BLUES

Se sienta sobre el borde la grada:
Pequeño mirador para el descanso.
Detrás está la casa de madera,
De muros desteñidos y cansados,

Lo mismo que su frente octogenaria:
Una boina le cubre la calvicie.
Mira todas las fotos de los diarios.
Leer siempre lo mismo le fastidia.

Pega una nota larga con su armónica:
Empieza a derivar por la nostalgia.
Poco a poco navega mar adentro;

La brisa que le azota sobre el rostro.
Olor de sal, de lluvia, de memoria.
Desde lejos, recibe los saludos.