DE LAS MÁSCARAS RECÍPROCAS

Suele ser amor aquello imaginario
Lejano apetecido sin conflicto?
Parece ser amor si está distante.
De cerca es mezquindad y deterioro.

 

Deja que pase el tiempo: lo compruebas.
Si lo estudias a fondo, lo desprecias.
Las ciertas intenciones eran necias.
Afectos no superan simples pruebas.

 

Ay, conflicto de espejo lo que quieres.
Algunas veces quieres destruirle
O suponer su mérito postizo.

 

Pero deja que caiga el cobertizo.
Nadie va a salvar nada. Son mentiras.
Permite que se sequen las cenizas.

BOCETO DE UN PROFETA? 
BOCETO DE UN ENFERMO?
MEJOR, NO.
ESTAMPITA DE UN SER ASQUEROSO

El profeta saluda al espejo
Y le habla a legiones. Seguidores
Sin voluntad aplauden. Es de noche
Y habrá milagro y circo y amenazas

 

Las puertas del infierno son enormes.
Se abren bajo los pies del ciudadano.
El hombre que no diezma se condena.
La mujer liberada es una puta.

 

“La tragedia vendrá sobre este pueblo
Porque la libertad, la democracia
Llevan a los caminos del pecado”

 

-Dice muy distraído por la carne
Fresca que se ha cruzado por su frente...
Piensa hablarle y el reflujo de lo obsceno

 

Se le viene. Palabras cucarachas
Y lujuria babean de su rostro.
Despierta... Amanece satisfecho.

TESTIMONIO DE UN TIPO NADIE

El profeta
Tiene el don.
Un día sintió el llamado
Se dio cuenta que el vecino cambiaba el coche
Y tenía mujeres de repuesto
Investigó sus hábitos
Supo que chupaba de los otros
Era un orador encanfinado
Se ayudaba un poco con la coca
Pero siempre aumentaba sus reservas.
El profeta tiene el don
Que es lo mismo que una marca.
Hace años empezó a acompañar a su vecino
Empezó a congregarse por las noches
Y duró para entender varias semanas.
Había que integrarse con los otros
Dobló cabeza
Dobló rodilla
Aflojó un poco billetera
Y aprendió el método de lenguas
Y fue amigo inquebrantable del vecino ese pastor
Nariz blanca saltarín y carismático.
Cuando saltó el bochinche
Cuando circularon fotos de las faltas
Se derramaron lágrimas del pueblo
Y saltaron conflictos de cama superpuestos
El predicador tuvo que irse
Decidió volver a empezar por zona norte
Vendió todo lo que pudo antes de irse.
El profeta supo apoderarse del micrófono
Incluso supo apoderarse de algún cuerpo
Poco a poco fue acumulando patrimonio
Y el poder de dios le estaba cerca.
Repitió la historia de su amigo
Acumuló el diezmo
Metió la mano en las ofrendas y en las faldas más confusas
Compró confites con la ofrenda pero
Sobre todo esperaba los milagros.
Sabía que la gente convulsiona o sana por histeria
Entonces hacía alarde de sus mañas
Llevaba la masa hasta la euforia
Luego ponía las manos en la gente
Con las garras sacudía el cráneo del enfermo
Y le daba un empujón
Convulsionaba
Y daba inicio la danza de los tristes
Que antes no sabían expresarse
Movimientos automáticos
Palabras enredadas como un eco
Repetidas aprendidas por la fiebre
Porque no tener un don es quedar fuera. 
Eso no importa.
El asunto es que el profeta esperaba el don y ya lo tiene:
Puede tomar un poco de dinero y convertirlo en un Ferrari, por ejemplo.
No me digan que es sagrado.
Tiene cierto afecto por los lujos.
Hace tiempo se olvidó de los milagros.

CONFIANZA

En la cumbre del poste
Una mosca celebra su estatura
Nadie la percibe
Pero ella se siente segura amenazante
Es una ignorante simplemente
No sabe que existe Spiderman
Y tiene hambre

PRISIÓN

Las húmedas paredes, los parchones,
Los olores del musgo, los insectos.
El recipiente de agua envejecida.
Múltiples telarañas superpuestas

 

Me dicen que no pase de la puerta.
Extrema oscuridad en lo profundo.
Los ruidos de alimañas y maderos
Me logran disuadir las intenciones.

 

Un colmillo me rasga la garganta.
Los alambres me rayan mientras huyo:
El lugar es un truco resabido.

 

Si te dejas llevar, siempre te atrapa.
Si te logra atrapar, nunca te suelta.
Si te logras soltar, la sabes muerta.

CICLO DEL AUTÓMATA

El autómata funciona con monedas
Se desplaza con ruedas de patines
Usa batería de coche N90
Tiene visión limitada es casi tuerto
Le funciona mal ala derecha
Se suele recalentar se mal ventila
Y entonces algún cableado está en peligro
El autómata no se cansa poco entiende
Del peligro de un infarto al miocardio
Procesa con la izquierda lo que puede
Tiene condicionadas las respuestas
Y cada tarde hacia las cuatro
Su frente imprime un informe de labores
Que guarda en un ampo muy cercano.
No se pregunta que ha pasado en las noticias
Puede que como de un pastel que nadie trajo
Y se duerma soñando con billetes
O tiene pesadillas increíbles
Alcanza a sufrir la obsolescencia
A ver la chatarrera que visita
Poco a poco se va llevando los colegas
Y llegan agentes renovados
Compactos sujetos de chips memorias amplias
Mayor movilidad menos amarras
De mejor razón de costo/beneficio
Y que pueden cargar con fotocelda
El autómata no sabe qué le ocurre
Las imágenes se tornan recurrentes
Y así va gastando calendarios
Lo mismo pasa con las ruedas de patines
Ya no lo conectan ni actualizan
Le va ganando la pátina la mugre

Sólo imagina un alma combustible

No sabe propiciar su propio incendio
Se va quedando en la bodega
Se le van adhiriendo telarañas
Y los viejos mecanismos desesperan
Con poca batería y en lo oscuro
Con tanta soledad y con ceguera

CIUDADANO

El círculo de alambre corta los vientos
La bala de cañón se desvanece
Chorros de sangre miel no hay oso alguno
Pero revientan los cascabeles de los gatos
Cuando el narco llora balas explosivas
Te dije que este barrio no servía
El chavalo lleva en la frente un asterisco
Desde que empezó a vender puntas de coca
-Ponga la bala aquí- le miran todos
Mientras transa el semáforo está en rojo
Y luego se pierde haciendo nerviosos movimientos.
Por allí pasaron volando los pulmones de un sujeto
Que andaba un maletín bomba en los ochenta
Su cabeza fue a dar sobre el techado
Ya nos acostumbramos a la muerte.
Las putas del bar cercano
Se cortan entre sí por un billete
A veces alguien muere por pendejo
Por no pagar facturas de la droga
Si un rifle no te mata de qué sirve
Cómo nos metimos en la guerra
Cómo no nos metimos en los bares
Para bebernos el mundo con lascivia?
No te quedas mirando cuando hay sangre
No miras con pausa a los que asaltan
No protestas el hambre de los otros
Acaso estás en un mundo paralelo
Únicamente queda el chance
Que una bala en el cerebro te conecte

UNCIÓN DEL PROFETA

El viajero del tiempo salta en la letrina
Y aparece investido de elegido de los dioses.
Por la tarde habrán de ajustarle la camisa de fuerza
Y lavar con manguera su vasta podredumbre.

MENTES MODERNAS

El quinto de la fila va primero
Y logra posicionarse en ventanilla.
Abre su portafolio, da el dinero
Y saca una pistola. Se dispara:

Un trozo de cerebro va al gerente;
Un mechón de cabello a la pantalla.
Las orejas patinan por el suelo
Sobre el pozo de sangre que se alarga.

Al dinero la brisa lo dispersa:
Espectadores cazan animosos
Las cintas de papel, dulce milagro.

La cajera se ofende de las manchas
Que percuden su blusa. Tiene rabia
Del descuido y descaro del extraño.

HORAS

Si amanece con frío, no se apura.
Si ha fallado la luz, duerme más rato.
Cuando tocan el timbre, ni se mueve.
Da lo mismo atender a los extraños.

Trabaja con las luces encendidas
Mientras busca galletas. El desorden
Tiene sus propias reglas: se acumula.
Teléfonos sin nombre son basura.

Si se le antoja, lee. Puede ser
Que raye las paredes y aparezcan
Monigotes alegres, casi vivos.

El tiempo es interior y misterioso.
No se cuida de nadie; no hace falta.
Huele la soledad a pan tostado.

DEL CAOS

La palabra no pretenda salvar
No somos ni auxilio ni naufragio
Somos creadores de burbujas
A veces enlazamos vientos deshilados
O nos puede asombrar una simple escarapela
Pero no vamos a fundar el mundo
Sospechamos que todas las hazañas coexisten
Igual puede pasarle a la tristeza
Y todo puede ser interpretado
Desde el múltiple ojo de la araña
Si ya han muerto los relatos
Hay algo que siempre los supera
Tóxica como un dardo la cultura
Es algo que poco permanece
Nada más capturamos su fantasma
No mueve al mundo el arte no lo mueve
Lo falsifica mal 
Patético lirón
Herido por un hacha y medio torpe
Un poco sin camino algo turbado
Que busca luz con el afán
De quien quiere una muerte cristalina
Vaya idiota.

MALAS HERENCIAS

Estos pobres nacieron amarrados
Al tabú. Los curtió la violencia.
Les cobijó el silencio. Les ataron
Los mitos religiosos, la malicia.

 

Estos pobres crecieron infelices
Llevaron garrotazos de sus padres;
A su vez, golpeados por abuelos
Bañados en alcohol y embrutecidos.

 

Estos seres no tienen esperanza.
Cualquier ladrón de feria se los baila
Si sabe dar chillidos sin vergüenza

 

Y se declara ungido. Muy posible
Que obedezcan cualquier cosa. Las hordas
Han sido todo el tiempo, combustibles.

 

El paso de los años los retrata.
Quien consume el horror, allí convive.
No heredará la luz quien siembra sombra.

CONSPIRACIÓN EN SOMBRAS

Las líneas negras del fondo
Enmarcan un objeto
Una mosca lo detecta
Y se incorpora al paisaje
Ahora hay un objeto con forma de vasija
Y diminuta cabeza de mosca le corona
El nuevo ente
Creará un reino para dominar el mundo.