ONÍRICA

Setenta veces has de apostar
Al siete rojo y embriagarte
Y apostar sencillamente al rojo de a poquitos
Sin seguir el ejemplo de los yuppies
Que presumen su nariz blanca y su hembra de contrato
Podés quedarte trasnochando y ser medianamente sensato
Beber poco y no mirar demasiado las fulanas en oferta 
No sea que amanezcas sin dinero sin documentos y con resaca
Pero nunca saldrás de la modorra
Del que apuesta a no perder y tiene miedo
Dale al siete setenta intentos dale duro
Si no ganas alguna estás maldito
Si has ganado una vez prueba de nuevo
Pero recuerda que la suerte no repite
Solo estás alargando el calendario
***
Cuando ha muerto cree soñar con un prelado viejo amargo
Que consagra el cuerpo de los tiranos católicos franquistas
Y que una galleta de blanco chocolate
Es la alquimia de ese horror de sangre noble
Los tipos de la Obra del horror gustan del vino
-Eso no significa que compartan-
La gente hace tres filas en el templo
Y se pregunta cómo ha muerto ese fulano
Y las neuronas se van apagando sin respuesta
Y puede partir el fiambre hacia las llamas.
Por la noche bajo el viento van las sombras
Indefinidos borrachos hombres bueyes
Que vienen renegando su rutina
Uno de ellos ciertas veces
Rompe el ciclo y entra a la cocina del palacio del prelado
-Todo en silencio como un cuadro-
Abre el anaquel de la derecha
Busca el garrafón de vino del prelado
Limpia la boca del pesado recipiente 
Y se presta a descargar
Tambaleando inconsciente y con mala puntería
El líquido que muestra que sufre de hematuria
Pequeña revancha no prevista

ABISALES

De tanto acercarse a los bordes
Víctima del vértigo frecuente
Terminó la letra náufraga en el viento
Y empezó a congelarse como un callo
La cubrió el smog pegó en paredes
Se llenó de cicatrices como un perro
Y perdió toda habilidad sensata.
No encontró raíz ni suficiencia
No le preocupó no tener significado
A veces era delgada -por la lluvia-
A veces le hinchaba un rayo ultravioleta
O la escupía un poeta maloliente
La cosa es que no si he vuelto a verla
Porque cada vez que miro una no es la misma
Y nunca tiene memoria de sí ni logra explicar su paradero
Sombra penumbra pesadilla
Guante de dios derrotado para siempre
Talismán que me hace creer que comunico
Canción que no se oye en el vacío

FASTIDIADO 

Es un cachorro este gato
Se la pasa tirado y ronronea
Como un motor de bajo cilindraje
Tiene una mirada de insolencia
Y la manera de acosar sin saberse descubierto de antemano
Me muerde con finísimas agujas medio en serio
Y trazamos una batalla largo rato
Que es casi una educación de sobrevida
Ya es veloz y acosa la jaula con pericos
Pequeños habitantes desafectos
Que pueden ser la cena de este amigo
Un dulce gruñón una bala peluda
De escasa disciplina y condenado
Porque mi hija le montó el cascabel recién llegado

HACIA ALLÁ

Es posible hallar un cementerio
Detrás de la colina
La vasija de oro que promete el arcoiris
No existe
Pero proliferan los huesos
Caídos como semillas sin futuro
Punto final de las historias
Que a lo largo del camino se derraman
Y la memoria del pueblo los reúne.
No encontrarás El Dorado
Pues no existe
Ni hallarás los dioses de la lluvia
O los desechos del eterno paraíso
Pero si puedes irte lejos de esta sombra
Sin mirar de soslayo tan siquiera
Encontrarás tus huesos tus raíces
Exigiéndote que germines su futuro

CICLOS

Tengo baja propensión a la muerte

Por cada minuto pierdo dos a seis segundos
Y puede que eso ocurra los domingos
Los días bochornosos o de fiesta
Cuando ni una pastilla me salva la resaca
Mientras tanto
He jugado involuntariamente con la muerte
He tenido diversos males accidentes descalabros
Estuve un año sin dormir con un nervio en rebeldía
Mas sabía que eran simples estaciones
Representas y sufres te levantas
Y vas acelerando el movimiento 
Para que estalle la catarsis
El público se levante y te aclame
Y sientas la euforia de la muerte.
Pero no
Hay que saber burlar las esperanzas
De repente un bache un silencio prolongado
Y después repetir los movimientos
Con pequeñas sorpresas otras notas
Para no dar idea ni dar pistas
De cuándo se agotó la partitura.

Yo digo que este ser no existe

CAMINATA DE UN TIPO CUALQUIERA

Tras el tope de la puerta de uso predecible
Hundido como el lápiz en una maquinilla rota
Siempre invisible como el cloro en el agua
La idea criminal camina como un cuervo
Que procura despacio el ojo de su amo
Entre los números se disfraza de paciencia
No ha podido sacudirse las esporas
Algunas gotas de sudor delatan su fatiga
Un temblor de párpado ligero
Estimulado por una foca de vidrio un tanto sucia
Con la costumbre de mirar al norte sin sorpresas
Afuera huele a lluvia soplan vientos
Suelen rebotar en remolinos y la tarde será gris o en tono sepia
Ha de tomarse doble la receta
Buscará las llaves de su coche
Para sentirse levemente más seguro
Con la certeza que obedece por un premio
Labora como un perro entrenado
Y no mira el reloj ni siquiera los pájaros de oro
Que por la tarde se estrellan en los vidrios y se mueren.
Sabe que está hecho de recortes asimétricos
No todas las fracciones encajan en la norma pero comerá según su disciplina
Los módulos al costado tienen otros prisioneros
Algunos de ellos son ladrones agresores malapagas
Alguno que se acuesta con el jefe lo que le da un tono de insolencia
Y cuentan sus secretos en pasillos porque dicen confiar en compañeros
Que se mienten mutuamente dicen ser de fiar y se traicionan.
Un ser metódico abdicará ante el vicio
O no querrá levantarse el lunes o bañarse
Eso de la rutinas de las hienas trae cansancio
No todas las apariencias se soportan
Ha dejado de fumar ya muchas veces
Y su salud no mejora demasiado
Sabe que nada mejora si se queda
El ciclo no se cumple si no mueres
Y llega otro borrego de reemplazo.
Abajo la ciudad desorden puro
Sobre el semáforo pájaros en fila
Bajo los mismos acróbatas mendigos vendedores
Multitudes de aislados personajes
Dos o tres indigentes cada cuadra
Unos cuantos vendedores ambulantes
Y un par de sicarios baratones
Que se mueven hacia callejones aledaños
Donde hay viejos hoteles y cochambres.
Gente camino del trabajo de compras y con prisa
Creen tener una agenda y tiempo justo
Y no saben huir de los otros que son tantos
Es su motor permanente desconfianza.
De allí viene él de esos tumultos
Agobiados por los carros por las deudas
La vigilia cobarde y crispada
El semáforo en verde el peatón idiota
La moto que raya por la izquierda
Y va a pegar un cadenazo en la estación de bus
Porque esta ciudad a nadie pertenece
Y suma y resta anonimatos
La gente que se gasta rutinaria
Los perros y gatos que mueren arrollados
Y las aceras reventadas y cochinas
Con pequeñas hemorragia de agua hedionda.
Él sabe que no está lejos de esa peste
Que esa frustración de caldos le acompaña
En este caso la altura no impone la distancia
Las dudas sobre el otro permanecen
El caos prometido la puta vida el pollo frito
Las colisiones la antihigiene los suicidios
Las ratas de bodega la ropa americana y los chicles del asiento
La ausencia de armonía los barullos
El dulce olor a smog y a descompuesto
Que atraviesan la ciudad según los vientos
Y la espiral centrípeta del miedo.
A nada se escapa el personaje
Lo cierto es que la ciudad ocurre adentro
Una barbarie de abismos superpuestos.
Cuando baje en el ascensor
Su alma será una camiseta deportiva
De algún equipo ganador que defiende
Porque es su alegato exitoso
O su penuria
Toda derrota requiere de un abrigo
Para que todos finjamos el respeto

LA SUIZA LA JAUJA

Sospecho que construyen más metros de locales comerciales que de viviendas
Cerca de mi casa habrá quince o veinte edificios a menos de diez cuadras
Muchos de ellos con un banco una farmacia una tienda de conveniencia
Otra de regalos electrónicos donas yogurt bisutería tabaco hogar dientes postizos siliconas
Condimentos y especias pollo pan frituras alquileres y una gran porción están vacíos
Podemos lavar en seco y por kilo
A veces cierra un banco -casi nunca-
Y el lugar pasa vacío cinco años y construyen a la par más oficinas
La parrillada de la esquina ya se anuncia
Como nuevo centro comercial de pronto arranque
Y la casa del loco de la esquina que tiraba balazos por la noche
Ya está en manos de su nieto y le ha cambiado nombre cuatro veces
Al proyecto comercial que repite las fórmulas de siempre
Los medios nos cuentan que en  el mundo
Los malls están llegando al punto del fracaso
Que se vuelven museos y salas de patines y otras experiencias
Y que los centros comerciales tampoco tienen futuro
Es fácil entender que llegamos tarde a todo hasta al fracaso
Porque la estrategia es imitarlo todo
Nadie lee la necesidad local 
El único resultado meta es el dinero
Y especular la fórmula divina
Si no fuera la maravilla del lavado
Cuántos cabrones de estos irían a la quiebra?
Cómo se sostiene un desarrollo inmobiliario
Sin joder la paz de los ahorrantes los fondos de pensiones
En medio de una economía deprimida parada y mentirosa?
Santos son los caminos del lavado
Que suelen ser de utilidad para el comercio
Necesario decir que hablo de ligas mayores
Que van piden al banco y no se arriesgan
Mandan la plata al extranjero montan una quiebra fraudulenta
Y regresan el dinero a cuentas de parientes ricos de repente
Testaferros que se queman en la cárcel por bombetas
Y nosotros pagamos de más por lo que roban
Producimos de menos siempre secos
Para que algunas constructoras tomen vuelo

Mientras tanto

Algunas casas hacen tugurios clandestinos
Bastante prohibitivos sin espacio
Y alguna gente duerme estrujada superpuesta
Como tornillos en una caja de herramientas.
Recuerdo al político que fue a dormir en un tugurio
Y supimos luego que despilfarró la plata salvadora
Que daría seguridad a alguna gente.
Planificar es el arte de girar la perinola
Y que ganen los de siempre
La seguridad del capital tiene jerarquías
Y mientras se afianza la riqueza
La tenencia de la tierra es ignorada
Y el candidato quiere mandar para que el Estado a ciegas le contrate
O quiere desmantelar el sector social y malvenderlo
Al estilo de una venta de garaje
Cuando el amo ha muerto sin parientes
Y nadie pide cuentas
La población indigente queda al viento
Al pobre y al sindicalista se les da varapalo y cárcel y contentos
Y al cura una ofrenda gordita y que se calle
Que todos ganamos en el capitalismo
Si somos los de siempre
Los dueños de Jauja
Qué alegría

FANTASMAGORÍA

Gente que no he vuelto a topar porque está muerta
Aunque yo no lo sepa
Acumulo diálogos truncados
Biografías a medio palo
Que me dicen que la historia fracasa muchas veces
Cuando muere gente buena
Eso contradice el diseño inteligente
Por ello puedo enojarme con los dioses
O borrarles simplemente como una mosca en el vidrio
No importa las manchas que produzca
Si la ira me libera de lo sacro
Y de las palabras lastre tan pendientes.
Qué voy a hacer sin ellos
Conversarlos tratar de entender qué les movía
Mirar su legado crecer sobre la tierra
O irse extinguiendo sin remedio.
Fuegos fatuos agua luz energía lo que sean ahora
Ya no existe la palabra recíproca
No sé si puedo hallar la escritura en el césped 
El ritmo suspicaz de las huellas
O dialogar profundo con un hueso 
Con una foto con unos lentes con una carta muy vieja
Y los recortes de prensa y los enseres guardados
Sombras de la sombra de mi sombra estiradas dolientes
Levantando un puñal de silencio contra el cuello

PROFECÍA OLVIDADA DE JONÁS EN LA BALLENA

Oíd pueblo 
Que el hombre de acero vendrá
Con su infinita prepotencia
A imponer el silencio en las minorías
A establecer grandes negocios y concesiones
Y hablará con lengua bífida
Y caerán toneladas de mierda sobre el mundo
He aquí que el hombre de acero es plural
Tiene hermandades que presumen de una honestidad de palo
Y lo mismo hizo su linaje de sabios fanfarrones
Oíd pueblo
Que la panza del burgués se sacude
Mientras profiere amenazas y predica fantasmas de papel cebolla
Se ríe tal vez no está nervioso
Sabe que engañar tiene sus límites
Y que hemos descubierto que alguna honestidad
Es truculencia
Puro disfraz carnavalesco
La lengua no tiene hueso
Ni soporta el discurso
Por eso utiliza palabras lanzallamas
Y bloquea las voces disidentes.
Oíd pueblo
Que ningún rico es enemigo de los ricos
Porque lo echarían de la grey en dos patadas
El capital hace rato que nos miente para tenernos tranquilos
Pero sabe también que hay mil formas de exterminio
Que siempre serán justificadas por los lacayos de la prensa
Que pueden robar y repartirse todo 
Se trata de ser condescendiente y si no sirve
Se reparte garrote y desalojo
Y se inventan unos chismes de beatas
Que distraen la paz en las iglesias
Para olvidar la mierda que gobierna.
Oíd pueblo
Que ésta es historia repetida
Anunciada por los santos sacrilegios
De los pensadores libertos prometeos
Y perpetuada por gorrones, oligarcas y lacayos
Que juegan a conspirar y perpetuarse
Suele por estas latitudes ser el poder blanco racista y excluyente
Fingidor amanerado moralista
E ir devorando el patrimonio y la memoria.
Oíd pueblo
Que el fascismo amenaza con mil máscaras
La Iglesia es su natural aliado su consorte
Y aunque queda poco que perder materialmente
Aún la libertad es rescatable

ESTATUA

Maldito pájaro de cera
Que carece de destrezas
No busca su alimento peces semillas o gusanos
No puede hilvanar un nido ni siquiera en gypsum
No sabe atender el teléfono vender suertes leer el naipe de los diablos
Es pesado como un manatí o un cedro
El pico cerrado de forma inquebrantable
Y una mirada de idiota cuervo odioso
Las alas desplegadas carcomidas
Unos tubos de hierro de muletas
Y hay caído al pie un puro habano
Que habrá querido fumar su creador
El pelaje le ha quedado de caballo
Ave peluda con crines agresivas
Pero el viento no las mueve y no lo hay
Maldito pájaro de cera
Por la espalda ha recibido un hachazo en seco
No se mueve no sangra ni sacude
Ha de estar por dentro reventado
Pero su sangre es igual al hielo seco

A MODO DE CONSEJO

Por un zaguate despulgado
Me ofrecen contactar con una docena de bardos
De medio pelo propensos al insulto
Yo como no tengo paciencia ni correas
Declino suavemente
No me gusta limpiar las porquerías de nadie
Tengo cierto amor por el silencio
Y siempre he querido pegarle una pedrada
Al cuerpo de un zanate
El perro puede pasar por casa cuando guste
Los egos enfermizos dan alergia
Sugiero que se bañen en vinagre
Sumerjan la tez sin preocupar del tiempo
Procuren limpiarse hasta los huesos
Y nunca se peleen con las moscas
Ellas no son tan selectivas

EL LIBRE MERCADO DE LA FE

Jesucristo liberta

De lunes a viernes

Ahí por el parque

Te enseña lenguas inútiles

E imaginas que tienes una llamita sobre el cráneo

Si no tienes dinero te hará apóstol

Es decir trabajarás de gratis

Pero va a curarte imaginariamente de tus males

Aunque mueras de cáncer este año

O se quede tu coche sin frenos y revientes

El rostro fracturado contra el vidrio

Curiosas maneras de salvarse

No te preocupes

El domingo habrá un espacio en el servicio

Para que hablen bien de ti muchas mentiras

Y para que no quedes sin función

Pondrá el predicador las manos sobre otros

Le dará órdenes al diablo con una voz autoritaria

Suficiente para impresionar a los creyentes

Y provocar emociones encontradas

Manifiestas en histeria colectiva

El espíritu santo tiene mañas

Convierte los cuerpos en resortes

Ocho o diez hermanos se iluminan 

Suele trastocarse en brillo la ignorancia

La urgencia de ser importante de ser visto

Cataliza pantanos interiores

El salón es como un colisionador de hadrones un peligro

Y es bueno porque el drama eleva el potencial de las ofrendas

Por la tarde

El reverendo cuenta en la oficina su dinero

Piensa en una hermanita de inquietos atributos

Se dice que necesita unos masajes

Y le agradece al diablo su negocio

Qué haríamos sin miedos ancestrales

Cuántas autoestimas en pañales

Y es cuestión de llevarles el mensaje

Y cobrar por el servicio

Jesucristo liberta