CONSEJOS PARA EL MERCADO CREATIVO

Ante la página o el lienzo en blanco
Y el estúpido espanto de saberse vacío
Busque un vaso cristalino y vaya al patio
Busque un rincón sucio por ejemplo donde duermen las gallinas
Capture en el frasco algo brillante
Una mosca verde por ejemplo los días de calor siempre andan tontas
Tiene que dejarse de prejuicios y hacerlo a mano limpia
Y regrese a su escritorio con la hoja blanca o el bastidor virgen
Sin una gota de agua ni de grasa y ponga el animal sobre la mesa
Casi al mismo tiempo que lo estampa de un acertado manotazo
Y logra un estallido de color casi grotesco
Al centro de la página bond 20 80 gramos
Ud. puede hacerlo hasta en madera
Después de ello puede titularle arriba
TESTIMONIO si quiere parecer interesante
VENGANZA si es un mensaje en clave por despecho
HIGIENE si es Ud. un funcionario de cuerpos del Estado
ABSTRACTO si cree Ud. que con burlarse del ojo ha hecho una proeza
Y quiere hacer lo mismo que los poetas marginales
Que cambian una hoja sucia por un bife
Y si la dan en blanco limpiecita
Hasta un corte de buen casimir y zapatillas.

EL PODER NUTRICIONAL DE LAS CROQUETAS

 

Escarbó la jardinera el perro viejo
Dejo algunos huesos pequeños en la entrada
Aquello le costó quedarse sin la cena
Pues su amo adoraba el alimento para perros
Y sirvió doble porción en plato propio
Su amo era un poco franciscano
Al menos disimulaba su fortuna
Y mandaba su dinero al paraíso después de la frontera
Paraíso de altos rendimientos de cuentas inconfesas
Que no pueden acusarse de avaricia porque son secretas e invisibles
Aquella noche soñó con su dinero
Había en el salón una fuente de mármol con dos santos
Que manaban huesitos de los dedos
Falanges de meñique casi todas
Y sintió que una llama le llamaba
Tenés que prodigar estas reliquias
Decía la voz desde los techos
Cuando despertó contó los huesos encontrados
Apenas cuatro no completaba dedo alguno
Y se quedó nublado. largo rato
Buscó luego tutoriales en las redes
Hizo moldes de cera de los huesos
Sustituyó la falange que faltaba
con un maní deforme y aplastado
En la tarde conversaría con el cura
Le haría saber de sus visiones
Para financiar un altar fuente sobre el patio
Donde pudiesen acudir los pajaritos
Pues ya dijimos un tanto franciscano
No dejaba de pensar en el dinero
Corrijo no dejaba de pensar en pajaritos
Y la aparición de santos albos en el sueño
No le pasa a cualquiera que se nutra
Con la dieta balanceada de su perro
Imaginen que el cura dice sí que es un milagro
Empezaremos a producir falanges de resina
La gente va a peregrinar por estos patios
Nosotros pondremos alcancías
Para que con piedad admiren las reliquias
Y puedan comprar réplicas a gusto
Y tierra de jardín donde se excave
Para plantar la tubería y el mármol italiano
Porque así es cómo suceden los milagros
.Nos dice colmado de experiencia
Que nuestro franciscano es un hombre de fe nadie lo duda.

PARANOICOS BICHOS

Te vas a morir aunque seas pendejo y no salgas de casa
Y te tomes remedios sin padecer de nada
Y te frotes el cuello y uses doble bufanda y máscara de hierro
Y reces la magnífica o visites los brujos y te tomes la sangre de un animal poderoso
Te vas a morir aunque montes un búnker y te alejes del mundo
Con el granero lleno y careta de lata y dos tanques de oxígeno de forma preventiva
Aunque tengas el traje y pijama de kevlar
Y tomes un batido de esos apestosos
O tengas un gimnasio para uso personal
Que diga extranjeros no vengan a morir en mi acera
Te vas a morir en tu chica burbuja
Sofocado y absurdo como mosca atrapada
Su vida dura lo mismo de siempre
Pero muere sin paz aterrada en un frasco.

MÚSICA

El mundo de esta cuarentena
Sigue ocurriendo afuera
Indiferente como un reloj de cuerda
El murmullo del agua río abajo
Las aves piando en los cables por el este
La intermitencia sonora de motores
El crujir de los techos bajo el sol a mediodía
Las personas que no pueden faltar a su trabajo
Pasos despaciosos y voz de lejanía
La ardilla que trepa por el muro y sacude las ramas en su salto
Hasta el imperceptible afán de las hormigas
Dedicadas a amplificar sus galerías
Son precisas percusiones en el viento.

CRISPADOS SERES CHIQUITITOS

Mueren de miedo como pájaros acechados
Como la fruta ante el cuchillo
Tiemblan todo el tiempo con el frío interior
Sudan a su paso bloques de hielo y paranoia
Le tienen miedo a encender la luz y que se queme la bombilla
Será que van muertos de antemano
O peor aún han descubierto el vacío que somos todo el tiempo
Y han querido escapar y no hay camino.

MENSAJES DEL TIEMPO

La botella al mar
Partió sin novedad
Impulsada por la ola
Tripulada por una nota de socorro
Con un tapón de corcho que el náufrago compró con sobreprecio
En el puesto de cervezas de la costa
La botella al mar
Tan pronto cayó al agua
Mantuvo la respiración mientras se hundía
Y un poco más allá salió a flote de pancita
Con los vaivenes de las olas se dormía
La botella al mar
Cuando despertó viajaba en un banco de sardinas
Hace días se había distanciado de la orilla
Y su mensaje era un marino amarillento
La frente manchada por la fiebre
La botella al mar
Supo muy bien escapar de pescadores
Logró encontrar lo roto de las redes
Y volvió a la deriva
La botella al mar tuvo diversos pasajeros
Entre ellos por ejemplo una tortuga algas
Algún plástico tostado casi muerto
Y todos partieron satisfechos
Luego de ver cumplido su descanso
La botella al mar
Acumuló los soles y las sombras de la noche
Y su marino se fue desintegrando
Como arena reposada que recoges
La botella al mar
Gigante caracol de vidrio
Es un buque fantasma sin arañas
Sin alguna espada de pirata
Condenada a inventarse los caminos.

DE NADA

Te traje una cebolla de madera,
Uno de esos inútiles recuerdos.
A veces, les dan uso de soporte.
Por ejemplo, en la pata de una mesa.

Yo veo bien lograda su textura.
Los canales simétricos, verdosos.
Pesa lo mismo que una zanahoria.
Le impregnaron perfume de cebolla.

Si la tiras al ático, la pierdes.
Sin embargo, cada uno lo decide.
Yo digo que funciona como truco

Para esconder lágrimas y gripes
Y decir que es el zumo del tubérculo.
Te traje una cebolla de madera.

METAFÍSICA

La partícula de polvo
Alucina ser sol porque la luz le da brillo
Mientras sus semejantes derivan a su vera
La partícula de polvo alucina una historia
Un pasado una raíz un destino
Se desplaza en el cuarto como pluma que cae
Mas ella misma desconoce su inercia
La partícula de polvo se considera a sí misma
Como una mano gigante
Que dejará su huella en el muro del sueño
Y sin embargo es cosa prohibida a la memoria
Porque nunca nada menor es rescatable
La partícula de polvo atrapada en el agua
Apenas vestigio sin sombra sin pulmón ni estructura
Igual que nosotros es propensa a la nada.

SER DE SEDIMENTOS

El hombre de trapo
Hace un nudo las palabras importantes
Y las lanza al camión de la basura
No se levanta cuando las protestas
Limpia con su pálido rostro las sobras de las mesas
Espanta moscas con un cuchillo
Para que no se posen en los postres
El hombre de trapo
Constante maloliente
Se cuelga en el marco de la puerta
Se aferra a las perillas
Porque tiene una suicida nostalgia de los puentes
Típico aire de los seres de trapo
Poquita cosa absorbentes de agua rancia
Como el saldo de una taza de café que se derrama.

ENTRE CALAVERAS VA LA COSA

La lámpara no concluye su caída
Hileras de rojos anturios a los lados
Sobre el corredor al fondo cuatro arcángeles de vidrio
Las gradas les otorgan jerarquía
Tras el ropero seguro hay una puerta
Donde el sacristán cuenta las monedas
Y guarda lo que puede
Pero eso no termina de ocuparnos
El asunto es cómo jugar a los bolos y apostado
Si el cura practica cuando quiere
Y está esa pendiente irregular
Como jugar en canchas abiertas bajo lluvia
Qué hacer correr el riesgo de una causa perdida
O pagar en efectivo lo que pida
Por venderme el extraviado anillo del obispo?

ESE PODER NO ES SANFORIZADO

Carro nuevo del año en la cochera
Amante nueva de perfectas siliconas
Piso nuevo en las nubes muy seguro
Alimentos de moda para fitness
Conferencias de negocios con frecuencia
Tiene un equipo rondando a su servicio
Siente que es metálico su pecho
No se asoma a la calle si hay llovizna.

URBE DE LAS SOMBRAS BREVES

Desde la torre del campanario
Un ojo gigante nos vigila
Algún oído torpe nos escucha
Un dedo acusador nos condiciona
Eso ha de ser alguna forma de delito
Pero juran que el hombre es libre para todo
Desde la torre vieja la del norte
Un francotirador dispara cruces de ceniza
Sobre los conformistas de siempre
A su lado otro tirador provoca heridas de navaja
Pequeñas heridas de navajas
Grandes heridas de navaja
Disparando cuchillos hacia el cuello
De los sujetos peligrosos al sistema
Un ejecutivo sale al balcón de su oficina
Y arroja bodoques de papel ensalivado
Al gorro indigente de algún ciego
Una aparente avioneta colorida viaja al oeste
Algunas sábanas viejas de la calle parecen agitarse
Y recogen su cartón su pertenencia
En el campanario de la vieja torre repica fuerte y lento
Van apareciendo transeúntes desde todos los agujeros de la tierra
Ahora son tres las aparentes avionetas
Tucanes de enorme disciplina y limpio vuelo
Con rumbo hacia el noreste
Los cables se han poblado de palomas
Los perros del Estado hacen su ronda
La mafia ya ha dormido cuatro horas
Un ave opta por pararse entre dos cables
Su cuerpo es un meteoro que aterriza
Las plumas quedan flotando el viento corre
Parece que alguien se regocija pues hay brillo
Intermitente en lo alto de las torres
Es un símbolo del poder la violencia repentina
Alguien da gracias a su dios por los cobardes
Los autobuses se tornan sucesivos
En la fila los viajeros esperan un asalto
La ciudad se repite sin vergüenza
Los rótulos de hoy mañana siguen
Los pordioseros de hoy mañana sobran
Siempre habrá alguien que se muere
Siempre desde alguna sombra nos vigilan
Aunque esté el día caluroso
Por dentro sigue la noche repentina

EL CONEJO Y SUS ANTÍPODAS

Del esotérico conejo
Sólo buscan su pata de la suerte
Y eso le puede costar la vida
Mas nada más le dan una paliza
Que lo deja con fiebre cuatro días
Y un tanto asimétrico y ajado
Pero sus verdugos fracasarán en las quinielas
Se harán ricos robando del erario
Adictos a la traición al contrabando
Y contarán que la suerte es una pata de conejo
En los suburbios en las casas del fondo junto al río
El conejo pata de palo reniega de su suerte
Ha perdido su empleo por inepto
Ha tenido que vestirse de pirata
Y mendigar de tristeza junto al muelle.