EL AÑO FANTASMAL

Por las calles caminan las ausencias.
Hay ventanas cerradas en la cuadra.
Hay perros que descienden la avenida.
El pausado silencio del concreto

Se marcha con los vientos del oeste.
Habrá gente escondida tras paredes
Que quiere suponer que todo sigue
Enciende un cigarrillo y mira el cielo.

Se ha escondido el sol tras nubes grises.
La acera se ve rota y descuidada
Y los insectos se esconden en los parques.

Caminan impasibles las palomas.
Los colores suceden sin asombro:
Metódicos semáforos repiten.

PROFECÍA PARA LA GOMA DE MASCAR

Esto va a ninguna parte
El interior es caramelo grumoso
La forma es tan redonda que no funciona como puente
Algunas hormigas han hecho el camino treinta veces
Y ni siquiera se desgasta 
Es una prótesis de ojo para pobres
Un repuesto para un rol de empuje
Un cascabel relleno una bolita de melón machacado
Un diente con increíble sobrepeso
Lo lógico sería verla resbalar por la pendiente
Mientras crece amenazante y adhiere vidrios y venados 
Incorpora sedimentos de meteoros migas de pan y calabazas
Hasta que arranque los robles del camino
Se torne rebotante elástica asesina y persiga las aves de los pueblos
Quiera conquistar el mundo de la tele invadir el Golfo Pérsico
Parecer objeto alien olvidado todo eso cabe en este chicle
Que ya dije no irá a ninguna parte
Porque simplemente no tolero
Que se haya pegado a mi zapato.

NIRVANA

Nunca serás perfecto
Mas algún día
Estarás mudo y ausente para siempre
No es acaso el mismo goce?

MAGRITTE

Saltando del cuadro siempre
Está la picardía del absurdo
Está la máscara una sobre otra
Lo que hace los rostros imposibles
Está lo ausente porque todo el segundo plano
Nube flotante fetiche asombro de la línea
Está lo oculto porque bajo el sombrero está la nada
Esa necesidad de vencer el desencanto 
Con unas mentiras de color potentes
La imagen es un juego de consenso
Ni siquiera el sombrero existe
Ni siquiera el espectador es cierto
Ni el burgués belga que pintaba logotipos
Ese aviso de ser el amo sobre el vacío

EL GLAMOUR DE LA PATRULLA MOTORIZADA

El oficial de tránsito fuma en horas de trabajo
Mientras localiza al nuevo cliente infractor
Se fija en modelos viejos en carros descuidados o sucios
Si no los detiene hoy va a hacerlo cualquier día
Si no tiene luces quemadas Si porta todas las señales 
Si tiene los cinturones bien cuidados
Revisará las llantas pedirá la licencia
Le escarbará la cabeza buscando droga o contrabando
O dirá probablemente que el humo del cigarro viene del coche.
El asunto es llegar a fin de mes
Es difícil si son comisiones o mordidas las que ayudan
Pero el uniformado se afana tanto
Que suele no importarle la mentira
Si se topa un usuario tan zángano como él mismo
Puede que gane algún billete
Si hay un choque puede que certifique las mentiras
O le tome datos falsos a alguna mujer que le sonríe
El asunto es que el poder lo engolosina
Eso de poner multas prohibitivas es un gozo
Porque pinta quién está a cargo es evidente
Para algo además porta un revólver y usa gafas oscuras
Sabe esconder el miedo ante su víctima
Y puede que le tiendan una trampa muy sencilla
Billete y foto por ejemplo
El asunto es que la salud se va muy fácilmente
En pocos años la salud se deteriora
Puede que consiga algún dinero
Pero nunca resuelva sus problemas
Se morirá cuando le toque
Y aunque ha creído ser el eje del reparto
Ha sido un monito secundario
De modo que al final de la cinta
Cuando las luces encienden y la pantalla es pálida y borrosa
Su nombre está en la letra chiquita de los créditos
Y el público hace rato se retira.

TESTIGOS DEL FRACASO XXI

El ladrón juzga por su condición
El jefe desconfía del obrero
El ojo del poder en todas partes 
Alguien espía el orinal y el gps
Una hormiga vigila a otra en cada fila
Nos gusta levantar la vista sobre la tapia del vecino
El obrero desconfía de otros de su barrio
Las redes muestran anónimos posando
El ojo prejuzga dispara victimiza
Nadie está en el lugar equivocado
Porque la mirada del poder siempre censura
La gente tiene mucho miedo de las lenguas
Y también tiene miedo del silencio.
Las cámaras toman nuestra muerte de baja calidad
Mientras el cadáver es criticado por precario
Ese mal gusto de morir en media calle
Esa cuota de lástima robada
Se propaga como virus sin agenda
Pronto habrá mutaciones de estos males
Repetimos el horror sádicamente
Nos cuidamos la espalda de los pares
Nos cuidamos el oído de los curas
Hasta la maestra desconfía de los niños 
-El reporte de dirección así lo dice-
Debe ser que hay hambre y hay fracaso
Donde hay fracaso ya no hay reglas
No perdones la vida no te muevas
La calle se parece a cualquier selva
El áspid saltará de cualquier parte
Sobrevivir es el arte de la angustia
El oeste fundó nuestras costumbres
El primer acusador pega primero
La primera bala cuenta el cuento.

PEQUEÑA BIOGRAFÍA REAL

El rey de oros cayó en el café
Lo sacaron endeble y ahogado
Minutos después cuando terminaba el partido
En la pantalla de la esquina.
Rápidamente abrieron otro mazo
Y botaron todo el juego precedente.
A rey muerto, rey puesto.
Así, sin mayores ceremonias.

Y EL RÍO SEGUIRÁ SU CURSO

Si equivocas el movimiento
Romperás con la ganzúa las arterias
Eso pasa por moverse a ciegas
Uno no clava a ciegas las agujas
Has debido antes palpar el territorio
Las puertas se abren con paciencia
Si no tienes la herramienta necesaria
Si no conoces en nada el mecanismo
Si no tienes chance puedes enviar todo al cementerio
Romper todas las burbujas de esperanza
Y quedarte a solas sin quererlo
Lo cual dicen
Es la forma más poderosa del fracaso
Porque no se vuelve a tocar la puerta que destroza
Aunque tus huellas estén por todas partes
Seguro que habrás bebido del oprobio
De algún modo mataste al personaje.
Véte por el caminillo de tierra rumbo al río
Apaga el sonido de los vientos
Espera que sea medianoche
Oirás el canto del búho veinte veces
La muñeca inflamada y verde con la arteria abierta
El frío del río que no sientes
El propio cadáver desangra bajo el agua

DEL LENGUAJE

Vocablo
Susurro de aire que acelera
Bandera de esperanza que no flota
Cascarón deteriorado de los frutos
Forma minúscula de energía
Bromelia ahogada en la partícula y la llama
Remolino que se absorbe solo
Ofrenda de muerto que olvidamos

APUNTE DE ECONOMíA

Yo no tacho textos ni corrijo
Los borro por completo si se traban
Y sé que el mundo nada pierde
La humanidad puede agradecer una palabra
Pero no hay tragedia en el vacío

DE LA MIRADA

Truculento es el ojo silencioso
Su espiral hipnótica de máquina del tiempo
Su oscilar hacia la nada su mareo
Las esferas de piedra no existen en su fondo
El único secreto que te espera
Es la telaraña de la pena
La lágrima fácil que escapa como azogue
La caverna hostil de nervios inflamados
De la muerta libertad sus pocos huesos

CRÍMENES SIN INGENIO

El guionista escribe diálogos inútiles para completar la escena
El espectador traga todas las historias
Cree que el protagonista tiene fantasmas revoltosos y no duerme
Cree que la promiscuidad es todos contra todos
Cree que toda secretaria duerme con su jefe y luego le asesina
Y se va de Miami en un crucero o quiere irse
Porque la logran detener antes de cruzar los controles
Se ha maquillado los ojos a lo chino
Usa tacones de doce centímetros y peluca de azafata
Se ve más gorda que su hermana y lleva una Beretta cargada
Ha ajustado rellenos y otra ropa
Mas la policía le detiene en cuatro tiempos
Primero es el grito de la estrella “Alto”
Y es mentira porque ella es enana y femenina
Luego la mujer alza los brazos
Y ahora el revólver sobre la cabeza de un viajante dormido medio sucio
Otro oficial abre su bolso y descubre dinamita
Y que ha sido estrella porno desde joven
Además la sospechosa fue amante del forense
Y del vendedor de papas de la esquina
Todo esto para decir que la justicia de TV es implacable
El jefe policial entonces se para de espaldas
Enano de circo matón viejo
Y saca de un sombrero su sentencia

Si le picase algún bicho al que le observa
Y tirase hacia atrás todo el carrete
Se dará cuenta que esto es cuento chino
Nadie deja por ejemplo huellas en el parque
Que no se coman el viento o la lluvia o la mierda de los perros
Toda huella humana es anónima aunque nos tengan a todos vigilados
Toda rastro es corruptible por mil pasos
Una galleta puede ser erosionada por las ratas
Y el ADN alcanza apenas para determinar los sospechosos

Mas el guionista huevo tibio
Que sólo quiere que le paguen buenos dólares
Sabe que lo que hace pensar nadie lo quiere
Los programas que son buenos duran poco
Lo que logra venderse ha de ser frívolo y carnal
Reflejar montañas de dinero
Ética de la putalidad -dice a sí mismo-
“No habrá segunda ocasión”- dice la estrella
Y el plano de la cámara se abre en la bahía
El guionista toma un poco de hierba y la prepara
Sabe que el éxito va a serle duradero
Vender estereotipos de macho fanfarrón y zorra tonta
Parece que logra el consenso del mercado

IMÁGENES CHICS

Entre los libros duerme
Se ha creído lo de la sabiduría contagiosa
Pero nada le ocurre
Cuando lee -algunas veces, como todos-
No logra que le invada la alegría
O que el asombro le active las neuronas
Ni siquiera lo logra con la ayuda de un trago o un refresco
Ni leyendo libros maliciosos novelillas baratas para cine
Refraneros que un equipo editorial recoge
La sección de deportes de los lunes
Nada
Este tipo es como un ladrillo curado e impermeable
Cada día más bruto y sobre el límite
Ha hecho de las posesiones su prestigio
Mas no logra acomodarlas en su vida
Siempre fue un nene caprichoso
Que rompía las radios transistores
En la espalda de la gente detestable
Cuando tuvo ocho años pidió a sus padres
Una guitarra hermosa jaspeada verde
Nunca aprendió un acorde
Pero supo reventarle varias cuerdas
Era incapaz de manejar sus dedos
Y aullaba para disfrazar el fracaso sonoro de sus manos
En casa todo el mundo estaba en otra cosa
Así que uso la guitarra algunas veces rudamente
Le daba a la pared como un rockero
Mató cucarachas con frecuencia
Y el diapasón quedó roto como un lirio
Hubo muchos episodios de barbarie
Innecesarios de contar pues esto es cierto
Y no voy a regodearme de sus mañas
Ya no hace eso desde hace años
Ahora se saca fotos con los libros
Pone cara de idiota confundido
Usa lentillas de lector y barba que se rasca
Hábito copiado de la tele
Las sube a las redes todo el tiempo
La gente las comenta y frivoliza
El tipo da las gracias uno a uno
Yo le doy un ok y digo nada 
Y me propongo
Una sesión de fotos para el martes
Convocada por redes con café y pastelillos y palabras cursis
Puede ser en la sala de mi casa
En lugar de biblioteca un fondo verde
Cada uno se retrata cómo quiere