FANTASMAGORÍA

Gente que no he vuelto a topar porque está muerta
Aunque yo no lo sepa
Acumulo diálogos truncados
Biografías a medio palo
Que me dicen que la historia fracasa muchas veces
Cuando muere gente buena
Eso contradice el diseño inteligente
Por ello puedo enojarme con los dioses
O borrarles simplemente como una mosca en el vidrio
No importa las manchas que produzca
Si la ira me libera de lo sacro
Y de las palabras lastre tan pendientes.
Qué voy a hacer sin ellos
Conversarlos tratar de entender qué les movía
Mirar su legado crecer sobre la tierra
O irse extinguiendo sin remedio.
Fuegos fatuos agua luz energía lo que sean ahora
Ya no existe la palabra recíproca
No sé si puedo hallar la escritura en el césped 
El ritmo suspicaz de las huellas
O dialogar profundo con un hueso 
Con una foto con unos lentes con una carta muy vieja
Y los recortes de prensa y los enseres guardados
Sombras de la sombra de mi sombra estiradas dolientes
Levantando un puñal de silencio contra el cuello

PROFECÍA OLVIDADA DE JONÁS EN LA BALLENA

Oíd pueblo 
Que el hombre de acero vendrá
Con su infinita prepotencia
A imponer el silencio en las minorías
A establecer grandes negocios y concesiones
Y hablará con lengua bífida
Y caerán toneladas de mierda sobre el mundo
He aquí que el hombre de acero es plural
Tiene hermandades que presumen de una honestidad de palo
Y lo mismo hizo su linaje de sabios fanfarrones
Oíd pueblo
Que la panza del burgués se sacude
Mientras profiere amenazas y predica fantasmas de papel cebolla
Se ríe tal vez no está nervioso
Sabe que engañar tiene sus límites
Y que hemos descubierto que alguna honestidad
Es truculencia
Puro disfraz carnavalesco
La lengua no tiene hueso
Ni soporta el discurso
Por eso utiliza palabras lanzallamas
Y bloquea las voces disidentes.
Oíd pueblo
Que ningún rico es enemigo de los ricos
Porque lo echarían de la grey en dos patadas
El capital hace rato que nos miente para tenernos tranquilos
Pero sabe también que hay mil formas de exterminio
Que siempre serán justificadas por los lacayos de la prensa
Que pueden robar y repartirse todo 
Se trata de ser condescendiente y si no sirve
Se reparte garrote y desalojo
Y se inventan unos chismes de beatas
Que distraen la paz en las iglesias
Para olvidar la mierda que gobierna.
Oíd pueblo
Que ésta es historia repetida
Anunciada por los santos sacrilegios
De los pensadores libertos prometeos
Y perpetuada por gorrones, oligarcas y lacayos
Que juegan a conspirar y perpetuarse
Suele por estas latitudes ser el poder blanco racista y excluyente
Fingidor amanerado moralista
E ir devorando el patrimonio y la memoria.
Oíd pueblo
Que el fascismo amenaza con mil máscaras
La Iglesia es su natural aliado su consorte
Y aunque queda poco que perder materialmente
Aún la libertad es rescatable

ESTATUA

Maldito pájaro de cera
Que carece de destrezas
No busca su alimento peces semillas o gusanos
No puede hilvanar un nido ni siquiera en gypsum
No sabe atender el teléfono vender suertes leer el naipe de los diablos
Es pesado como un manatí o un cedro
El pico cerrado de forma inquebrantable
Y una mirada de idiota cuervo odioso
Las alas desplegadas carcomidas
Unos tubos de hierro de muletas
Y hay caído al pie un puro habano
Que habrá querido fumar su creador
El pelaje le ha quedado de caballo
Ave peluda con crines agresivas
Pero el viento no las mueve y no lo hay
Maldito pájaro de cera
Por la espalda ha recibido un hachazo en seco
No se mueve no sangra ni sacude
Ha de estar por dentro reventado
Pero su sangre es igual al hielo seco

A MODO DE CONSEJO

Por un zaguate despulgado
Me ofrecen contactar con una docena de bardos
De medio pelo propensos al insulto
Yo como no tengo paciencia ni correas
Declino suavemente
No me gusta limpiar las porquerías de nadie
Tengo cierto amor por el silencio
Y siempre he querido pegarle una pedrada
Al cuerpo de un zanate
El perro puede pasar por casa cuando guste
Los egos enfermizos dan alergia
Sugiero que se bañen en vinagre
Sumerjan la tez sin preocupar del tiempo
Procuren limpiarse hasta los huesos
Y nunca se peleen con las moscas
Ellas no son tan selectivas

EL LIBRE MERCADO DE LA FE

Jesucristo liberta

De lunes a viernes

Ahí por el parque

Te enseña lenguas inútiles

E imaginas que tienes una llamita sobre el cráneo

Si no tienes dinero te hará apóstol

Es decir trabajarás de gratis

Pero va a curarte imaginariamente de tus males

Aunque mueras de cáncer este año

O se quede tu coche sin frenos y revientes

El rostro fracturado contra el vidrio

Curiosas maneras de salvarse

No te preocupes

El domingo habrá un espacio en el servicio

Para que hablen bien de ti muchas mentiras

Y para que no quedes sin función

Pondrá el predicador las manos sobre otros

Le dará órdenes al diablo con una voz autoritaria

Suficiente para impresionar a los creyentes

Y provocar emociones encontradas

Manifiestas en histeria colectiva

El espíritu santo tiene mañas

Convierte los cuerpos en resortes

Ocho o diez hermanos se iluminan 

Suele trastocarse en brillo la ignorancia

La urgencia de ser importante de ser visto

Cataliza pantanos interiores

El salón es como un colisionador de hadrones un peligro

Y es bueno porque el drama eleva el potencial de las ofrendas

Por la tarde

El reverendo cuenta en la oficina su dinero

Piensa en una hermanita de inquietos atributos

Se dice que necesita unos masajes

Y le agradece al diablo su negocio

Qué haríamos sin miedos ancestrales

Cuántas autoestimas en pañales

Y es cuestión de llevarles el mensaje

Y cobrar por el servicio

Jesucristo liberta

LOCO

Tomé a la carrera un jarro
Luego del primer trago de agua
Vi que flotaba una raya blanca adormecida
La deposité en un frasco higiénico
Y a la tarde tomé el colectivo
Cuatro horas de viaje y de sudores hacinados
Con voces superpuestas gente sin bañarse
Y una inexplicable sensación de tiempo comprimido sin futuro
Y a las cinco iba llegando y estaba abierto
Frasco en mano tapado por la lona
Corrí a dejar la raya adentro de las aguas
Para ver si eso se parece a la esperanza

FASCISTA

Siempre necesitas enemigos
Gente para odiar o animales para el daño
Es un modo de medir tus fuerzas
De creer que eres alguien que tiene importancia
Eso es ser poca cosa acaso lo sabes
Y tienes el miedo suficiente para escoger
Contra lo que vas 
Escoges los aliados no las causas
Lo importante es pertenecer a mayorías
Sin preguntar si en ellas eres un elemento despreciable
Asumes las causas del poder porque le temes
Desfilas en función de su orden
Con la certeza que los tuyos tienen armas
La policía simpatiza con los jefes
Y los jefes simpatizan con la servidumbre ciega
Nadie va a dañarte
Al rato aseguras el empleo
Tal vez te espera un premio en corto plazo
Y te den a cargo un grupo de fanáticos
Una multitud que defiende ricos de forma rabiosa
La mayoría de ellos endeudados y sin preguntar
Cuál es la razón del enemigo
Por qué no levantan cabeza sin quebrarse un poco todo el tiempo
Por qué son los que se exponen a la lluvia o trabajan durante las tormentas
Por qué les sobra la pobreza si hay tanta ostentación y plata fácil
Todos ellos esclavos sin cadenas puro miedo
Capaces de quebrar un bate en la mollera del disidente
O de ciertas operaciones clandestinas
Porque el jefe paga o te deja sin empleo
Porque la cámara es una mafia ordenada de forma suficiente
Que una lista negra te quema para siempre
Y es mejor que trates mal al enemigo
Para que nunca te lancen el estigma.
Te vas a joder la garganta
A morir de cáncer sin ayuda 
A quedarte sin pensión en unos años
Porque cuando no seas útil o estés viejo
Serás una caja vieja un chicle sucio
Un guachimán anónimo irredento
Una especie de cometa en medio caño
Porque te equivocas 
A muy pocos premia la obediencia
La lealtad al fuerte te condena
Y lo inútil molesta como escama.
Cuando viejo
Seguirás renegando equivocado
Aunque nadie te convoque ni te auxilie
Los errores hacen callos de prejuicio
Has de seguir disparando ofensas contra pares
Has de odiar al obrero que te imita
Atrofia el rencor el alma esclava
Que no entiende
Que has sido cobarde 
Y es la paga

DEL SILBATO

Jonás es el perro que se lanza al vacío
Cada noche cuando duerme el insecto
Obediente a su amo que lo elogia y le miente
Jonás es el perro que se cree elegido
Caballero de hazañas en cantares de gesta
Que le mueve el orgullo la bandera el honor
Su amo solamente utiliza el silbato
Y un comando le llega para irse de frente 
Y da enormes zancadas aunque es un salchicha
Alucina insensato un poder volador
Se golpea entre ramas se le rompen los dientes
Y aterriza y estalla en las piedras y muere
Y aterriza y estalla en las piedras y muere
Con gemidos silencios y los ojos sangrantes
Porque lo ordena su amo el esclavo mayor.
Su amo el esclavo entonces despierta 
Sin sentido de culpa ni pena tan siquiera
Sabe que la norma de Jonás se le aplica a cualquiera
Una escalera abajo 
Indefenso animal

EN MEMORIA DE UN BOCAFLOJA MEGALÓMANO

Dice el cura que habla con dios
Y él luego de oírle perdona todos los pecados de la grey
Supe que un vecino mató a la amante
Ahora es devoto y generoso
Pone un sobre gordo sobre las manos parroquiales
Y parece dormir tranquilo.
Hasta los amarraperros y empresarios cambian con la bendición del cura
Que cuenta a dios los pecados ajenos
Saca provecho del sentido de culpa
Si no quieres dar coimas cállate
En el infierno las cosas no se cobran
Ni hay curas maliciosos como éste
Morirá en unos años de seguro pero habrá pelado a medio mundo
Ha logrado hacer un museo privado y fantasioso
Donde su sed de poder se solaza
“Todo es mío.”- dice. Y extiende los brazos orgulloso
Pues hasta unas zapatillas rojas presume en su catálogo
“Las dejó el Papa en el hotel- presume a un vecino de confianza-
cuando estuvo en los ochenta”
Sus ojos alegres sus manos codiciosas
Han ido consolidando bienes terrenales
Y confunde lo del pueblo con lo suyo
Tanto que cuando se vaya de este pueblo
Se llevará todos los bártulos consigo
Dice el cura que habla con dios
Yo no le creo
Porque sé que es un chismoso de calibre
De otro forma no habría sabido 
Por el amigo común que hemos tenido
El charco de hipocresía que habitamos

MONEY, MONEY

Tras el vidrio la penumbra.
El vidrio es un paño grande medio sucio
Y tiene la abolladura de una piedra para atestiguar su resistencia
A los golpes del martillo
Al deterioro del clima a los sonidos
A la garra de la rata ingrávida y nocturna
A todas las formas de silencio.
El lugar es un salón viejo que guarda maquinaria
Molinos poleas herramientas y viejos cucharones 
Las palabras cubiertas con latones el cielorraso extenso
El salón en negro
Lo habitan mariposas nocturnas y murciélagos
Hay sonidos imperceptibles del herrumbre
Cuando muerde poco a pocos los barriles
Crujen las poleas por la noche su ayuno de aceite su desgaste
Y los motores en pausa tras los años
Han dejado crecer hongos esponjosos
El azúcar es una costra resistente
Los olores a esencias y emulsiones
Salen de repente para recordar lo difunto
El proceso de ida que no acaba
El ventanal que soportó tres terremotos
El vacío de vida tanto tiempo
Mañana vendrá la maquinaria
Enemiga de todas las formas de recuerdo
A arrancar cimientos y cableado
A acumular astillas equipos y basura
Para montar las nuevas estructuras.
El inversionista no tiene idea que las cosas
También tienen su forma de agonía.
Es como desahuciar un precario
Le parece
Le interesa la cifra el rendimiento
Su majestad el punto de equilibrio
Le asegura un status protegido
Por eso tiene miedo de detalles
Le chocan las historias y la gente

GENTE QUE CAMINA A LA DERECHA

Gente hay que al caminar 

Siempre dobla a la derecha

Cruza sólo en las esquinas

Y viste de negro riguroso

Gente que se lava las manos

Si saluda

Amarga como un vegetal

Que gotea de tan viejo

Gente como un pan asesino e inflexible

Que te puede caer desde lo alto como castigo divino

Gente que reclama por los precios

Pero no toleran los regates

Tienen mucho miedo de los juicios

Tienen mayor miedo de sus pares

Gente que siempre dobla a la derecha

Hierática sin músculo en el alma

Gente censora como pollos escaldados

Tristes dentaduras del sistema

HASTÍO

El objetivo azul siempre oscilante,
Espacio de infinitas cornamentas.
Un palacio que flota en la tormenta
Que puede contener mil elefantes.

 

Horizonte abisal viene adelante:
Diminutas siluetas como cuentas.
El viento que amenaza y desorienta
Y el navío poderoso y arrogante

 

Va rompiendo las aguas lentamente.
Los tonos de la luz queman la frente
Y el tiempo va premiando la faena.

 

Porque son muchos días ya sin tierra.
A esperanza de hogar el ser se aferra,
Marinero sin son, falto de arena.

ALGUNA GENTE RARA

Dicen los integristas
Que dios es un pelmazo
Porque hizo malas fotocopias
Y que todo sería un relajo
Si no fuera por la culpa y el miedo
Dicen odiar a Darwin
Pero creen que los humanos copiamos las conductas
Se les puede escapar el rebaño
Te puedes volver gay pupitre o dinosaurio 
Con sólo que lo veas con frecuencia
Y ellos se encargan de poner el mapa en blanco y negro
Porque es bueno marcar el camino del ganado.
Será dios una res? -pregunto
Incapaz de algún discernimiento
Capaz de mugir de forma sostenida
Para dar un tono de única verdad sobre el planeta.
Creo que no. Pienso que estos integristas
Tienen el ego enfermo un piano roto
El oído perdido reumáticos los dedos
Y tocar el instrumento es para ellos
Un simple ejercicio de pulgares
Sobre la misma tecla
Con el mismo dolor en los tendones
Ellos quieren proclamarse maestros tutelares
Desprestigios de dios confunden el prejuicio con la ciencia
Y creen que todos hemos heredado
La costumbre maldita de las hordas.
Pobre dios con estos pelmazos impostores
Su creación merece más respeto