Todas las moscas tienen sangre azul lo sospechaba
Volvía del humedal con densa lluvia
Había derrumbes de arcilla maloliente
Únicamente me ayudaba la paciencia
Y la doble tracción del carro viejo.
Tenía cierta fiebre. Los temblores
De una novela de exorcismos
Duraban un ratito y se calmaban.
Entonces seguía con la marcha.
Al llegar a la ciudad ya no llovía.
Aún no soportaba los oídos
Tenía el mal aliento venenoso
De aquellos que mastican tabaco todo el día.
Pude hacer una pausa a media tarde
Estacioné junto a una plaza de deportes
Y pude disfrutar las maldiciones
De los jugadores salvajes en mejenga.
La fiebre estaba en reposo
El sol debilitaba la tarde sin esfuerzo
Y me quedé dormido sobre el poyo
Pasaron tres horas. Lo supe gracias
A las hormigas que ayudaron.
Decidí volver a casa de inmediato
Y al sentarme al volante estaban ellas.
Setenta moscas azules en siete pelotones
Acomodadas como los pines del boliche
Fractales enfemizos que estorbaban
Peor que un aguacero sobre pista.
Tuve que bajar para espantarlas
No hubo modo de lograr que se alejaran
Entonces tomé un libro nuevo de poemas
Y supe darle uso conveniente.
Maté las setenta en pocos golpes
El parabrisas se manchó de esa sustancia
Los puños de la camisa se empaparon.
Era sangre azul yo no sabía
El secreto de las moscas imprudentes
Tuve que leerlo después por accidente
Varias veces encontré revistas sobre ellos
Los genealogistas de las moscas azuladas
Me hicieron saber que todas las familias
Cuentan ese factor en su linaje.
Mi tatarabuelo era una mosca azul
También su padre.
Estoy seguro que los vecinos de este pueblo
También han descubierto sangre azul en sus raíces
Desde el vendedor de papas hasta el cura
Porque así funcionan las aldeas.
Parece que a nadie le importa lo nocivo de esta plaga
Que disemina complejos de blancura
Ni nos importa el chance que tengamos
Una trompa de succión como la mosca.
Triste modo de saber la parentela
Que un genealogista diga que provienes
De las moscas sangre azul cara de higo
Y no puedas saber para qué sirve
Y no sepas qué taras heredaste
Aunque tus primos las presumen como idiotas.
De aquellas setenta moscas aplastadas
Cuántas han marcado mi simiente
Y de qué putas sirve que lo sepa?
No ser mejor vernos de frente
No asumir que tenemos esa sangre
Si al final es tan común que mancha todo
Y todos somos esa mancha de lo mismo?
Si subes la pared, rompes tus huellas.
Te lanzas del octavo y te revientas.
Te metes unos gramos y alucinas.
Comes dos de azúcar y desmayas.
Parecen prohibido los excesos.
No se vale pasarse de la raya
Pero no tienen gracia los esquemas
El tufo a santidad y naftalina.
Acaso inevitable ir de frente
Tan sencillo perderse en la tormenta
O enfrentar una bala, alguna guerra
Porque cumplir destino debe serlo.
Poner punto final, cortar relato
Entre Hemingway y Bierce, ebrio y profano.
Si pone las noticias
Gusta de dejarlas sin sonido
Gusta de ver los gestos los modales
Esa actitud mediocre repetida
Como el tipo que atiende en el McDonald's
Si llega hasta el bloque de sucesos
Toma fotos del paisaje sin violencia
Y el lugar de la sábana sangrante
Lo reemplaza una fruta gigante una sandía
O la estampa de un conejo humanizado
Si hablan de farándula vomita
Tanto vacío premiado por las luces
Toma una botella de tequila
Donde ha vertido arena de colores
La sacude para verla combinarse
Al llegar los deportes toma un bate
Lo lanza al tragaluz donde se queda
Espera tener noticias del mapache
Pero nada le indica que ande cerca.
Ve un balón girar sobre sí mismo
Se escucharon balazos junto al río
Estaba todavía muy oscuro.
Roedores corrían sobre el techo.
Dio vuelta sobre sí bajo la colcha.
Se levanto temprano. Desayuno
Y luego a caminar por el potrero.
Miró los policías que subían
Hablando de un cadáver enterrado.
Tenía tres balazos en el pecho,
Algunos moretones en el rostro
Y una nota suicida en el bolsillo.
Qué complicado caso! - comentaban.-
Cuando la noche, lluvia calurosa.
Se ve, desde el tejado, gente poca.
Muchas zonas vacías, casi hostiles
Y el rumor de cafishos negociando.
Mas ésta es la ciudad antimateria:
Muchos seres al alba desvanecen.
Los que quedan se mezclan en la masa
Arrancando carteras y estafando.
Los insectos que infectan la mañana
Desorientados y hoscos, como en fuga.
Entonces, llega el ruido de los coches.
La multitud sin rumbo que se agita
Una llave es un artefacto inútil
Porque nada necesita o merece ser abierto
Si no está abierto de antemano
Derribar una puerta o un muro es inútil
Pero siempre es un acto inaceptable de
violencia.
No importa la forma de la llave
Ni el color ni la tecnología impresionante
Que nos permite creerle irrepetible
