LIBERTAD

Agónico animal envenenado
La telilla del ojo moribundo
Los huesos ajustados al pellejo
Los huevos tempraneros de las moscas

El discurso, la máscara de turno:
Cambiemos la moral por el negocio.
Los líderes que venden a su pueblo.
La manada que anhela prostituirse.

El gobierno, la Iglesia, los negocios:
La sagrada mentira consensuada.
Se arrastran por monedas las piltrafas...

Lo que queda de humano en casi nadie.
Zopilotes que rondan por el centro
y banqueros que sueñan desguazarle

DE LA SANGRE DEL COLONO

Nadaremos en sangre de los nuestros.
Tal vez nos llenarán la boca de oro
Derretido y seremos mensajeros
De la nueva esperanza. Por las cruces,

Mil joyas, territorios, posesiones.
Tendremos una estatua permanente
En el centro del pueblo. Nos cagarán
Los perros callejeros y sarnosos.

Habremos infectado a sus mujeres.
Pronto reduciremos con espada
Las huestes resistentes. Les haremos

Comer nuestras monedas. Serán como
nosotros: mercenarios y sedientos
De metálica sangre, tan enfermos.

BIENAVENTUREROS

Vamos a simular el desarrollo
Construiremos centros comerciales en las esquinas
Aunque muchos vayan al fracaso
Llenaremos de logos las ventanas
Para que vengan los viejos y los jóvenes
A suponer que compran lo mejor
Vamos a uniformar los guardas los conserjes
Haremos que las tiendas trabajen los domingos
Haremos ceremonias de mercado
Que consagren el precio como status
La foto encuentro en la puerta de una tienda
La comida fusión las modas indies
Vamos a esconder la sobrevida
Olvidar que estos negocios mueren muy temprano
Si no logran arrasar o por lo menos
Reciben dinero clandestino.
Vamos a vender la tierra cara
Que es como asesinar al campesino
Al operario chico al laburante
Vamos a concentrar la tierra en pocas manos
Podremos alquilar cualquier pocilga 
Cómo si fuese mármol sus paredes
Los que no puedan pagar deberán elegir la periferia
Para verse los domingos con sus pares
Vamos a edificar torres de oro
Para una clase internacional de pillos finos
Porque la clase decente con dinero es muy escasa
Y se trata de hacer buenos negocios 
Vamos a multiplicar la pobreza por milagro
Vamos a quitar los panes de su mesa
Vamos a cargarles con impuestos
Con toda laya de multas y asperezas
El domingo o en la noche cuando toque
Vamos a rezar por la pobreza.

LA DÁDIVA FINAL

Estamos esperando que el abuelo muera
Para donar su cadáver a la ciencia
No es que seamos animales
Así nos ahorramos el entierro
Y nuestros nietos tal vez
Puedan ir a visitarlo entre semana
De hecho nos asombra que aún sirva
Su organismo viejo para algo
Arruga sobre arruga llaga sobre llaga
Lo bueno es que será plastificado
Imagino que eso le aporta contextura
El abuelo que era generoso
Y nos daba dinero cuando chicos.

LAPOESÍA MURIÓ AYER EN ESTOS BARRIOS

La ciudad de mi pasado ya no existe 
La de ahora es otra cada día
La casa de mi infancia fue demolida en los ochenta
Los comercios de mi barrio tenían paredes de tablilla
Vivía frente al MOPT en un caserón enorme y viejo
Y cada tres minutos pasaban ruidosas viejos buses
Pero el vecindario tenia mucho de fraterno
Nosotros no supimos atender las amenazas
Empezaron a llegar órdenes de afuera
Y nosotros no entendimos el relato
Se empezó a afectar la agricultura
Cambiamos la CEPAL por agencias de dinero
Nos olvidamos de lo propio y lo pequeño
Y aparecieron miles de nuevos desempleados
Que alcanzarían la informalidad o la indigencia
Nos modernizamos a palos de ciego
Nos hicimos los idiotas por los daños
Cambiamos la esencia por la marca
Ahora éramos consumidores de etiquetas
Y la violencia del mercado no importaba
La periferia se llenaba de miseria
Conforme pasan los años hay más pobres
El Estado considera caridad dar un confite
Hay niños con hambre sin escuela
Hay escuelas con niños sin paredes
Hay centros llenos de chatarras
Chatarras humanas conciencias de aluminio
Que nos seducen con todas las formas de consumo
Hay torres para clase alta con pocos habitantes
Hay gente en las calles expulsada de todas las formas de esperanza
La televisión vende bótox defensa personal silicón y fluoxetina
La gente tiene el rostro fijo 
Una sonrisa mueca los labios inflamados
Tenemos disparos en los barrios
La banda sonora tiene ecos de metralla
Y una recua de deprimidos en los bares
Tenemos ladrones de oficio en el gobierno
Sacerdotes en silencio poderosos
Oficiales de tránsito que inventan la falta por dinero
Ministros que quieren cerrar nuestros servicios
Nos dan cien mil desempleados en un año
Nos suben los impuestos sin seguir los reglamentos
Se encierran tras muros de cemento y bajo tierra
Para que no les pidamos cuentas
Para que no pase ni siquiera una forma de reclamo
Y un tipo de esos gordos populistas
Un bribón que ha ganado por vendernos
Nos dice en la tele cada cierto tiempo
Que nada pasa
Que tengamos esperanza
No habrá que revisar sus estados financieros?

PLAN DE DESARROLLO

Mañana será la luna hermano
Con esto no tenemos suficiente
Si es de queso la serviremos en tajadas
veinte dólares porción imagínate
En todo caso nos puede servir de basurero
Mandar allí chatarra radiactiva
Monta una prisión para seres incendiarios
Montar un centro de espionaje político
O una cámara web triple x sin derechos
La cosa es que es tierra,de nadie 
Podemos explorar sus cráteres sin permisos ambientales
Si fallamos podemos hacer fosas con los muertos de Colombia y Medio Oriente
Después fundaremos ciudades sobre esas colinas
Haremos balnearios de espuma levitante
Algunas crecientes zonas comerciales
Un poco de humo industrial y de toxinas
Y cuando nos fastidie el fisco por piratas
Cambiaremos a otro planeta sin gobierno.

RÉQUIEM POR UN HOMBRE QUE SE AHOGA

No llegan tus fantasmas esta noche.
Ni el frío que te brota te sacude.
Ajeno es el espacio y los rumores
Son agua de cascada que se seca.

Paciencia, no hay reloj que te moleste.
Estás fuera del tiempo: ahora sueñas
Que llega un remolino de recuerdos
La estancia, sin embargo, está vacía.

Los perros callarán a medianoche.
Tu nivel de conciencia es el naufragio:
Los demonios han hecho su trabajo.

Puedes ir a vagar, ser luz del día.
En el fondo del mar, tendrás un velo.
Eres libre de toda pesadilla.

FOTOGRAMA

Mantarraya
Pulsación naranja
Vuelo de pétalos otoñales
Carretera de aires arenosos
Antípoda celeste de la sombra
La cascada más reseca es la muralla
El mar es polietileno de olas duras
No acercarse al risco a mediodía
Porque llueven pájaros de vidrio
El marino ha sido hecho de resinas
Esto no es el juguete de algún niño.

CAYÓ UNA TELA SIMBÓLICA. ESO ES TODO

La bandera de cuadros cae

Pero el corredor no llega

Al tipo le ha faltado el aire en una curva

Ahora se agarra las rodillas

Imagina un yigüirro que no vuela

Piensa en el gato y su pelusa

Hace veinte años podía darle diez vueltas al estadio

En fin lo de la bandera es sólo un homenaje

Ya no compite contra nadie

La idea era cruzar la línea y llevarse el listón consigo

Mirar la gradería vacía e imaginar el vitoreo

Imaginar que ella le aplaude un poco

Hay vendedores de papas y cerveza

Y aún no completa el tercero la carrera

Había colgado la bandera sobre un poste

Con un trozo sucio de adhesivo

Mas no ha logrado adherirse por el polvo

Ahora siente una piedra en el zapato

Se descalza en pie renco y lo sacude

Es una garza de seguro sobrepeso

Baja la vista y ve basura arrinconada

Y al conserje que le mira despectivo

Porque correr es una mofa

Si ya estás viejo y usas la vieja camiseta

Que te queda chica y desgastada

La bandera va dando vueltas por el viento

Se ha impregnado de ketchup y de tierra

Y muy cerca rondan cuatro avispas

Y algunos zanates azabaches

Viene un aguacero desde el este

Las aves se alejan de primero

Las avispas se desplazan hacia el caño

La bandera gira con el viento

Se va tornando pesada con la lluvia

Y se queda dormida sobre un charco.

HARPÍAS UNO

Habla 
Con la soberbia de quien ocupa un lugar en el mundo
Digamos un faro distante y artillado
Escupe mientras sopla su copete o se rasca las bolas ante cámaras
Tiene miedo se mueve con muchos guardaespaldas
Pregunta quién le aplaude quién le odia quién se ata los cordones
Y a qué hora con quién le ponen los cuernos y si es no del Partido
Nunca pregunta si han muerto niños en la guerra
Si han destruido patrimonios importantes
De quién era el petróleo que saquean
Quién es la hembra que le turnan
Qué pasa con los latinos en las calles o por qué la coca baja si no hay guerra 
Un cerdo podría hacer lo mismo con buen traje
Pero no son los cerdos asesinos ni han perdido el respeto tanto tanto
Ordena
Poner y deponer los monigotes sus amigos del círculo mafioso
Trata de quebrar las empresas oponentes
Se declara en quiebra cada vez que le crece el cabello suficiente
Para robar millones de millones
Y sería un don nadie si la conciencia de muchos
No estuviese hecha una letrina.
Cualquier día en medio de sus gritos
Saldrá por el aire su prótesis dental y reiremos
Con algo de miedo porque ordene nuestra muerte.
Cualquier tarde
Una paloma de blancos algodones se le atorará
En el gañote diez minutos
Y como es mortal tendrá sus consecuencias
Le sepultarán con la decadencia habitual de los soberbios
Le inventarán la inteligencia que no tiene
Lo cual es habitual en el mundo desde siempre
Su piel se secará cómo nos pasa a todos
Y el biógrafo dirá que era de mármol
Que su tupé era un águila en victoria.
Por algo es que perduran los imbéciles.

THE EYE OF THE TIGER

El ojo del tigre rueda por la acera
Topa con grietas y pequeños bultos
A veces una bota lo detiene
Lo lanza contravía y va botando
De modo que asusta a gatos que reposan
El ojo del tigre no es un talismán de feria
Es un ojo perdido de su dueño
Que cuando chico se estrelló contra restos de botellas
Ahora usa algo así como una prótesis de madera
Y lentes oscuros que le sirven
Para mitigar su incómoda torpeza
Mientras vaga a la intemperie
El ojo del tigre es olvidado
Es como un soldado desempleado de posguerra
Roto por dentro hermético y disuelto
Hasta que el interior se seque sin estrellas
Mientras su amo tuerto se libera
Esclavo de botellas droga y prepotencia.

DE SILICÓN, DE LÁTEX O DE PLÁSTICO

Urbanas calles vacías en domingo.
Ni siquiera los perros callejeros
Rondan las enormes maceteras
Sus hojas empolvadas y resistentes
Tienen olor a plástico o bolsas de basura
El viento corre hacia el sur en golpes cortos
Pero hay un calor del demonio hacia las once
Los caminantes pasan despeinados 
Veinte van a sur once se regresan 
Con nuevo rostro y nueva cara y son los mismos
Anónimos eslabones de cadena
Algunos más golpeados que los otros
Casi todos mirando hacia el camino
Posiblemente perturbados por sus sueños
Definitivamente heridos por los años
Todos ellos un poco más que otros días
Asustados un tanto de saberse
Como arbustos de maceta
Decorados de calle sin savia
Muñecos de resina y de maqueta
Que el mediodía somete a la zozobra.

SHOT

El barrio es un polígono de tiro.
Cada uno de ellos, una diana.
Se trata de salir a la calle o al trabajo.
Volver las veces que se pueda.
En las aceras evaden los cuchillos:
Son como cervatillos en carrera.
Atraviesan una guerra de pandillas;
Rezan un padrenuestro, mientras tiemblan
Y si logran volver a casa, no lo dicen.
Han visto caer alguno en las aceras:
El tiro que atraviesa por la espalda,
Los rufianes que se miran insolentes.
Las cortinas cerradas y curiosas.
La poli llega tarde bien armada.
La calle huele a sangre casi siempre.