Acostumbrado a la originalidad y reconocido por
ello, cuando Gutiérrez murió lo encontraron
en su sillón con cuatro balazos que entraron por
su espalda.
El forense tomó las noticias y digitó en el
expediente: “suicidio”.
No quedaba duda posible.
Viven veinticuatro horas como ausentes:
Tienen locos gorjeos sin mensaje.
No tienen programados largos viajes:
Saltan de norte a sur indiferentes.
En la noche, bajo sábanas calientes,
Podemos suponer que la fatiga
Les hincha levemente la barriga
Porque todo es silencio y nada ocurre.
La mañana siguiente se repiten,
Pues basta desvelar el escondite:
Los gorjeos, las alas, la comida
No temen a la muerte ni a la vida.
Cuando llega la sed, buscan sustento.
Están mirando nada como siempre.
Estaban herrumbrados los metales
En la penumbra, bajo la escalera.
Las cosas inservibles en espera:
Cuerdas gruesas, tornillos, minerales
En tarros rotos. Líquidos letales,
Polvos rancios en bolsas y, en esferas
De reventada arcilla, la madera
De lo que fue repisa y vegetales
Resecos, ya pellejo. Las alfombras
Pesadas por la mugre. Las alondras
Sus juveniles huesos, polvo puro.
La absoluta carencia de ventanas,
Huevecillos arácnidos sin nana…
Lugares del olvido, peso duro.
Cuatro piedras a distancia
En el marco del vidrio y separadas
Por las gotas de lluvia. De distintos
Matices y texturas, como el mundo.
Una es blanca, liviana y quebradiza.
La que le sigue es gris, de polvo seco.
Le sigue una compacta plastilina
Compuesta de destrozos de arcoiris.
La cuarta, transparente. A veces, negra.
Va mutando en la luz que le corrige.
De madrugada, azul , intermitente.
Luego, lo que la calle le proyecte.
Todas tienen el arte del delito.
Pueden ser fascinante su contacto.
De todas, una sola busca el fuego.
Ella dibuja sobre su rostro
Un rostro distinto
Agranda sus ojos
Perfila sus pómulos
Engrosa sus labios
Sonríe de forma permanente
Como una muñequita de cera
Condenada por las órdenes del molde
Que sabe que para seguir vigente
Corresponde reparar los poros cada noche
Poner cada día más base a sus defectos
Y salir blindada contra el mundo
Con esa imagen de sensualidad obediente
Cáscara de soledad que casi se desprende.
La eternidad suele acabar de forma brusca
Se rompe el puente y el arnés lo mismo
Te quedas sin voluntad y sin palabras
Las puertas del banco no te abren
O viste la idea tras la idea
La eternidad esa mística del helio
Siempre tiene los días contados y los síntomas
A veces predicen que agoniza
Un grillete de pereza una lluvia a deshoras
El sabor funesto de un pan sin experiencia
Las infinitas formas de rechazo
La indudable náusea en la sonrisa
La fe es un surtidor de sangre en cuello roto
Nada tiene que ver lo eterno con la vida
Y para que quede algo de su lucha
Hay que deshuesar los mitos todo el tiempo
La eternidad es como un caldo de gallina
Si está bien hecho estoy seguro
Esto lo sabemos siempre siempre
Que la gallina está muerta. y no repite.
Lo mismo es necesario con los mitos.
Sarro
Testimonio de días inclementes
Chorros que dibujan rostros alargados
Animales de cobre primitivos
Manjar del polvo y de la carcoma
Pigmento para objetos condenados
Viejo renacuajo de sentencias
Cómo sabes extenderte silencioso
De las canoas a los muros y de los muros
resbalas
Los cuadernos de infancia la bondad la palabra
La mirada la aguja los cuchillos
El corazón de la fruta las bisagras
Los dogmas el credo las ideas
Las cuatro oraciones que conozco
En todo hay una huella de la muerte.
La mosca llegó a las ocho. Puntual.
Cuando el café abre a las seis, no hay un alma
siquiera
Y todo está absolutamente limpio y la carne en
el freezer o empacada.
Ruido? Sí, mucho.
Cuando las cocineras empiezan a buscar las ollas
Cuando lavan todo mientras conversan casi a los
gritos
Con la licuadora encendida el percolador
borboteando
El pan viejo en el microondas
Y el olor del chocolate residual de la tarde
anterior bastante disipado.
Entonces se preguntan por la mosca
-Es muy temprano- dice la más vieja-
Ésa suele dormir como los gatos.
Y no se equivoca.
Esta vez ha dormido en la vidriera
Después del aplastón de ayer con un periódico
Luego que la mujer de la contraportada
La aplastara con sus nalgas de modelo
Sin el menor remordimiento
Ha debido reponerse de su muerte
Cosa que pasa varias veces cada día.
Entonces se ha apostado tapada por el marquiset
En guardia permanente como un boina verde
sigiloso
Para dejar que la rutina suba el paso
Que todos se ocupen de lo suyo
Y ella de su sopor acostumbrado.
Esto es un tanto paranoia
En este lugar no existen las arañas
Pero nunca faltan puritanos idiotas
Como los funcionarios de justicia que pasan por
la tarde.
Apenas ven una mosca se agitan
La manzana de Adán se les atora
Se quitan los zapatos como niños
Y trepan a las mesas como si nada supiesen de
modales
Son capaces de arrancar las alas de la mosca
Hacer un poquito de ping pong con lo que queda
O enterrarla como pasa falsa en el arroz con
leche de un amigo.
Terminada la jornada ya no hay mosca
Y el asesinato por higiene nunca es crimen
Y pueden volver a la oficina al bar o al mall
Cosa que no nos importa.
Lo que importa es ese milagro de la reposición
celeste
Ese renacer sin tercer día de modo que
Si miramos hacia las ocho de la noche
La mosca ha vuelto al techo y es la misma.
Su costumbre de volar en elipsis
De joder la gente de orejas destapadas
Esa mirada mini que intimida y nadie sabe
Ese dormir de segura puntualidad
En espera que sean las ocho
Las ocho y un minuto
Para posar sobre las empanadas
Los huevos estrellados los platos de las mesas
Hasta que llegue el golpe de game over
Y como si fuese un videojuego
Se repita el ciclo de pereza elipsis y comida
Y golpe de asesino sin tristeza
Sin remordimiento de novatos justicieros que no
cobran
Pero con un dolor de cabeza cabrón
Dios guarde esto tuviese música de fondo
Porque es demasiado sopapo en la cabeza
Porque debiese haber derecho a la renuncia
Vacaciones horas extra bono por rendimiento
Algún estímulo qué diga por qué esto
Porque simplemente esto nunca acaba.
Quieren poner fronteras a la rosa
Porque crece acostada por los vientos
Y parece invadir los territorios
Y sabe los secretos del deseo.
Quieren poner fronteras a la rosa
Reducirle a la mínima medida.
Podar en el origen de sus ramas
Amarrar con alambres de cuchilla.
Quieren poner fronteras a la rosa
Definir su color de forma previa
Vetar su propensión a la lascivia.
Quieren lanzar culebras a su fosa:
Saturarle de símbolos paganos.
En lugar de los pétalos, gusanos.
El cerrojo está por dentro
De nada vale agitar la palabra
Si desconoces su estructura
Soberbia si se quiere
Imprecisa si se quiere
Dormilona entre charcos
O renegrecida como lechuga vieja
Puedes repetirla o disolverla en agua
Cuando te duela la panza o quieras ver
Burbujas asimétricas hilos de tinta
Trazas de labial de muertas hembras
Luces de neón que parpadean
Eso no alcanza no sabrás el secreto si no es tuyo
No verás chorrear aceites naturales
Ni alcanzarás epifanía alguna
Puedes partir a medianoche
Porque no quiere cederte su misterio.
Détente en la puerta tres segundos
Luego puedes vivir de la memoria
O hacer un collage de recortes
Con la certeza que no hay llave que funcione:
Tendrás que limitarte a contemplarla
A la derecha se sienta el mayordomo
Él piensa que eso le da prestigio
A cambio hará las voluntades de su amo
Podrá lucir su prepotencia
Ilusionarse un poco con el mando
Esperar de todos respeto y desmesurado miedo
Es decir un aura de importancia
Y dormir a gusto cuando quiera.
En cambio a los que dice esclavos y desprecio
Les alarga la jornada impunemente
Les acusa de los robos de cocina
Les arranca sus pocas posesiones
Así fuese un cacharro de arcilla para el agua
A la derecha se sienta el mayordomo
Suele soltar una baba amarillenta
Mientras mira al amo con asombro
Una secretaria le limpia las mejillas
Y le unta rubor con disimulo
No vaya a verse demacrado
Se le retrate el alma decadente.
Nosotros desde lejos
Vemos ese circo burguesillo
Aunque ya no nos divierten fanfarrones
Y tenemos algo de lástima del ogro.
Luego recordamos cuántas veces
Nos ha hecho romper el cuero a latigazos
Ha provocado el hambre de los nuestros
Nos ha vendido muy caro lo que hacemos
Y ha querido marcarnos como reses.
Pobre diablo
Asumiendo las posturas de su jefe
Cuando el día termina va al traspatio
Y duerme en un galpón con mucho viento
Y sueña con su jefe con su jefe
Que le ha heredado todo todo
Casi todo
Porque de algún modo resulta irreparable
-No se trata de brebajes ni herramienta ni
dinero-
Hay enormes huecos como sarna
La sensación de ser apenas huesos y carne
macilenta
Cada vez más débil
Disponible para atar cordones de zapatos
Con lo certeza de no ser lo que pretende
Un perdedor que se presume dominante
Una alcantarilla donde fluye el sarro de sí
mismo
Que confunde con sudor y huele a sangre.
A la derecha se sienta el mayordomo
Muere por las noches siempre aparte.
