LEVEDAD

Mi gato es idiota
Censurablemente idiota
Rasca la arena equivocada
Y deja descubiertos sus desechos
Lo hace con ahínco
Como escarba el perro la jardinera o el sofá
Luego se sube a la cama para que lo adormezca
Como si todo estuviese en orden y no es cierto.
Mi gato es un campeón de la anarquía
Le trina eso de cumplir los roles y el trabajo
Es una mirada al vacío
Y nada más entenderán su desafecto
Los que saben que los años nos dejan sin raíces
Porque se van acabando los fantasmas.
Entonces podemos dormir como el gato
En un abismo que flota sin la prisa.

MERCADILLO

Hay varios sacos de huesos y grasas acá cerca
Visten jocosamente ropa limpia y conversan del costo de la vida
Estamos en la sala de espera todos juntos
Hay desorden continuado de las voces
El altavoz invoca números en orden
Y un embutido se dirige a ventanillas
Con un puñado de papeles bajo el brazo
Es imposible saber qué están rumiando
-El salón está fresco y huele a pollo-
Pero siguen ingresando otros costales:
Algunos de papa o de repollo
Otros de fruta remadura
Y algunos trozos de queso acuchillados
Que han devuelto porque esto
Definitivamente no es una sala de emergencias.
El asunto es que son tantos que no caben
Es como viajar en bus en hora pico
Y algunos de estos sujetos se incomodan
Por ejemplo 
La morcilla se hace malasangre
Porque no logra ver. por sobre el hombro
Y le van empujando a retaguardia.
Los que huelen a ajo lo contrario
Pueden sentarse en doble campo faja suelta
Aunque el mercado les mira con enojo.
Aparte está el abuso de los roces
Las cucarachas las moscas los gusanos
La recurrencia del insecto a lo gratuito
Y tener que cuidar las apariencias
A causa del permiso sanitario.
El terror es ver que tanta espera
Termina cuando vuelve el grasoso de ventana
Con un cuchillo carnicero medio sucio
Unos rollos de papel inmaculados
Los ojos de loco bizcos bizcos
Y una orden de compra gigantesca
Para la olla de carne del domingo

PIEDAD LECTORA

El poema era un hediondo cadáver sobre la plancha de acero.
El frío le salvaba de las moscas.
Pequeñas gotas de escarcha resbalaban de su frente
Y un tono amarillo invadía sus párpados.
Bajo la sábana, el vientre hinchado.
Junto a los pies, un yogurt apenas comenzado
Una etiqueta con su número de oficio colgada al dedo gordo
Un tatuaje de un buitre en el tobillo
El poema tenía rigor mortis
La forense consideró que no había chances de su fuga
Y le dejóֶ solo el resto de la tarde 
Pues era su derecho ir al cine en cumpleaños
Y ya sabía decirle la experiencia
Que las malas costumbres le habían dado muerte poco a poco
No hablo del alcohol no
Cada uno decide lo que le viene saludable
Me refiero a las gentes imposibles
A estar soportando a los idiotas
A cuidar las formas del lenguaje
El poema tenía cuchillos escondidos en sus dedos
Pero se los había amputado la moral
Y empezó a desangrar dulce de leche
Se le bajó el azúcar le colapsó el hígado
Le punzaba el riñón por las aguas puritanas
Se había vuelto una bola de grasa bien curiosa
Decorada como una ensalada cinco estrellas
Tenía tanto que decir y solamente servía en concursos de cocina
El poema era un plato fracasado asquerosamente empalagoso
Cuando la forense vuelva del cine sabrá claro
Lo urgente que es tirarlo al cesto de basura.

CONFLICTOS

-Helados artesanales
De arcilla?
-No tenemos.
Algo me dice que me vaya
Aún no me brindan un asiento
Me acercan galletas de falso chocolate
Un vaso de tamarindo que sabe a bacalao
La mesa está mojada de tomates
Ese olor de la grasa que se quema
No veo por parte alguna servilletas
A mi costado comen la ensalada con las manos
La anfitriona atiende con una gorra de baño
Tinte rojo le chorrea a los costados
Sus guantes son de color verde zacate
Con ellos revisa los espacios y hace el recorrido con los clientes
Por fin me asigna la mesa que mira hacia Moravia
Logro sentarme sin pensar que huele a diablos
Cómo puede ser un refresco bacalao
Y por qué cinco moscas le rondan a mi vaso.
Ya he pedido un poco de chatarras. hogareñas
He empezado el dialogo con moscas
A la postre termino convencido
Que sólo las alejará la mano dura.
Tomo una por las alas suave
Como balancear un marsmelo en un palillo
Y la sumerjo en el vaso de agua tres minutos...
Yo estaría muerto mucho antes
Sin embargo la mosca es heroína y se resiste
Cuando la acerco al rostro me blufea
Creo que ha escupido por mi ojo
La gente parece incomodarse
Porque no entienden el peligro de este bicho
Podría ser un dron que nos espíe
Puede envenenarnos nuestro plato
Hay gente que con ellas fraterniza
Les ofrece trocitos de pollo barbacoa
Y ellas saltan felices como perros
Y a veces escriben “GRACIAS” con su vuelo.
La sospecha que tengo es demasiada
Ya he visto que juegan a relevos
Por esta ventana sale una
Por la puerta del fondo vienen otras
Agitadoras dispersas confundidas
Sin señal de DNI la misma trompa
Con el nerviosismo en las patas 
Así ocurre con tramposos y yo
He decidido tomar mi prisionera del gañote
Levanto el salero hasta mi hombro
Y se lo dejo pegar en la cabeza.
Tampoco sirve
Se murió la infeliz pero sus pares
Fingen no sentirse amenazadas
Se agrupan y preparan la embestida
Hasta llegan a libar lo que su semejante
Y puedo percibir su sangre fría
Pero me quedo mirando la ventana.
Cuando traigan la sopa de tomate
Tendré un gesto de crueldad planificada 
Aunque me queme los dedos y no coma
Las ahogaré en el líquido caliente
La mayoría juega a adiestrar sus propias moscas
Creo que nadie se da cuenta

PRESTIGIOS

Acostumbrado a la originalidad y reconocido por ello, cuando Gutiérrez murió lo encontraron
en su sillón con cuatro balazos que entraron por su espalda.
El forense tomó las noticias y digitó en el expediente: “suicidio”.
No quedaba duda posible.

DE PERICOS AUSTRALIANOS

Viven veinticuatro horas como ausentes:
Tienen locos gorjeos sin mensaje.
No tienen programados largos viajes:
Saltan de norte a sur indiferentes.

 

En la noche, bajo sábanas calientes,
Podemos suponer que la fatiga
Les hincha levemente la barriga
Porque todo es silencio y nada ocurre.

 

La mañana siguiente se repiten,
Pues basta desvelar el escondite:
Los gorjeos, las alas, la comida

 

No temen a la muerte ni a la vida.
Cuando llega la sed, buscan sustento.
Están mirando nada como siempre.

DESVÁN

Estaban herrumbrados los metales
En la penumbra, bajo la escalera.
Las cosas inservibles en espera:
Cuerdas gruesas, tornillos, minerales

 

En tarros rotos. Líquidos letales,
Polvos rancios en bolsas y, en esferas
De reventada arcilla, la madera
De lo que fue repisa y vegetales

 

Resecos, ya pellejo. Las alfombras
Pesadas por la mugre. Las alondras
Sus juveniles huesos, polvo puro.

 

La absoluta carencia de ventanas,
Huevecillos arácnidos sin nana…
Lugares del olvido, peso duro.

ALGO PARECIDO A LA PIEL

Cuatro piedras a distancia
En el marco del vidrio y separadas
Por las gotas de lluvia. De distintos
Matices y texturas, como el mundo.

 

Una es blanca, liviana y quebradiza.
La que le sigue es gris, de polvo seco.
Le sigue una compacta plastilina
Compuesta de destrozos de arcoiris.

 

La cuarta, transparente. A veces, negra.
Va mutando en la luz que le corrige.
De madrugada, azul , intermitente.
Luego, lo que la calle le proyecte.

 

Todas tienen el arte del delito.
Pueden ser fascinante su contacto.
De todas, una sola busca el fuego.

PROFECÍA DEL COLAPSO INDIVIDUAL

La sangre digital que derramamos
El amor digital que nos calienta
La estampa feliz que compartimos
Los filtros de estaturas estiradas
La incredulidad del poro y la pupila
La red es un criadero de rumiantes
En el espacio digital se sueñan libres
Del amor a la guerra y repetimos guerra y guerra
De la poesía al vacío dogma
Porque necesitamos fundar una mentira funcional
La tristeza dominó del solitario
Atrapados nosotros en la masilla del tiempo que se seca
Cada vez más planos y olvidados de lo urgente
Casi siempre imágenes de hielo
Condenados a la muerte al mediodía

FEELING

Ella dibuja sobre su rostro
Un rostro distinto
Agranda sus ojos
Perfila sus pómulos
Engrosa sus labios
Sonríe de forma permanente
Como una muñequita de cera
Condenada por las órdenes del molde
Que sabe que para seguir vigente
Corresponde reparar los poros cada noche
Poner cada día más base a sus defectos
Y salir blindada contra el mundo
Con esa imagen de sensualidad obediente
Cáscara de soledad que casi se desprende.

 

APOSTILLA EXISTENCIAL

La eternidad suele acabar de forma brusca
Se rompe el puente y el arnés lo mismo
Te quedas sin voluntad y sin palabras
Las puertas del banco no te abren
O viste la idea tras la idea
La eternidad esa mística del helio
Siempre tiene los días contados y los síntomas
A veces predicen que agoniza
Un grillete de pereza una lluvia a deshoras
El sabor funesto de un pan sin experiencia
Las infinitas formas de rechazo
La indudable náusea en la sonrisa
La fe es un surtidor de sangre en cuello roto
Nada tiene que ver lo eterno con la vida
Y para que quede algo de su lucha
Hay que deshuesar los mitos todo el tiempo
La eternidad es como un caldo de gallina
Si está bien hecho estoy seguro
Esto lo sabemos siempre siempre
Que la gallina está muerta. y no repite.
Lo mismo es necesario con los mitos.

Bienvenido, lector. Acá encontrará más de cuatrocientos textos de breve lectura que puede disfrutar o ver a disgusto, pues lo clásico y lo moderno cruzan estas páginas. Cada mes -aproximadamente- agregamos un puñado de textos. Este blog corresponde al ocio creativo de alguien que cree saber algo y no necesariamente  es cierto. 

Sus comentarios son bienvenidos.

 Gracias por pasar por aquí. Saludos. Adán Vivas (Costa Rica, 1968)

POSTAL DE DECADENCIA

Sarro
Testimonio de días inclementes
Chorros que dibujan rostros alargados
Animales de cobre primitivos
Manjar del polvo y de la carcoma
Pigmento para objetos condenados
Viejo renacuajo de sentencias
Cómo sabes extenderte silencioso
De las canoas a los muros y de los muros resbalas
Los cuadernos de infancia la bondad la palabra
La mirada la aguja los cuchillos
El corazón de la fruta las bisagras
Los dogmas el credo las ideas
Las cuatro oraciones que conozco
En todo hay una huella de la muerte.