ESO- POESÍA

 ESO

 

Tiene demasiado parecido con mi gato

Pero tiene principios de demencia

Y usa zapatos de payaso

Para ir a dar clase entre semana

Enseña filosofía en una tienda de mascotas

Los animales ni siquiera se interesan

Gruñen por su plato de comida

A veces hasta quieren invitarlo

Tiene demasiado parecido con mi gato

Es autor de la historia de Pompeya

Y ni siquiera ha cruzado la provincia

Usa catalejos en la sala

Para que nadie sepa que está ciego

Abre las latas con los dientes

Porque no puede manejar tecnologías

En ocasiones se deshace como el hielo

O se convierte en fénix de madera

Yo no puedo definirlo demasiado

Es un ornitorrinco forjado de mentiras

SILUETA GRIS QUE ACABA EN ROJO—POESÍA

 SILUETA GRIS QUE ACABA EN ROJO

 

Seguro anda cansado  y se escabulle

Se pone el casco y se transforma

Y tan pronto ve un boquete entre los autos

                                                                acelera

La adrenalina le da malos consejos

El tipo se siente audaz y competente

Ha olvidado su naturaleza quebradiza

En las esquinas no lee las señales

Casi todo el mundo le desprecia

El tipo dice que lo salva su destreza

Y hasta suelta las manos del volante

Por si alguna nena desquiciada le sonríe

Pobre diablo cuando llueve le sube la faena

No por lleno gana un peso más no dan las gracias

Porque la gente de reparto es instrumento

El mito dice que el corre gana más dinero

Pero los vencimientos lo persiguen

Toma la autopista norte es un meteoro

Algún tiempo adelante va a matarse

Algunos dirán que es el trabajo

O la mala condición de carreteras

Otros suponen que huye del fracaso

Acelerar le ayuda a borrarse de la tierra

MODERNIZAR EL TRUCO— POESÍA

MODERNIZAR EL TRUCO

 

Al mago que sorprendía a niños con sus trucos

Se le ha muerto el conejo por fatiga

Es muy tediosa la vida artesanal

Al mago lo ayuda un poco la falopa

Pero quiere mayores resultados

Y un esfuerzo que no sea permanente

En corrillos dicen que asesino al conejo

Un trader le aconsejó suplantarlo por un pueblo

Al que podría dominar con un pan viejo

Y funciona la masa vitorea sus euforias

Hace un par de firuletes con el pañuelo negro

Entre dientes lanza la palabra odio

Arroja el pan enverdecido entre los pobres

Aquello se torna violento matadero

La asistencia se encarga de recaudar cualquier moneda

Los cadáveres son sombras en conflicto

El ilusionista se ha hecho humo horas hace

UNO MENOS —POESÍA

UNO MENOS

 

Si Charlie Kirk era famoso

Yo lo seguiré mirando como escoria

Aunque las palomas de la paz caguen violetas

Reconozco no obstante

Que el tipo alcanzó una muerte mediática

Pero eso nada significa

Las cámaras hoy van a todas partes

Y a ellas no les importa su torpeza

Sino el poder de los espejos

Que también el odio multiplica

E imaginan profundidad sobre las tablas

Charlie Kirk ha muerto

Nunca escribiría su panegírico

Me siento que he llegado tarde lo confieso

La poesía es una piedra que guardaba en el bolsillo

Para tirarle al maldito en la cabeza

 

UNA MOMIA QUE CUALQUIERA RECONOCE Y DESPRECIA—ACERTIJO DE BAJO PRESUPUESTO

UNA MOMIA QUE  CUALQUIERA RECONOCE Y

 DESPRECIA

 

Con la misma boca que insulta

                                   reza piadosamente

El tipo semeja a la madre superiora

Con supuesta humildad hace la cruz

Su gesto tiene demasiado de pirueta

Se sienta y mientras escucha la homilía

Mira con lujuria el culo de adelante

Y puede estar elucubrando porquerías

Cuando pasan las ofrendas mete mano

Si lo descubren un feligrés

                                       Se camufla

Me falla el pulso compañeros

Yo quería depositar mis cheques en el fondo

Y esboza su sonrisa de dientes en disputa

Comulga mastica la oblea insípida

Piensa en una galleta suiza pero gratis

Cuando vuelve a su banca

Mira sigilosamente el celular

                             busca a su amante

Y cuando terminan los oficios

Cambia el rostro

Ahora es una piedra distante

                     un moai de telgopor inexpresivo

No quiere saludos demasiados

Pasa frente a un arcángel

se persigna

se rasca el cuello

sacude su camisa blanca

Ya ha cumplido por hoy

le falta coca

Cuando se aleja

                  la estatua se vomita

APUNTE SOBRE UNA OBSESIÓN- POESÍA

APUNTE SOBRE UNA OBSESIÓN

Un brazo esquelético flota incórporeo

La pupila del ojo lo detecta lo persigue

La osamenta se mimetiza con el agua

La pupila insiste mapea restriega superficies

Pide ayuda a los demás sentidos

Los sentidos descalifican su vagancia

En todo caso no pueden ayudarla

Consideran grave su miopía

Les parece demasiada su insistencia

Ahí anda de nuevo la osamenta

En el fondo de la pupila como rata

Flotando en la penumbra y diminuta

Con un gesto ofensivo en sus falanges

 A veces parece crecer lanzarse al cuello

Las pesadillas no pueden atraparse

Voces del Alba

Voces del Alba

NORMALIDAD— OPINIÓN

 https://semanariouniversidad.com/opinion/normalidad/

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CRÓNICA DE LA INFANCIA TRISTE— POESÍA

CRÓNICA DE LA INFANCIA TRISTE

 

Antes era un ser alegre

No era demasiado inteligente

Pero se intrigaba por las cosas

Le daban un juguete en la mañana

A la tarde lo tenía destripado

Comía tierra jugaba con ranas y lombrices

Tomaba un libro y lo exploraba

Aunque no hubiese adquirido las herramientas para ello

Se entretenía dibujando en las puertas de su casa

Le encantaban las paredes blancas las crayolas

Por las tardes corría por el patio

Hablaba con sus pares paseaba con su perro

Luego le entregaron un celular inteligente

Se ha vuelto ensimismado y obsesivo

Si le quitan el dispositivo se desboca

Ahora es bastante paranoico

Le importa lo que piensa de él cualquier idiota

El chico piensa que el mundo su enemigo

El  celular parece matarle las neuronas

PARADOJA DE LA CULPA—POESÍA

PARADOJA DE LA CULPA

 

Camina en un laberinto defectuoso

Olvidaron hacerle una salida

Por todos los lados hay espejos

No sabe cómo ha podido quedarse sin anteojos

Por las mañanas ve chispas amarillas

El calor con razón se multiplica

Al mediodía ve caras sospechosas

Aunque cada una de ellas es la suya

A la tarde las sombras le torturan

Siente que le respiran en el cuello

Duerme con una pistola en el bolsillo

Espera que lo ataquen los fantasmas

TIPO CANSADO DE LA MIERDA— POESÍA

TIPO CANSADO DE LA MIERDA

 

Le estará fallando el medicamento

Siempre tiene los pies sobre la tierra

Cuando sale a caminar ve ventanales

Se multiplican las escenas de la guerra

Entonces entra un bar y pide leche

En la mesa del fondo transan con la droga

Y un fulano amenaza con su fierro

La cabeza de un comprador que se demora

Vuelve a la calle hay gente tirada en las aceras

Hay cuatro policías pateando pordioseros

Hay señoras que juntan verduras de los caños

Y camionetas último modelo vidrios negros

De donde bajan sujetos con metralla

Mejor volverse a casa y encerrarse

Quizá sea necesario mayor dosis

Sospecho quiere despegarse de este mundo

No parece haber solución para el sistema

EL CUERPO QUE IMPLOSIONA— POESíA

EL CUERPO QUE IMPLOSIONA

 

A veces devora partes de su propio cuerpo

El monstruo de mil cabezas tiene hambre

No le valen concesiones afectivas

Su malestar se traduce en insolencia

Cree expresarse en el desorden

Y ataca todo en su camino

El monstruo de mil cabezas paranoico

Siente que todo le juzga le persigue

Y que es la misma multitud la que le asusta

Hasta al dormir se siente amenazado

Porque alguno de sus miembros se subleva

Entonces se vuelve contra sí sin miramientos

Extirpa todo aquello que disiente

Y como si no fuese de su sangre se lo traga

El monstruo de mil cabezas se destruye

Animal que no acepta disidencias

Pero todas las partes se van cansando de sí mismas

 

HOMBRE QUE NO MIRA CONSECUENCIAS- POESÍA

HOMBRE QUE NO MIRA CONSECUENCIAS

 

Parece que buscase algo

Camina observando todo

No logra ver anomalías

No tiene capacidad de asombro

No reconoce las secuencias los fractales

Nada le dice la textura de las rocas

Las hojas arrugadas de los árboles

Los gusanos las telarañas el humo

Que crece a lo lejos y amenaza

La ola de calor que llega intermitente

Los seres silvestres que huyen en desorden

Crepita las ramas secas ya cercanas

Las lenguas de fuego lo convocan

Ya casi lo abrazan lo convencen

Él sigue dando pasos automáticos

Siempre ha de seguir hacia adelante

No logra dimensionar lo que sucede

A eso se le llama desarrollo