renuncian
Los que rellenan de agua las botellas
Las palomas a medianoche ocultas
Todos ateridos por el miedo
Todos empapados de censura.

DE LA PALABRA INÚTIL

Y si estamos en simples malabares
Buscándole sentido a la palabra
Si la palabra no sirve para bajar la fiebre
No podemos decir acantilado y lanzarnos al vacío
Ni siquiera nos sirve de consuelo
Porque la traición es fundamento del lenguaje
Y una rosa de Stein tal vez es una col teñida
Y nosotros somos miopes de costumbre
Necesitamos inventar la maravilla
Cuando esa col era una col maravillosa
Pobres sumos sacerdotes los humanos
Todo buscar sentido es un engaño
El principio de belleza es el delirio
Mas toda fiebre mata a corto plazo.
Lo grave es que tememos al silencio:
La idea de deriva nos sofoca
La luna es un plato de cocina.

JONÁS EN SOLEDAD

Jonás derrama la tinta sobre papeles maltrechos
Ha quedado a la deriva sobre un peñón descubierto
Su feroz esquizofrenia le ha llevado a estos rumbos
Su dios es un mentiroso que le ha robado el prestigio
Las voces que le movían lo metieron en problemas
Ahora solamente las anota (a vacilar a su abuela)
Si en este paraje remoto viene de nuevo a joderle
Ese don de profecía don de profunda ceguera
Va a buscar un agente y a convertirlo en novela
Jonás escribe yeguadas qué otra cosa es posible
Si nunca se ha medicado y sueña parajes grises
Lo acosan arañas de hielo asesinas meretrices
Es un manojo de nervios por doquiera se le mire
Jonás la soledad de la isla te limpie las cicatrices
Y entre los bosques oscuros y las letras turbulentas
Encuentres el fuego sacro la explosión  la tormenta.

UNA DE BUFONES Y GANADO

Los 34 bufones de la corte
Se visten de domingo
El rey Nabucodonosor está en el campo en cuatro patas
Todos los mercados del reino están en llamas
Los bufones aprueban contar chistes
Pero todos repiten el mismo chiste de ladrones
Afuera las multitudes inquietas un poco fatigadas sin dinero
Preguntan de qué va esta mierda de celebrar lo estúpido y macabro
Los 34 bufones arriba tras los muros
34 ecos de la academia de ladrones
Y del rey cerdo condenado a las estrellas y a la lluvia
Junto a ese montón de deliberantes mascamusgos
Todos buenazos para el robo todos pidiendo más tributos.
La ciudad se ha perdido para siempre
No ha podido soportar tantos idiotas
Sin que proliferen famélicos fantasmas
Los 34 bufones de la corte
Han de pensar en el exilio
Han de dormir mal morir de pústulas
Porque toda la maldad pudre sus cuerpos
Y porque todo el dinero que les llegue
No lavará las máculas del rostro.
Al fin de cuentas el poder es una forma de locura
Ningún castillo protege para siempre
Y los de abajo tienen la verdad que arriba niegan
Nabucodonosor duerme entre los cerdos
Los bufones se acompañan de su especie.

FRIKI NOCHE MODERNA DE DERIVAS 

En la costa del norte
Las ratas abordaron el barco con gabardina y gafas
Y se confundieron con las masas
Iban a cenar con todo el protocolo
Iban a los servicios religiosos sin demostrar la gula
Cantaban por la noche temas de marimba
Y hablaban mierda como nadie.
Mar adentro en poco tiempo
Las ratas empezaron a expandirse
Las habitaciones eran desorden absoluto
Las barandas del barco acusaban mordeduras
El aire tenía ese olor insoportable
Había pelusas grises en la ropa
Los barriles de grano se filtraban 
Y hubo gente enferma y amarilla.
Para el mes de mayo
Las ratas ya todo lo habían invadido
Habían dispuesto de todo en las bodegas
Se ahogaban a su gusto en las letrinas
Fornicaban en el comedor a gusto
Y no cabían todas en el barco
La gente se colgaba de los mástiles
Para evitar muertes asquerosas
Los roedores se comieron el timón
Los pisos la ropa los viajantes
La caldera no servía tenía escapes
El casco se agrietaba por el peso
De aquella masa de cartílagos idiota
El barco iba al este cada vez más lento
En realidad estaba a la deriva
Los cuerpos se secaban en los mástiles
El nuevo timón era un rey rata 
Todas se halaban de la cola
Y terminaron comiéndose entre ellas
Poco a poco crecieron los incendios
Primero la proa volcó un poco
y todos se protegieron a mordiscos
El olor de la muerte era terrible
Se sospecha que hubo rabia en muchos casos
La llama tocaba el cielo intermitente
Corrían ratas brasas asesinas
El barco era solo un espejismo
El mascarón de proa ya flotaba
Era un enorme dólar de madera
De pronto vino la fractura
Las maderas crujieron al abismo 
Y el mar fue noche para todos:
Subían de lo hondo las burbujas.

TIEMPOS FACHOS

Para ir con los tiempos que corren
En lugar de la patria un casino
Donde todo aquel que no gane deba ser lapidado
Y los dueños del dinero jueguen con los dados cargados
En lugar del derecho una casa de putas
Donde puedan pedirse felaciones a gusto
Y llamar amor a la urgencia violenta
Y al proxeneta señoría excelencia
Para ir con los tiempos
Para calmar el hambre de futuro las drogas
Financiaremos campañas nombraremos ministros
Haremos grandes negocios que no paguen impuestos
Nos haremos querer del pastor y del cura
Para lograr la paz sembraremos el miedo
Para tener dependencia los haremos más pobres
Para dar alegría recordaremos pasados
Para tener libertad que les llegue la muerte

RETRATO DE LA AMBICIÓN YA SECA

Quiso suicidarse con la soga del teléfono
Pero era celular así que fue por un café sin azúcar
Y un par de donas sin relleno
Entonces tuvo ganas de trabajar y hacer un mueble
Pero le faltaba voluntad así que hizo de una servilleta una pelota
E imaginó un partido de fútbol con los dedos
Pensó que sería un gran defensa pues era grande y pesado medio tronco
Pero lo fatigó imaginarse el uniforme y no a mano lavadora
Decidió irse para casa mas se quedó escampando bajo aleros
La lluvia le mojaba los tobillos algunas ratas salían de los caños
Las manzanas rodaban por la calle
Una paloma paró sobre su cráneo y empolló una cría en tres minutos
La gente de pronto estaba al lado
Lo miraban curiosamente como a un muñeco de sal
Pero se quedó dormido soñó que construía un hospital sobre la selva
Tronco a tronco liana a liana luego hizo un aeropuerto enorme
Limpió todo el campo aró la tierra puso farolas
Al borde de allí hizo una granja colgó plantas de legumbres hizo quesos de barro
Chocolates con arroz o con semillas construyó el mercado
Fue a tocar de puerta en puerta y nada
No había gente y nada
Las obras hechas se iban diluyendo
Y él tenía la sombra menos fuerte un tanto compacta jorobada
De nuevo quiso hacer lo que había hecho
Formar una ciudad para sí mismo
Llenarse los bolsillos de monedas de treinta monedas o de fichas de casino
Tener algo que valide su relato
Su testimonio nadie
Su palabra nada
Aquel que quiso ser sombra del sueño.
Cuando terminó la lluvia, no vivía.

DE LOS PASOS

Entonces
Cruzar la calle es un acto de suma trascendencia
Porque decidimos ubicarnos en otra geografía
Dar un paso puede tener algo de renuncia
Puede ser decisión racional ergonómica para pisar tierra firme
Puede salvarnos de la embestida de un choque
Tal vez pisemos mierda seca o una cáscara de banana
Y por eso dar un paso puede verse como un acto valeroso
Una performance una candidatura al abismo insospechado
Una provocación a los meniscos un desgaste de las suelas
Una pequeña contundencia sobre el suelo
Tal vez mil pasos sean unas treinta calorías y es posible
Encender una lámpara de barrio si todos caminamos enchufados al sistema
Como las hormigas cuando recogen las hojas y preñaran su hongo su fermento
Podemos dar pasos enormes de colina a colina
Y así podremos prender de noche los planetas
Caminar es crear caminos estelares
Las huellas invisibles son más sólidas unidas
El andar se torna resistencia
La experiencia deriva en la coraza
Aunque nos toque irnos eso queda
La sombra que pasó marcó reciente
Infinitos hallazgos bajo la bruma
Algo inesperado cortante o dulce en los recodos
Rastro herida flor inconsistencia acertijo alambre
Hay un pichón de luz bajo las piedras.

SONETO DE DESARRAIGOS

No sostiene sus hábitos tres días.
Se muda de posada a medianoche.
No le interesa el ruido de los coches:
Si todo está en silencio, desconfía.

 

Duerme con un puñal de piedra fría.
Su paladar amargo es un helecho
Tostado por la fiebre. Tiene el pecho
Cortado por navajas y ambrosías.

 

Duerme mal. Fue plantado en el desierto:
No logra reparar su desconcierto,
Su síntoma febril, su agotamiento.

 

Cuando deja el lugar, cambia la máscara.
Se despoja lo seco de su cáscara
Y cambia de desierto y sufrimiento.

LA PROCESIÓN VA POR DENTRO

Un perro verde musgo vaga por la iglesia
Y todo estaba frío quieto y amarillo
Un abrigo rojo ingresaba en el templo
Los coches esperaban en fila
El neón sobre la cruz apagada decía MILAGROS TONIGHT
Se escuchaba el murmullo de pájaros lejanos
Los rosales inquietos sin un colibrí cercano
Las torres telefónicas sin matar a nadie
Estúpidas como ascensores sin cabina
Las galletas sobre el horno el gato manso fugitivo
Los vitrales sucios olvidados la temporada de piedras ya ha pasado
El santo de piedra vigila en la colina
Mientras en el bosque se roban los almendros
El abrigo eojo se arrodilla cierra los ojos
Murmura sus pecados piensa en incendiarlo todo
Imagino un aro de fuego como entrada al cielo
Siente que le tiemblan los cartílagos
Nadie percibe lo negro de su sombra nadie mira
Son las ocho del domingo y todo quieto
Un perro verde musgo vaga por la iglesia
A veces todo arde o se muere sin aviso.

DE RETÓRICAS Y PALOS DE CIEGO

El poeta no es un ciego preclaro
El poeta palpa en la penumbra en busca de capturar certezas
Lleva un abrigo de mezclilla guantes de cuero un blackjack punta de acero
Y un tridente afilado de tres metros para percibir el riesgo
Procura dar el golpe de primero procura pinchar gente y divertirse
Sin querer le puede herir la vista al parroquiano
Pinchar el culo de ancianas de viejos y de gatos
Lo mismo que un lomo medio crudo lo que quiera
Pero queriendo puede retorcer el tenedor gigante
Sobre la tripa de un lector ingenuo
En realidad al poeta el lector le importa lo mismo que un gusano
Lo que quiere simplemente es buscar verdades en las tripas
Golpear algunos cráneos sin reparo y por qué no
Es secundario que la gente se engañe y considere brillante su malicia
Es que hay lectores para todo piensa
-Alguno creerá que mis yeguadas son diamantes y hay que sacar provecho
Podré pararme con capa y pose falsa
Recorrer las calles con la bohemia de los veintes...-
Y presume un genio que es soberbia
El poeta no es un ciego simplemente
Es patético irritante pan en vinagre
El sudor y la bruma lo contrastan
Una mezcla de sadismo y noble luna.

INMÓVIL DANZA DE OLVIDO

La bailarina blanca
Con los tobillos rotos
La bailarina blanca 
Con la mirada ausente
La bailarina blanca
Con la piel insensible
La bailarina blanca
Cuando todo se apaga
La bailarina blanca
Es grisácea en las sombras
La bailarina blanca
Solitaria en bodegas
La bailarina blanca
Esmaltada y con polvo
Blanco olvido de día
Gris olvido de noche.