EN BLANCO Y NEGRO

Puede ser que hoy diese pan fresco
O unas latas y granos a un ser necesitado
Puede serlo
Tan fácil como escarbar la alacena
Tirar una tiza vieja
O un envase desechable
Abrir espacio para que lleguen los ratones
Pero ya lo decía Nicanor
Hay que dudar de todo
Y esto no es filantropía
Tal vez no tengo tiempo
Tal vez no tengo ganas
Y quiero quitármelos de encima
O que hagan el jardín
A cambio de un mendrugo
La moral es poliédrica vitrina
Y sepa nadie si esconden los favores
El severo fastidio de los otros

SUR

Todas las tardes el humo pinta las fachadas
El barrio ha sabido deteriorarse con paciencia
Desaparecieron los parques de recreo
El taller el viejo cine la cantina de cuadradas ventanas
Todas las cosas se pudren con el tiempo
O tal se escondan tras el humo
Que hasta viene a marchitarnos los recuerdos
Si vuelves por el barrio será en sueños
Si vuelves a soñarlo estará muerto
Y no reconocerás las sombras que dialogan
Ni entenderás la ausencia de reflejos
La ausencia de la brisa
Los aromas planos las tímidas texturas
Cuerpo viento cuerpo humo pesadilla
Dónde será que descansa cuando puede
La ciudad antes era sencillo laberinto
Hoy está llena de trampas en el tiempo
De telas superpuestas de nuevas realidades
Bastante más hostiles y azarosas.
No huelen a pan los corredores
Las pulperas ancianas daban feria
Sus nietos pusieron reja al mobiliario
Y hemos visto caerse algunas casas
Esta ciudad de ingratas calles de humedad permanente
Agujeros arenosos infinitos
De escasas zarigüeyas ratas muchas
Que salen de la red de alcantarillas
La creíamos futura y fue olvidada
El Estado cerró sus oficinas
El alcalde hizo un camino de ladrillos
Y pactó con los chinos su fracaso
Al que acaso ni el cine porno sobreviva.
Fantoches y fantasmas han de pelearse territorio
Aún hay sangre en el asfalto
Debe haber algún alarido en madrugada
Y dos o tres coches descienden por la cuesta
Picando a las tres hacia el oeste
Tiritando tiritando frío y muerte en el silencio
Que este barrio urbano ya no existe
Sólo las carcasas de los frentes
Y unos pocos descendientes desgastados viejos
Como los viejos abuelos sus raíces
Que tragaban humo de los buses
Como fumando con tristeza
Como morir el tiempo
Como murieron los empleos las empresas
Qué solo se ha quedado el cablerío
Los zanates invasores los recuerdos

DE LAS MÁSCARAS RECÍPROCAS

Suele ser amor aquello imaginario
Lejano apetecido sin conflicto?
Parece ser amor si está distante.
De cerca es mezquindad y deterioro.

 

Deja que pase el tiempo: lo compruebas.
Si lo estudias a fondo, lo desprecias.
Las ciertas intenciones eran necias.
Afectos no superan simples pruebas.

 

Ay, conflicto de espejo lo que quieres.
Algunas veces quieres destruirle
O suponer su mérito postizo.

 

Pero deja que caiga el cobertizo.
Nadie va a salvar nada. Son mentiras.
Permite que se sequen las cenizas.

BOCETO DE UN PROFETA? 
BOCETO DE UN ENFERMO?
MEJOR, NO.
ESTAMPITA DE UN SER ASQUEROSO

El profeta saluda al espejo
Y le habla a legiones. Seguidores
Sin voluntad aplauden. Es de noche
Y habrá milagro y circo y amenazas

 

Las puertas del infierno son enormes.
Se abren bajo los pies del ciudadano.
El hombre que no diezma se condena.
La mujer liberada es una puta.

 

“La tragedia vendrá sobre este pueblo
Porque la libertad, la democracia
Llevan a los caminos del pecado”

 

-Dice muy distraído por la carne
Fresca que se ha cruzado por su frente...
Piensa hablarle y el reflujo de lo obsceno

 

Se le viene. Palabras cucarachas
Y lujuria babean de su rostro.
Despierta... Amanece satisfecho.

TESTIMONIO DE UN TIPO NADIE

El profeta
Tiene el don.
Un día sintió el llamado
Se dio cuenta que el vecino cambiaba el coche
Y tenía mujeres de repuesto
Investigó sus hábitos
Supo que chupaba de los otros
Era un orador encanfinado
Se ayudaba un poco con la coca
Pero siempre aumentaba sus reservas.
El profeta tiene el don
Que es lo mismo que una marca.
Hace años empezó a acompañar a su vecino
Empezó a congregarse por las noches
Y duró para entender varias semanas.
Había que integrarse con los otros
Dobló cabeza
Dobló rodilla
Aflojó un poco billetera
Y aprendió el método de lenguas
Y fue amigo inquebrantable del vecino ese pastor
Nariz blanca saltarín y carismático.
Cuando saltó el bochinche
Cuando circularon fotos de las faltas
Se derramaron lágrimas del pueblo
Y saltaron conflictos de cama superpuestos
El predicador tuvo que irse
Decidió volver a empezar por zona norte
Vendió todo lo que pudo antes de irse.
El profeta supo apoderarse del micrófono
Incluso supo apoderarse de algún cuerpo
Poco a poco fue acumulando patrimonio
Y el poder de dios le estaba cerca.
Repitió la historia de su amigo
Acumuló el diezmo
Metió la mano en las ofrendas y en las faldas más confusas
Compró confites con la ofrenda pero
Sobre todo esperaba los milagros.
Sabía que la gente convulsiona o sana por histeria
Entonces hacía alarde de sus mañas
Llevaba la masa hasta la euforia
Luego ponía las manos en la gente
Con las garras sacudía el cráneo del enfermo
Y le daba un empujón
Convulsionaba
Y daba inicio la danza de los tristes
Que antes no sabían expresarse
Movimientos automáticos
Palabras enredadas como un eco
Repetidas aprendidas por la fiebre
Porque no tener un don es quedar fuera. 
Eso no importa.
El asunto es que el profeta esperaba el don y ya lo tiene:
Puede tomar un poco de dinero y convertirlo en un Ferrari, por ejemplo.
No me digan que es sagrado.
Tiene cierto afecto por los lujos.
Hace tiempo se olvidó de los milagros.

CONFIANZA

En la cumbre del poste
Una mosca celebra su estatura
Nadie la percibe
Pero ella se siente segura amenazante
Es una ignorante simplemente
No sabe que existe Spiderman
Y tiene hambre

PRISIÓN

Las húmedas paredes, los parchones,
Los olores del musgo, los insectos.
El recipiente de agua envejecida.
Múltiples telarañas superpuestas

 

Me dicen que no pase de la puerta.
Extrema oscuridad en lo profundo.
Los ruidos de alimañas y maderos
Me logran disuadir las intenciones.

 

Un colmillo me rasga la garganta.
Los alambres me rayan mientras huyo:
El lugar es un truco resabido.

 

Si te dejas llevar, siempre te atrapa.
Si te logra atrapar, nunca te suelta.
Si te logras soltar, la sabes muerta.

CICLO DEL AUTÓMATA

El autómata funciona con monedas
Se desplaza con ruedas de patines
Usa batería de coche N90
Tiene visión limitada es casi tuerto
Le funciona mal ala derecha
Se suele recalentar se mal ventila
Y entonces algún cableado está en peligro
El autómata no se cansa poco entiende
Del peligro de un infarto al miocardio
Procesa con la izquierda lo que puede
Tiene condicionadas las respuestas
Y cada tarde hacia las cuatro
Su frente imprime un informe de labores
Que guarda en un ampo muy cercano.
No se pregunta que ha pasado en las noticias
Puede que como de un pastel que nadie trajo
Y se duerma soñando con billetes
O tiene pesadillas increíbles
Alcanza a sufrir la obsolescencia
A ver la chatarrera que visita
Poco a poco se va llevando los colegas
Y llegan agentes renovados
Compactos sujetos de chips memorias amplias
Mayor movilidad menos amarras
De mejor razón de costo/beneficio
Y que pueden cargar con fotocelda
El autómata no sabe qué le ocurre
Las imágenes se tornan recurrentes
Y así va gastando calendarios
Lo mismo pasa con las ruedas de patines
Ya no lo conectan ni actualizan
Le va ganando la pátina la mugre

Sólo imagina un alma combustible

No sabe propiciar su propio incendio
Se va quedando en la bodega
Se le van adhiriendo telarañas
Y los viejos mecanismos desesperan
Con poca batería y en lo oscuro
Con tanta soledad y con ceguera

CIUDADANO

El círculo de alambre corta los vientos
La bala de cañón se desvanece
Chorros de sangre miel no hay oso alguno
Pero revientan los cascabeles de los gatos
Cuando el narco llora balas explosivas
Te dije que este barrio no servía
El chavalo lleva en la frente un asterisco
Desde que empezó a vender puntas de coca
-Ponga la bala aquí- le miran todos
Mientras transa el semáforo está en rojo
Y luego se pierde haciendo nerviosos movimientos.
Por allí pasaron volando los pulmones de un sujeto
Que andaba un maletín bomba en los ochenta
Su cabeza fue a dar sobre el techado
Ya nos acostumbramos a la muerte.
Las putas del bar cercano
Se cortan entre sí por un billete
A veces alguien muere por pendejo
Por no pagar facturas de la droga
Si un rifle no te mata de qué sirve
Cómo nos metimos en la guerra
Cómo no nos metimos en los bares
Para bebernos el mundo con lascivia?
No te quedas mirando cuando hay sangre
No miras con pausa a los que asaltan
No protestas el hambre de los otros
Acaso estás en un mundo paralelo
Únicamente queda el chance
Que una bala en el cerebro te conecte

UNCIÓN DEL PROFETA

El viajero del tiempo salta en la letrina
Y aparece investido de elegido de los dioses.
Por la tarde habrán de ajustarle la camisa de fuerza
Y lavar con manguera su vasta podredumbre.

MENTES MODERNAS

El quinto de la fila va primero
Y logra posicionarse en ventanilla.
Abre su portafolio, da el dinero
Y saca una pistola. Se dispara:

Un trozo de cerebro va al gerente;
Un mechón de cabello a la pantalla.
Las orejas patinan por el suelo
Sobre el pozo de sangre que se alarga.

Al dinero la brisa lo dispersa:
Espectadores cazan animosos
Las cintas de papel, dulce milagro.

La cajera se ofende de las manchas
Que percuden su blusa. Tiene rabia
Del descuido y descaro del extraño.

HORAS

Si amanece con frío, no se apura.
Si ha fallado la luz, duerme más rato.
Cuando tocan el timbre, ni se mueve.
Da lo mismo atender a los extraños.

Trabaja con las luces encendidas
Mientras busca galletas. El desorden
Tiene sus propias reglas: se acumula.
Teléfonos sin nombre son basura.

Si se le antoja, lee. Puede ser
Que raye las paredes y aparezcan
Monigotes alegres, casi vivos.

El tiempo es interior y misterioso.
No se cuida de nadie; no hace falta.
Huele la soledad a pan tostado.

DEL CAOS

La palabra no pretenda salvar
No somos ni auxilio ni naufragio
Somos creadores de burbujas
A veces enlazamos vientos deshilados
O nos puede asombrar una simple escarapela
Pero no vamos a fundar el mundo
Sospechamos que todas las hazañas coexisten
Igual puede pasarle a la tristeza
Y todo puede ser interpretado
Desde el múltiple ojo de la araña
Si ya han muerto los relatos
Hay algo que siempre los supera
Tóxica como un dardo la cultura
Es algo que poco permanece
Nada más capturamos su fantasma
No mueve al mundo el arte no lo mueve
Lo falsifica mal 
Patético lirón
Herido por un hacha y medio torpe
Un poco sin camino algo turbado
Que busca luz con el afán
De quien quiere una muerte cristalina
Vaya idiota.