EL VACÍO ALUCINANTE

Trampa la eternidad 
Cruel movimiento
Contáme para qué no querés morirte
Cuál es el encanto de lo plano
Y de qué te sirven las promesas
La casa de los abuelos se recuerda
Apenas a pedazos las sillas de madera
El campo las mecedoras y los árboles
Mas casi nada sobrevive
La vieja ejecutaba las gallinas
Y eso te dice que era una salvaje
Un eslabón involutivo tristemente
Para qué querés ser memoria de los otros
Mucho menos convivir con todo cambio
Pensaba en el camaleón de Woody Allen
Siempre oportuno para todos
Pero mortal mil veces a pedazos
Y me resulta más útil el presente
Donde todo lo pierdo y gano poco
Que la absurda noción de vida eterna
Ya fuese carnal o cuento chino.
Decíme de qué sirve la foto la memoria
La pose principal en el retrato
Si casi todo lo que importa nunca importa
Porque sós esclavo de los juicios
Y en algún momento te fatigás
Pero sós como un cerdo sin salida
Y la bala te espera con cariño
Para cerrar un ciclo con el mundo
Porque sabés que nadie vence lo corrupto
Gato chapoteando en el mar sin asidero
Que suele alucinar la tabla salvadora
Y sabe de antemano
Que está muerto

VIDA LATENTE

Nadie en el pueblo
Sólo huesos lanosos y resecos
Alguna entrada con la puerta rota
Los vidrios manchados de grasa polvorienta
Las luces quemadas del cielorraso reventado
Y unas cuatro palomas por la calle desnutridas
No han querido marcharse por fatiga
No hemos encontrado biografías
Ni recibos de caja ni periódicos ni grabación alguna
Sólo un telescopio traído de Inglaterra
Que funcionaba como tranca en cantina
Le han grabado torpemente el nombre de Azucena
Nadie está vivo
-No lo estuvo-
Han de haber sido fantasmas poderosos
Que hicieron crecer las multitudes
Con horas infinitas de trabajo
Mientras el bochorno olía a mar y queso frío
Y los sueños escapaban en desorden
Viejas herramientas cubiertas por cartones
Nidos de araña que cubren los candados
Y una fuga de agua permanente que cruza
Desde el fondo de la calle
Unos arbustos creciendo en medio caño
La sonoridad del riachuelo en medio pueblo
Una aurora que llega tanto puntual como el insecto
Y en el pueblo nadie
Muerto muerto

RAYO

Un rayo mal forjado con el mazo
Tiene forma espiral y prende chispas
Ha caído en el norte de los barrios
Su trueno es reseco y altanero.

 

Es rayo sin afecto de los dioses.
No pasa de asustar. A nadie mata.
Falló la calidad, es desprestigio
Su destino final es rayo expósito.

 

Ha prendido las chispas coloridas
Que la gente confunde con la pólvora:
Los cables por el suelo reventados

 

Le rinden tributo a su torpeza.
Apesta a chamuscado todo el barrio
Duró nada su vida, su proeza.

RESPONSO DEL BOCADILLO

Todopoderoso blanco o amarillo
No me importa tu color sino que seas bondadoso
Capaz de cambiar la pena de tripa
Por un relámpago de asombro en las papilas
Pequeño infinito recortable 
Sin temor al frío y madurante
Se te puede detectar entre manjares
Porque eres el alfa y la rosquilla
Trozo de dios irrepetible
Queso

FOTOGRAFÍAS MENTALES

-Soñar en el aeropuerto del futuro- dice el candidato por la radio
Afueran hacen vientos del carajo
La gente ignorante se emociona
Les atrapa una inmensa alegría
A los que tienen empleos en precario
Cuando oyen hablar de empleos a raudales
Es como si repararan las goteras de su casa de lata
Y les pusieran un triciclo por la puerta
-Qué necesitas? - piensa el candidato
Yo te lo ofrezco si me das el voto
El señor gusta transar con dios y con el diablo
Pero le caen mejor los empresarios
Y ya nadie sabe ni en qué cree
Soñar en el aeropuerto del futuro
Veinte treinta años sé paciente
Mientras a Emilio no le alcanza para el pase
Y camina cincuenta cuadras al trabajo
-Ha de ser un enviado divino este sujeto...-
Que llega con una agenda muy completa
Pero nunca puede asistir a los debates
Y nunca se deja retratar a fondo
Parece un boxeador en decadencia
Que elige las batallas con prudencia
No le vayan a dar una paliza
No vaya a fallarle el mecanismo
De tirar las ideas a distancia
Tratando de ser Clay siendo una momia
Y le dejen los ojos de caimito
Ir a cenar al aeropuerto del mañana
Comerse unos mangos marañones
Y poder invitar unas cervezas
Piensa el fulano que quiere pensionarse
Pero no entiende un carajo de las reglas
Y sabe que le están tomando el pelo
Nadie va a preocuparse de sus cuentas
Siempre es engañado por el hambre
Y aunque sabe que el personaje tiene historia
Más allá del rumor tiene su historia
Agigantados pasos de soberbia
Fulano está tieso como un poste
No sabe una mierda de política
No tiene voluntad ya para nada
Y se siente empujado por la duda
Pez que resbala de la emoción al miedo
Suena en la radio un bolero idiota
El cantante tiene una voz de nariz seca
Y ya ha desaparecido la promesa
-Sucede todo el tiempo: - se da cuenta
-Todos los bocones son lo mismo

CADENAS

El padre es un sujeto cualesquiera
Educado bajo el yugo patriarcal
Su padre le habrá quebrado las costillas
O su madre habrá hecho lo del caso
Le halaba las orejas como un chicle
Lo impulsaba a fajazos a obediencia
Igual que pasaba con los bueyes
Lo trataban casi siempre como un tonto
Y tenía problemas en la escuela
Que multiplicaban sus problemas en la casa
Por las tardes se iba a callejones
Se juntaba con otros chicos con problemas
Que guardaban en sus ojos la tristeza
El código del clan era la pena silenciosa
Habrá cometido unas pocas fechorías
Que no le trajeron consecuencias
Aunque pudo andar sobre los filos
O topar con algún loco bien drogado
No pasó de borracheras y hematomas
Nunca terminó la secundaria
Nunca tuvo una charla sobre sexo
Tuvo muchos encuentros amorosos
Casi todos terminaron en derrotas
Marcaba territorio era celoso
Le pegaba a sus parejas las espiaba
Y se sentía solo como un muerto
En lo alto de una loma congelada
Trabajó como un loco sin ser nadie
Siempre duro obediente como un perro
Salía algunas noches a embriagarse
El alcohol le mordía el presupuesto
Volvía a casa bruto como un yunque
A dormir derramado sobre el suelo
A la orilla del sofá desordenado
Cuando tuvo pareja e hijos se dio cuenta
Que para ser macho le faltaba una querida
Y así aprendió a robar en el trabajo
Cosillas que entregaba a topadores
Cosas que no sabía ni qué eran
Pero lograba pagar por el relajo
Que le daban mujeres en carencia
Que añoraban más el billete que su falo
Miraba el fútbol los domingos
Gritaba y daba saltos en el bar acostumbrado
A veces se iba a los golpes y desaires
Bastaba un penal un gol en contra
La tarde se arruinaba
Que nadie le hable cuando llegue
Que los chicos no quieran ir al cine
Ni la señora empiece sus rezongos
Porque el rey fue afrentado por su equipo
Y trae vocación desoladora

Luego se duerme muy vacío
Cree ver en las sombras a su padre
Presto para el oficio del castigo
Faja como si fuese un indómito caballo
Un par de minutos de cotidiana violencia
Que aprendió el macho para marcar su territorio
Ritual de hematomas y sangre salpicada
El hombre tiene un sobresalto
Donde su propia imagen superpone

El adulto es un niño castigado
Que aprendió la voluntad del padre

NADA MERECIDO

Alfombra ausente
Peluche sin estructura
Que vive en su propio universo de juegos y amenazas
Amigo de la sombra y peligroso
Demasiado vagabundo y casi dulce
Pero anda de cacería todo el tiempo
Y casi piensa en un crimen cuando duerme
Distraído señor de los insectos
Sabandija querida sin agenda
Que cuando juega ataca y cuando ataca agrede
Y aún así sós indefenso
Insensible pellejo de elegancia
Dulce gato de mierda

ONÍRICA

Setenta veces has de apostar
Al siete rojo y embriagarte
Y apostar sencillamente al rojo de a poquitos
Sin seguir el ejemplo de los yuppies
Que presumen su nariz blanca y su hembra de contrato
Podés quedarte trasnochando y ser medianamente sensato
Beber poco y no mirar demasiado las fulanas en oferta 
No sea que amanezcas sin dinero sin documentos y con resaca
Pero nunca saldrás de la modorra
Del que apuesta a no perder y tiene miedo
Dale al siete setenta intentos dale duro
Si no ganas alguna estás maldito
Si has ganado una vez prueba de nuevo
Pero recuerda que la suerte no repite
Solo estás alargando el calendario
***
Cuando ha muerto cree soñar con un prelado viejo amargo
Que consagra el cuerpo de los tiranos católicos franquistas
Y que una galleta de blanco chocolate
Es la alquimia de ese horror de sangre noble
Los tipos de la Obra del horror gustan del vino
-Eso no significa que compartan-
La gente hace tres filas en el templo
Y se pregunta cómo ha muerto ese fulano
Y las neuronas se van apagando sin respuesta
Y puede partir el fiambre hacia las llamas.
Por la noche bajo el viento van las sombras
Indefinidos borrachos hombres bueyes
Que vienen renegando su rutina
Uno de ellos ciertas veces
Rompe el ciclo y entra a la cocina del palacio del prelado
-Todo en silencio como un cuadro-
Abre el anaquel de la derecha
Busca el garrafón de vino del prelado
Limpia la boca del pesado recipiente 
Y se presta a descargar
Tambaleando inconsciente y con mala puntería
El líquido que muestra que sufre de hematuria
Pequeña revancha no prevista

ABISALES

De tanto acercarse a los bordes
Víctima del vértigo frecuente
Terminó la letra náufraga en el viento
Y empezó a congelarse como un callo
La cubrió el smog pegó en paredes
Se llenó de cicatrices como un perro
Y perdió toda habilidad sensata.
No encontró raíz ni suficiencia
No le preocupó no tener significado
A veces era delgada -por la lluvia-
A veces le hinchaba un rayo ultravioleta
O la escupía un poeta maloliente
La cosa es que no si he vuelto a verla
Porque cada vez que miro una no es la misma
Y nunca tiene memoria de sí ni logra explicar su paradero
Sombra penumbra pesadilla
Guante de dios derrotado para siempre
Talismán que me hace creer que comunico
Canción que no se oye en el vacío

FASTIDIADO 

Es un cachorro este gato
Se la pasa tirado y ronronea
Como un motor de bajo cilindraje
Tiene una mirada de insolencia
Y la manera de acosar sin saberse descubierto de antemano
Me muerde con finísimas agujas medio en serio
Y trazamos una batalla largo rato
Que es casi una educación de sobrevida
Ya es veloz y acosa la jaula con pericos
Pequeños habitantes desafectos
Que pueden ser la cena de este amigo
Un dulce gruñón una bala peluda
De escasa disciplina y condenado
Porque mi hija le montó el cascabel recién llegado

HACIA ALLÁ

Es posible hallar un cementerio
Detrás de la colina
La vasija de oro que promete el arcoiris
No existe
Pero proliferan los huesos
Caídos como semillas sin futuro
Punto final de las historias
Que a lo largo del camino se derraman
Y la memoria del pueblo los reúne.
No encontrarás El Dorado
Pues no existe
Ni hallarás los dioses de la lluvia
O los desechos del eterno paraíso
Pero si puedes irte lejos de esta sombra
Sin mirar de soslayo tan siquiera
Encontrarás tus huesos tus raíces
Exigiéndote que germines su futuro

CICLOS

Tengo baja propensión a la muerte

Por cada minuto pierdo dos a seis segundos
Y puede que eso ocurra los domingos
Los días bochornosos o de fiesta
Cuando ni una pastilla me salva la resaca
Mientras tanto
He jugado involuntariamente con la muerte
He tenido diversos males accidentes descalabros
Estuve un año sin dormir con un nervio en rebeldía
Mas sabía que eran simples estaciones
Representas y sufres te levantas
Y vas acelerando el movimiento 
Para que estalle la catarsis
El público se levante y te aclame
Y sientas la euforia de la muerte.
Pero no
Hay que saber burlar las esperanzas
De repente un bache un silencio prolongado
Y después repetir los movimientos
Con pequeñas sorpresas otras notas
Para no dar idea ni dar pistas
De cuándo se agotó la partitura.

Yo digo que este ser no existe