TRAMPA ABISAL

Luz verde en lo profundo
Demencial silencio de textura resbalosa
Hay un códice escrito entre las piedras
Una lagartija inserta en su escritura
Un perro ha formado esta escalera
Con los trapos olvidados de difuntos
Endeble estructura para subir sin asidero
Una criatura de muchos tentáculos 
Asoma su ojo en lo profundo
Pero se mueve despacio como oruga
El cuerpo de un batracio flota bajo el agua
Ya débil ya deshecho como una frágil tela arenosa
Todo apunta en diagonal hacia el declive
Todas las ideas todos los deseos sucesivos
Toda palabra fundadora
Hacia aquel vórtice de flujos imprecisos
Lunar de verdes anillos que nos traga.

UTILERÍA

Libertad es la bandera de las guerras
Bajo ella se pudren los civiles
Se ahoga el hambre de los niños
Y lustra su calzado el almirante

GÈNESIS

Como era una palabra hueca
La rellené de chocolate
Se derramó y ensució la idea
Y fue a parar a la basura

Como era una palabra quebradiza
La forré en ladrillos
Se hundió en el fondo de las aguas
Y solo flotaron sus escamas

Como era una palabra libre
Le até una piedra enorme
Aprendió a desgarrarse se hizo grande
Y no tiene padre su poema.

RED CIRCUS CITY

Los vendedores ambulantes de la zona roja
Guardan la verdura en las cajas de registro
Para que no les arrebaten los pacos su sustento
El subsuelo huele a mierda todo el tiempo
La zona roja es la capital casi completa
Los patrulleros andan en triciclos
A veces en holgadas camionetas
Donde arrojan el decomiso y se retiran
A veces le dan garrote a alguna doña
Mientras saludan tribalmente a un carterista
A los vendedores de piedra les sacan un poquito de merca
La gente acelerada como en fuga
Procura tener ohos en la espalda
Hay vendedores piratas que también corren
Desmontan su tinglado en una bolsa de basura
Cuando los municipales vienen
La gente se dispersa como una bandada de palomas
Ellos van en parejas de uniforme y bastón abriendo paso
Los pobres esconden sus sacos de miseria
Si no lo hacen a tiempo las destrozan
Los polis mascan chicles sentados en un muro
Cuando dejan de ver el celular son peligrosos
Maquinales sin piedad siempre valientes
Censores del hambre y del precario
El mediodía los maquilla impunemente
Patrulleros en triciclo nariz roja
En el circo de expulsión que todos niegan.

RUTA DE LAS GALLINAS

Ésta es la ruta a ninguna parte
Que es lo mismo que la tierra prometida
Un calor que ampolla a los demonios
Un cascarón duro y quebradizo
Donde las cabras desbarrancan con frecuencia
Donde abunda el agua embotellada
Pero escasea el dinero y el trabajo
Donde el asfalto termina de repente
A la entrada de una finca un poderoso
O trueca en agujeros donde crecen coliformes
O se puede hundir un cocotero
El ganado muere en el camino
Los perezosos los monos las gallinas
Los viejos anónimos mueren de cansancio
Las rutas de la neoamérica esclavista
Que se cree tan blanca tan moderna
Que hace carreteras sin futuro
Impensadas arterias de hueso
Osteoporosis de amarillo silencio.

EL HOMBRE DE LA LUNA

Lo primero que hizo el hombre de la luna
Fue buscar la sombra de un árbol para mear
Pero no había
El horizonte era mancha blanca de negros agujeros
Y los habitantes de la luna tenían rótulos preventivos
“No mee en los árboles inexistentes”
“No entre en cráteres ajenos”
“Prohibidos robar piedritas para souvenirs”
Pero el hombre de la luna poco sabía del lenguaje local
Así que se asomaba indiscreto por los hoyos
Y pretendía inventar la lluvia dorada en el satélite
Pero le sonó muy porno y era un tanto puritano
El hombre de la luna no encontró agua
Ningún tipo de víveres ni siquiera hielo
Mas vio algo parecido a un centro de negocios
Aunque nada podía vender que fuera suyo
Ni la radio ni las lámparas de emergencias los asientos
Ni siquiera las botas especiales
Pensó en sus compañeros de trabajo
Pensó la ventaja que llevaba
Les dio algún pretexto de demora
Y fue a negociar su sacrificio
El hombre de la luna era un producto del mercado
Capaz de ajenos sacrificios un bellaco.

EL NUEVO LOOK DEL SEPULTURERO

Quítale los anillos las insignias.
El reloj, el calzado, lo que valga.
Quítale, de primero, la palabra.
Despójale también su ropa limpia.

Vende los ramos frescos en la esquina.
Rentarás este nicho a otro cadáver.
Repetirás las artes del despojo.
Les amarrarás bien, pura prudencia.

Les lanzarás rondando hacia el abismo.
Te lavaras las manos y tu rostro.
Te calzarás las prendas de difuntos.

Serás hombre de bien, tan elegante.
No desentonarás con el paisaje.
Aroma universal, capitalismo.

BUSINESS

Desplaza con el dedo las estampas.
Decide reciclar lo que molesta.
Le tiene repugnancia a la protesta.
Maldice en las noticias sobre el hampa.

Se lamenta del sol, de la cilampa.
No gusta compartir; eso le resta.
Tiene cuatro ratones en la cesta:
Jugosos y aterrados en la trampa.

Pronto cocinará sus hamburguesas.
Arreglará con kilos de maleza
El sabor de los bichos atrapados.

Tarifa cobrará de monto alto
Pavo le llamará, vil asalto
Al paladar del tonto emocionado.

DEMIURGO

Esa puta costumbre de rascar la tierra
Buscar mis huesos olvidados
Los viejos testimonios de los muertos
Competir con las lombrices que regurgitan
La tierra enriquecida sin orgullo
Digo las lombrices persisten
Nos les importa si alguien admira su trabajo
Yo me detengo a presumirlo
Miren he hecho una palabra
Mientras la lluvia se viene de repente
Como si un ala de pollo te golpease
Y no es así no lo será
Nada he hecho he tenido la suerte de encontrar hallazgos
Lo único cierto es que juego con la tierra
Escarbo hoyos busco gusanos arañas matapalo
Le arranco los hongos a los árboles y me rasco la cabeza
Busco una lupa y observo con paciencia
Hasta quemarme las yemas de los dedos
Y muchas veces nada ocurre
Puede ser que me asombre el rojo de un durazno
El esplendor de las guayabas
La sobrevida de la hormiga y sus veinte galerías
O un árbol que ha perdido sus hojas y retoña
Las cosas pasan solas
Yo solamente me atribuyo los milagros.

LO QUE LA HISTORIA CUENTA

Sopla aprovechando el huracán
El muro no cae
Entonces ordena dinamita
Se esconde en la oficina mientras el conflicto estalla
En el frente mueren soldados y civiles
Los empresarios los dueños del dinero
Andan de paseo huyen del conflicto
Esperan que los cascos azules
Cometan de las suyas
Que los soldados se diviertan violando y torturando
Y la cruz roja o voluntarios
Limpien los sobrantes de los muertos
Laven la calle con manguera
Y huelan los lobbies a lavanda
El general ve la guerra por la tele
Se emociona con los cohetes que destruyen
O cuando uno de sus muchachos se derrumba
Luego llama a la secretaria
Pide hielo para el whisky
Pide los informes de la guerra
En su mente pone muñequitos en fila
Los suyos son los verdes
Digamos caen cuatro
El azul es el color de los demonios
El rival de turno da lo mismo
Digamos que han caído unos ochenta
Civiles indigentes y soldados
Campesinos religiosos artistas callejeros
En la mente del general todo es incendio
Siente el poder entre sus huesos
De eso va la muerte se resigna
Hacer de los humanos excremento
Cuando regresen del frente los muchachos
Algo locos lisiados o asesinos les hará un homenaje con cañones en plaza
Y les pondrá una medallita de recuerdo
A los muertos ya se les ha dado una bandera
A los suyos alguna foto de recuerdo
El general es el héroe de la guerra.

HOLOGRAMA

Sonido de pisadas en la noche
En ambas direcciones por la calle.
Al principio, conversan. Les escucho
Aunque nunca traduzco sus murmullos.

Cuando las horas pasan, se aceleran
Las pisadas y callan confidencias.
Algún perro les ladra y reconoce:
La solitaria calle les preocupa.

Por acá, ya no asoman los motores.
El cielo es humo azul sin tragaluces.
Las estrellas ni en broma nos visitan.

Sospecho que este barrio es artificio.
Parece ser guarida de fantasmas.
Nos habita el silencio a medianoche.

VITAL

Avispas empapelan
Las paredes de la casa
Por la mañana abren las celosías
Y fecundan los jardines aledaños
Algunas veces andan belicosas
Entonces no saludan sino con un murmullo
Otras veces se posan en las densas cabelleras
Con gorrita para cuidarse del sol del mediodía
Vuelven a casa con la noche
El problema es que no se puede colgar un cuadro
Sobre un muro de avispas amistosas
Corresponde dibujarlo con los dedos
Uno traza despacio y ellas se acomodan
Van quedando líneas verdeagua
Y figuras armoniosas aurinegras
De grandes trazos diagonales
Hay que dormir con la luz baja
Casi que en vigilia y embriaguez del ojo
Para apreciar lo que duran los milagros
Para soñar el trazo de mañana

FRACASAR A MEDIAS

Intenta trepar por la cuerda
Pero carece de la fuerza suficiente
Siente atrapada la mano por la soga
Y empieza a los costados
Movido por el viento
Y por el soplo de espectadores inocentes
Que solamente buscan divertirse
Entonces saca una bolsa de naranjas remaduras
Una infinita bolsa de naranjas remaduras
Y una a una las lanza contra el público
Cien doscientas naranjas doscientos aciertos
Sobre la testa del público insolente
Que ahora le mira agradecido
Por el jugo dulciamargo.