VIDA

Extravagante azúcar
Que gusta de las formas filosas del acero 
Y sabe estallar como una fuente
Combustible
Rojo veneno que nunca alcanza a perpetuarse
Contigo el aliento se congela
Todo es materia helada poco a poco
Yo he pensado que eras esperanza
Luego supe que eras callo roto
Las formas del dolor intermitente
Un pocillo de arcilla descompuesta
Estás destinada hacia la lluvia
En ella es posible te disuelvas

GENOMAS

Todas las moscas tienen sangre azul lo sospechaba
Volvía del humedal con densa lluvia
Había derrumbes de arcilla maloliente
Únicamente me ayudaba la paciencia
Y la doble tracción del carro viejo.
Tenía cierta fiebre. Los temblores
De una novela de exorcismos
Duraban un ratito y se calmaban.
Entonces seguía con la marcha.
Al llegar a la ciudad ya no llovía.
Aún no soportaba los oídos
Tenía el mal aliento venenoso
De aquellos que mastican tabaco todo el día.
Pude hacer una pausa a media tarde
Estacioné junto a una plaza de deportes
Y pude disfrutar las maldiciones
De los jugadores salvajes en mejenga.
La fiebre estaba en reposo
El sol debilitaba la tarde sin esfuerzo
Y me quedé dormido sobre el poyo
Pasaron tres horas. Lo supe gracias
A las hormigas que ayudaron.
Decidí volver a casa de inmediato
Y al sentarme al volante estaban ellas.
Setenta moscas azules en siete pelotones
Acomodadas como los pines del boliche
Fractales enfemizos que estorbaban
Peor que un aguacero sobre pista.
Tuve que bajar para espantarlas
No hubo modo de lograr que se alejaran
Entonces tomé un libro nuevo de poemas
Y supe darle uso conveniente.
Maté las setenta en pocos golpes
El parabrisas se manchó de esa sustancia
Los puños de la camisa se empaparon.
Era sangre azul yo no sabía
El secreto de las moscas imprudentes
Tuve que leerlo después por accidente
Varias veces encontré revistas sobre ellos
Los genealogistas de las moscas azuladas
Me hicieron saber que todas las familias
Cuentan ese factor en su linaje.
Mi tatarabuelo era una mosca azul
También su padre.
Estoy seguro que los vecinos de este pueblo
También han descubierto sangre azul en sus raíces
Desde el vendedor de papas hasta el cura
Porque así funcionan las aldeas.
Parece que a nadie le importa lo nocivo de esta plaga 
Que disemina complejos de blancura
Ni nos importa el chance que tengamos
Una trompa de succión como la mosca.
Triste modo de saber la parentela
Que un genealogista diga que provienes 
De las moscas sangre azul cara de higo
Y no puedas saber para qué sirve
Y no sepas qué taras heredaste
Aunque tus primos las presumen como idiotas.
De aquellas setenta moscas aplastadas
Cuántas han marcado mi simiente
Y de qué putas sirve que lo sepa?
No ser mejor vernos de frente
No asumir que tenemos esa sangre 
Si al final es tan común que mancha todo
Y todos somos esa mancha de lo mismo?

ESE PUTA MUERTO MENTIROSO

El muerto dijo llamarse Pablo
Tenía cejas diagonales que caían hacia dentro
Y una nariz redonda negra y grande
En las manos tenía cuatro dedos
Parecía usar guantes todo el tiempo
Sus orejas gigantes y redondas
Su costumbre de jugar de héroe prosistema
Y esas patas flacas fanfarronas
Que gustaban de robar cámara frecuente.
No era cierto. No se llamaba Pablo.
Dicen que era Miguelito. 
Usaba esos pantaloncillos cortos de niñete
Y el maldito ya es casi centenario
Los mismos pantaloncillos rojos todo el tiempo
Sus guantes de mimo insoportables
Y esa novia inútil en problemas.
No soporte más. Busqué tinta
Le dibujé dos balazos en la frente 
Cada uno arriba de las cejas
Parecía un Hellboy en decadencia
Le tracé una x en cada párpado
Cerré el libro
Lo puse al fondo del tarro de basura

ACLARACIÓN AL MARGEN

Le acabo de decir a la señora
Que su marido ha muerto de muerte natural
Estaba un poco gordo y medio calvo
No es mucho tener cuarenta años
Y padecer de artritis y lumbalgia
Es cierto que ha sido precipitada su partida
Mis muchachos sólo venían a cobrarle
Y parece que quiso vacilarlos
Les entregó un sobre gordo
Lleno de algodones y estampillas
y los inocentes cayeron en la trampa.
Fuera de la casa lo abrieron entre ambos
Se sintieron cabreados -qué querían-
Y de vuelta lo hallaron empacando las valijas
Con un kilo de polvo medio oculto
Le han dado una paliza de jolgorio
Parece que le pisaron elefantes
Y el cargador completo sobre el rostro.
No creo que pueda resolverlo el médico
Es difícil: hay pedazos de él por varias partes.
Nosotros recogimos ya lo nuestro
Y el forense dirá lo mismo que nosotros
Que está un poco jodido construirle
No hay que perder tiempo en los detalles.
Los agujeros son rastros de violencia
Y la violencia es natural en estas partes

UNA DE LAS CALLES

Propongo salir a la calle
Cuando estés aburrido
Y decidido a cerrar la novela.
Puedes embriagarte primero
Tomar algo robado
Por ejemplo la vida de un gusano
Ir pateando latas sin prisa
Sentarse junto a un perro callejero
Gastar el tiempo disponible
En cosas importantes para nadie
Puedes hacer la fila del bus y abandonarla
Porque era la ruta equivocada
Y no necesitas ese viaje
Algunos chicos cuentan los carros en la tarde
Uno puede contar idiotas con maría
O dibujarle bigotes y lunares
A todos los perfiles en las redes.
Puedes gastar el tiempo a gusto propio
Escalar por una manzana podrida en la ladera
Buscar oro en la dentadura de un caballo
Vender agua de chicle en los estadios
Nadie venga a rebuznar contra tus cuentas
Ese rol de vagabundo lleva fuego
Has tirado la llave y todo mapa
La libertad es cosa de los gatos
Implica quemar las naves de primero

DE LA BELLA EUTANASIA

Si subes la pared, rompes tus huellas.
Te lanzas del octavo y te revientas.
Te metes unos gramos y alucinas.
Comes dos de azúcar y desmayas.

 

Parecen prohibido los excesos.
No se vale pasarse de la raya
Pero no tienen gracia los esquemas
El tufo a santidad y naftalina.

 

Acaso inevitable ir de frente
Tan sencillo perderse en la tormenta
O enfrentar una bala, alguna guerra

 

Porque cumplir destino debe serlo.
Poner punto final, cortar relato
Entre Hemingway y Bierce, ebrio y profano.

TELE-EVIDENTE

Si pone las noticias
Gusta de dejarlas sin sonido
Gusta de ver los gestos los modales
Esa actitud mediocre repetida
Como el tipo que atiende en el McDonald's

Si llega hasta el bloque de sucesos
Toma fotos del paisaje sin violencia
Y el lugar de la sábana sangrante
Lo reemplaza una fruta gigante una sandía
O la estampa de un conejo humanizado

Si hablan de farándula vomita
Tanto vacío premiado por las luces
Toma una botella de tequila
Donde ha vertido arena de colores
La sacude para verla combinarse

Al llegar los deportes toma un bate
Lo lanza al tragaluz donde se queda
Espera tener noticias del mapache
Pero nada le indica que ande cerca.
Ve un balón girar sobre sí mismo

Entonces busca el control saca las pilas
Las toca con la punta de la lengua
El ácido le quema con certeza
En la tele los rostros hacen muecas
Y él mira como se mira una candela

UNA PARA NOVELA NEGRA

Se escucharon balazos junto al río
Estaba todavía muy oscuro.
Roedores corrían sobre el techo.
Dio vuelta sobre sí bajo la colcha.

 

Se levanto temprano. Desayuno
Y luego a caminar por el potrero.
Miró los policías que subían
Hablando de un cadáver enterrado.

 

Tenía tres balazos en el pecho,
Algunos moretones en el rostro
Y una nota suicida en el bolsillo.

 

Qué complicado caso! - comentaban.-
Para mí que se mató y luego, luego
Se dedicó a excavar su sepultura

URBANA N

Cuando la noche, lluvia calurosa.
Se ve, desde el tejado, gente poca.
Muchas zonas vacías, casi hostiles
Y el rumor de cafishos negociando.

 

Mas ésta es la ciudad antimateria:
Muchos seres al alba desvanecen.
Los que quedan se mezclan en la masa
Arrancando carteras y estafando.

 

Los insectos que infectan la mañana
Desorientados y hoscos, como en fuga.
Entonces, llega el ruido de los coches.

 

La multitud sin rumbo que se agita
Es cuestión de catarsis y es absurdo:
Desaparece la ciudad en humo

DE SEGURIDADES

Una llave es un artefacto inútil
Porque nada necesita o merece ser abierto
Si no está abierto de antemano
Derribar una puerta o un muro es inútil
Pero siempre es un acto inaceptable de violencia.
No importa la forma de la llave
Ni el color ni la tecnología impresionante
Que nos permite creerle irrepetible

Los ladrones nunca las tienen
No requieren permiso de saqueo
Pero igual abrir una cerradura
Tiene demasiado de violencia
Si la puerta no te pertenece
Tal vez fuese buena una llave de acero
Si somos amigos de las bromas
Y queremos chimuelo al jefe
Luego de morder el pan del desayuno
No obstante
Las llaves de acero
No se venden en las tiendas de bromas
Tampoco he podido encontrar llaves de San Pedro
Que eran abundantes en los llaveros de mi infancia.
Eran de un tubo oscuro y en la punta
El hueco de los dientes dejaba una forma de cruz
Que encajaba en los llavines de lis viejos mobiliarios
No entiendo cómo se pierden las llaves
Pero las he perdido siempre y las llaves de San Pedro
Se quedaron sin repuesto
Tampoco me parecen útiles las claves
Barreras que atentan contra la memoria
El token de la cuenta
Todo lo que puedo extraviar y condiciona mi paciencia
Yo no entiendo proteger lo que nadie va a robarme
Y luego pagar al perito que me salve
Con una llave nueva o un martillazo al cerrojo
Ya les dije que los pollos no usan cerrajero
Para salir del cascarón...? Lo rompen
Así se aseguran de que nadie
Le dé importancia inmerecida
A una membrana que causa claustrofobia
Una burbuja de ceguera

SOMBRAS

Ya pronto nos habremos ido
Porque nos vamos cansando mutuamente
El calor estimula este fastidio
Se vuelve pesada la existencia.
Conviene dejar un puñado de recuerdos
Hechos un atado al borde del sofá
Habrá que haberlos pulido de antemano
Untarles una gota de resina
Y orearlos cuidadosamente varias horas
Aunque dicen que de nada sirven las reliquias
Imagina lo inútil de las fotos los anillos las medallas
El cabello la ropa el mobiliario la jarra del café
Aquellas pertenencias que parecen vincularte
Pero que no pasan de simples evidencias
De tu paso y de la rutina que tenías
No entiendo ese horror de los fetiches
Nunca compraría un objeto histórico
Ni el saco de un héroe de guerra o político
Y si me lo dan le prendería fuego por las liendres
Pero la gente cree en la magia
Por lo menos pretende motivarse
Y es capaz de guardar algunos bienes
Hasta de los seres que en vida nunca quiso.
Debe ser un juego de conciencia
Si me paro frente al espejo y le sonrío
Tal vez duerma profundo por la noche
Podré reescribir toda la historia 
Para salir en ella limpiamente.
No sé si sirven los recuerdos
O son nada más chantajes viles.
Lo mejor de las cosas es que acaban
Y la esencia no se atrapa y se transmite
Algunas cosas muertas son eternas
Porque no se parecen al origen.
No importa lo que hagas ni merezcas
La vida es una ficción de mala leche
Y si alguien quiere torcer o hacerlo interesante
De nada sirve tu silencio
Serás una historia sin defensa
Los muertos están llenos de nostalgia
Y no saben defenderse de las lenguas.
Cualquier tarde se va uno en silencio
Lo despiden como siempre en ceremonia
Cuando pasa el tiempo lo retraen
Lo ponen a tomar café hecho una sombra
Algo le inventan hazañas generosas
O le ponen de borracho por las tardes.
No importa
En la mesa de al fondo de los bares
Estaremos durmiendo ayer al mediodía

MERCADOS

Dime, qué haces acá?
Nunca hay forma de satisfacer el ego enfermo.
No serás mejor por lo que gastes, ni te dará estatura lo que tengas.
Éste es un altar que atrae idiotas
Secuestra fanfarrones y poderes
La espiral del consumo va in crescendo
Supones ganar carisma con las prendas
Y la mirada boquiabierta del anónimo.
Emborracharse de bienes da sentido?
Sospecho que otra cosa te sucede
No alumbran mejor las lámparas enormes
A muy pocos les importa tu uso del dinero
O si te crece un tumor en la cabeza.
De hecho, los bienes que acumules
Los pelearán los de tu sangre como hienas
Aunque luego los tiren al desván seco y caliente.
Si has generado deudas da lo mismo
No vale la pena sufrir tanto sofoco
Siempre es caro lo que nunca necesitas
Mucho más si el peso te envejece.
Dime qué haces acá,
Afuera hay vida
Muchas cosas son tiempo disponible
Mientras los idiotas recorren ventanales
Con la presión de las tendencias.
Los que acuden a este altar
Son víctimas dispuestas al desguace
Dejarán su identidad hecha pedazos
Por un concepto equivocado de respeto.
Pequeños esclavos de los juicios
Presuntos maestros del status
Tienen que doparse para un sueño
Acudir a brebajes de alegría
Porque nada nada les es propio:
La soledad es un estadio con tiquetes en reventa.
El amor la contraparte de prestigio (digamos que similar e interesada)
El malestar la falta de dinero y de estimulantes
Para saltar con aplomo las cornisas
Porque allá abajo está difícil
Sólo se ve que la niebla traga todo

DE ENTES DESTRUCTIVOS

Un elefante en una tienda de cristalería
No tiene porqué respetar las convenciones
No se preocupa del precio de las cosas
No admira las líneas artesanas
No detecta las huellas de la historia
Nada entiende de piezas delicadas
Ni buscará un tratado que lo eduque
Es posible que se sienta sofocado
Confundido por la superposición de cajas de madera
Y se admire por cosas más sencillas
Como el uso de la paja para aislante.
Lo digo porque tengo mucho de elefante
Cierto tamaño y peso y problemas de motora
Para cambiar una bombilla rompo cinco
Y nada entiendo del uso de las cosas
Me consterna la gente aglomerada
Cierta tendencia al glamour medio informado
Y la idea de clases me abochorna.
Pienso que si soy ese elefante
Me traería al suelo los cajones
Volarían en trizas las arañas los faros decorativos
Las tacitas de verde porcelana
Los perros de cristal azul tan irreales
Y los dependientes tirarían de sus mechas
Mientras yo rompía el portón de la bodega
No es que sea irreverente o violento
Se equivocan
Es culpa de las maestras de mi infancia
Que me cerraron la puerta del kínder viejas brutas
Que me consideraron un tanto mamulón
Y me quedé con las manos inútiles 
Como si tuviese en cada dedo una manopla
Incapaz de caminar sin botar algo
Con cierta tendencia por dejar caer
Cualquier objeto delicado que me ronde
Los elefantes no rompen todo por venganza
Creo que nos pasa lo mismo
No cabemos en el mismo espacio que los otros
Es que no comprendemos mucho de lo humano
Y nos interesa más esa bodega
Con su olor a paja y a madera
Que tiene algo de bosque primitivo
Que todas las expresiones de belleza
Si son tan frágiles que rompen
Apenas con la primera cercanía.