TIPO CANSADO DE LA MIERDA— POESÍA

TIPO CANSADO DE LA MIERDA

 

Le estará fallando el medicamento

Siempre tiene los pies sobre la tierra

Cuando sale a caminar ve ventanales

Se multiplican las escenas de la guerra

Entonces entra un bar y pide leche

En la mesa del fondo transan con la droga

Y un fulano amenaza con su fierro

La cabeza de un comprador que se demora

Vuelve a la calle hay gente tirada en las aceras

Hay cuatro policías pateando pordioseros

Hay señoras que juntan verduras de los caños

Y camionetas último modelo vidrios negros

De donde bajan sujetos con metralla

Mejor volverse a casa y encerrarse

Quizá sea necesario mayor dosis

Sospecho quiere despegarse de este mundo

No parece haber solución para el sistema

EL CUERPO QUE IMPLOSIONA— POESíA

EL CUERPO QUE IMPLOSIONA

 

A veces devora partes de su propio cuerpo

El monstruo de mil cabezas tiene hambre

No le valen concesiones afectivas

Su malestar se traduce en insolencia

Cree expresarse en el desorden

Y ataca todo en su camino

El monstruo de mil cabezas paranoico

Siente que todo le juzga le persigue

Y que es la misma multitud la que le asusta

Hasta al dormir se siente amenazado

Porque alguno de sus miembros se subleva

Entonces se vuelve contra sí sin miramientos

Extirpa todo aquello que disiente

Y como si no fuese de su sangre se lo traga

El monstruo de mil cabezas se destruye

Animal que no acepta disidencias

Pero todas las partes se van cansando de sí mismas

 

HOMBRE QUE NO MIRA CONSECUENCIAS- POESÍA

HOMBRE QUE NO MIRA CONSECUENCIAS

 

Parece que buscase algo

Camina observando todo

No logra ver anomalías

No tiene capacidad de asombro

No reconoce las secuencias los fractales

Nada le dice la textura de las rocas

Las hojas arrugadas de los árboles

Los gusanos las telarañas el humo

Que crece a lo lejos y amenaza

La ola de calor que llega intermitente

Los seres silvestres que huyen en desorden

Crepita las ramas secas ya cercanas

Las lenguas de fuego lo convocan

Ya casi lo abrazan lo convencen

Él sigue dando pasos automáticos

Siempre ha de seguir hacia adelante

No logra dimensionar lo que sucede

A eso se le llama desarrollo

HYDE— POESÍA

HYDE

Se mira en el espejo y tiene miedo

Su ropa ensangrentada las manos rotas

La gabardina rasgada

el puño de un cuchillo asoma

El cabello pegajoso y el olor a cieno

En el espejo reflejan cuerpos destrozados

Bajo la mesa un perro que agoniza

Y un taladro que rompe entre sus sienes

Observa a fondo el sitio y nadie queda

Dónde se habrá metido el asesino?

MÁRTIR—POESÍA

MÁRTIR

Antes de ir a la plaza pública

El político acude de madrugada

A la plaza de mercado

Se revuelca en la basura de los caños

Se le pega el olor de la indigencia

Y carga unas cucarachas en su pelo

Todo ello lo hace adrede

Ha medido que mostrarse maltratado

Sufrido golpeado por la vida

Le da pinta de mártir ante un tonto

Y de hombre sencillo ante el otro

Entonces sonríe sube las escaleras

Son cuatro las gradas de tarima

Toma el micrófono como si fuese un báculo

Están tan hediondas sus palabras

Que riegan la emoción del resentido

Ya sólo le falta declararse caído por la causa

Para que la masa venga a llorar sobre sus huesos

Un panal de carnes infecciosas

MANÍAS DE UN TIPO QUE ALUCINA— POESíA

MANÍAS DE UN TIPO QUE ALUCINA

 

La mosca que flota sobre el agua

No ha llegado todavía

Es la sombra de ayer que se proyecta

Pero por ahora es una simple mosca antimateria

Que no deja de joderme la paciencia

Amenaza el borde de mi vaso

Y debo muy bien reconocerle

Que ha logrado influenciarme demasiado

Y tengo asco de sorber el contenido

Manoseado por una mosca de ayer

En mi vaso de hoy desinfectado

Pero acaso ando saturado de fantasmas

Me dicen que acuda a un mercado oscurantista

Esta tarde debo comprar alas de mosca y miel de abeja

Hacer un brebaje en leche y apurarlo

Eso no va a curar de cobarde mi pellejo

Pero aprenderé a tragar sin agua ni siquiera

El fantasma más rancio cualquier día

TERCER MUNDO- POESÍA

TERCER MUNDO

 

El hacedor de promesas

Tiene en su puerta una fila de anhelantes

Están todos a la espera que despierte

Para hoy ha prometido los milagros

Y cada uno tiene sus urgencias

El empleo que no llega casi nunca

La hipoteca que ya vence y no hay dinero

La esperanza de ganar la lotería

O de amanecer rubio y europeo

El hacedor de promesas no despierta

Se ha ido de madrugada al aeropuerto

Está contento por cobrar adelantado

Carga dos valijas de dinero

Imagina acceder a  lujos imposibles

Tiene catorce horas para el sueño

SIMULANTES— POESÍA

SIMULANTES

 

Autómatas caminan por el centro

Van con la cara feliz de los programas

Tienen toda la prisa del mundo

Se entrechocan se alejan se maldicen

Vez perdida con un gesto se disculpan

Autómatas caminan por las calles

Creen que la prisa refleja su importancia

Llevan accesorios de prestigio

Que los hace olvidarse de las deudas

Son incapaces del diálogo consciente

Siempre tienen un monosílabo a la mano

Y el sistema de miedo va encendido

A eso del mediodía se satura

Alguna vez se accidentan y se rompen

Otras veces se estrellan y se mueren

Por ahí les hacen una fiesta funeraria

Con vestimenta negra y bocadillos

Quince oraciones muy de prisa

Nada más pueden dar sus semejantes

Autómatas caminan por las calles

Nadie suele notar que disminuyen

Al final del día se parecen

La carita feliz desvanecida

APOCALÍPTICA DEL DESENCANTO— POESíA

APOCALÍPTICA DEL DESENCANTO

 

Ya no esperamos héroes ni mesías

La bola de cristal que siempre falla

Ha sido desconectada por impago

Estamos mirando el horizonte

Aceptamos todas las creencias

Creemos que un ovni va a salvarnos

Los héroes se fueron cuando quebró la economía

Hoy viven en paraísos fiscales tienen cámaras

Y un ejército particular muy bien armado

Nos dicen que no salgamos de casa porque llueve

Mientras los indigentes escarban la basura

Ellos han acabado con los bosques

Piensan hacer cárceles industriales

Donde cada preso muerto da ganancia

Nosotros somos frágiles y mansos

Ya solamente esperamos un meteoro

A ver si algo puede brotar de las cenizas

 

FIN DE CIRCO— POESÍA

FIN DE FUNCIÓN

Hemos tomado nota de que los héroes

Suelen ser una manga de ladrones

Y los poderes que dicen tener son puro humo

Nunca nos han salvado de nada

Han querido domarnos se vendieron

Siempre ensuciaron las banderas

Nos echaban la culpa del fracaso

Y se llevaban toda la riqueza

Proponemos pues

Sustituir a estos tipos por payasos

Votar por un cosplayer presidente

Que se cague en la madre de nosotros

Y nos robe hasta el mínimo respeto

A ver si alguien despierta

De este caldo de espesa burundanga

Donde se violan todos los derechos

Y el hambre se antoja paradigma

Yo digo que nacerá uno real

No un héroe más maldito fascista de esteroides

Sino uno de nosotros famélico y consciente

Que ha de izar  primero la palabra

Y el puño y el arma si hace falta

Hasta que logre terminar la pesadilla